Ich blätterte durch meinen Feed und sah plötzlich mein Uni-Foto – es stellte sich heraus, dass mein erster Freund mich seit 45 Jahren gesucht hatte.

Mein Name ist Susan. Ich bin 67 Jahre alt. Und dies ist meine Geschichte.

Ich war mir sicher, dass ich mein ruhiges Leben im Ruhestand genau kannte. Aber ein gewöhnlicher Abend und ein zufälliger Beitrag auf Facebook haben alles verändert. Was ich auf dem alten Foto sah, brachte mich augenblicklich zurück zu einer Liebe, die ich längst für verloren gehalten hatte.

Ich hätte nie gedacht, dass ein ruhiger Abend auf dem Sofa Türen öffnen würde, die ich für immer verschlossen hielt.

Ich habe über vierzig Jahre als Krankenschwester gearbeitet.
Jetzt nehme ich nur noch gelegentlich Schichten an – hauptsächlich, um meiner Tochter Megan zu helfen. Sie arbeitet Vollzeit und zieht alleine zwei Kinder groß, seit ihr Ex-Mann vor vier Jahren verschwunden ist.

Ich hole meine Enkelkinder von der Schule ab, helfe bei der Bezahlung der Rechnungen, wenn es schwierig ist, und sorge einfach dafür, dass im Haus alles in Ordnung ist, damit Megan ein wenig durchatmen kann. Ich beschwere mich nicht. Das ist meine Familie. Sie hat mir mehr Freude bereitet als alles andere in meinem Leben.

Mein Leben ist jetzt ruhig, friedlich und vorhersehbar.
Ich kenne den Rhythmus meiner Tage: früh morgens eine Tasse Kaffee, während die Kinder noch schlafen, Einkaufen, Zeichentrickfilme am Nachmittag, gelegentliche Nachtschichten im Krankenhaus.

Mein Mann und ich haben uns vor vielen Jahren getrennt. Seitdem hatte ich keine romantische Beziehung mehr.

Weihnachten stand vor der Tür. Ich kam gegen neun Uhr abends nach meiner letzten Schicht vor den Feiertagen nach Hause. Müde, mit schmerzendem Rücken und schweren Beinen. Ich wärmte die Reste eines Fleischkuchens auf, kochte Kräutertee und setzte mich auf das Sofa.

Die Kinder schliefen bereits. Megan überprüfte ihre Hefte in ihrem Zimmer. Das Haus war nur vom Brummen des Kühlschranks und dem leisen Knarren des alten Fußbodens erfüllt.

Aus Gewohnheit öffnete ich Facebook. Normalerweise schaue ich dort nach Fotos von den Enkelkindern meiner Bekannten oder nach lokalen Nachrichten.

Und plötzlich erstarrte ich.

Es war ein altes, verblasstes Foto. Es war etwas unscharf, offensichtlich von einem Papierfoto eingescannt.
Darauf waren zwei junge Menschen zu sehen, die sehr nah beieinander standen. Im Hintergrund war die mit Efeu bewachsene Backsteinmauer der Bibliothek meiner Universität zu sehen.

Da wurde mir klar:

Das Mädchen auf dem Foto war ich.

Ich trug alte Kleidung, die ich fast jeden Tag trug. Mein Haar war mit einem geraden Scheitel frisiert. Neben mir stand ein Junge, der mich umarmte.

Daniel.

Meine erste Liebe.

Meine Hände zitterten. Ich hatte dieses Foto seit meiner Studienzeit nicht mehr gesehen und konnte mich nicht einmal daran erinnern, dass jemand es gemacht hatte.

Unter dem Foto stand geschrieben:

„Ich suche die Frau auf diesem Foto. Sie heißt Susan. Wir haben Ende der 70er Jahre zusammen studiert. Sie war meine erste Liebe. Meine Familie ist plötzlich umgezogen, und ich habe den Kontakt zu ihr verloren. Ich weiß nicht, wie ihr Leben verlaufen ist und ob sie diesen Beitrag sehen wird.“

Ich traute meinen Augen nicht.

„Ich versuche nicht, die Vergangenheit zu ändern. Ich möchte ihr nur eine Sache mitteilen, die ich seit über vierzig Jahren für mich behalte. Wenn Sie sie erkennen, lassen Sie es sie bitte wissen.“

Ich starrte auf den Bildschirm und spürte, wie mir ein Kloß im Hals stieg. Der Name, den ich seit Jahrzehnten nicht mehr ausgesprochen hatte, traf mich wie eine Welle.

Wir waren jung. Er war freundlich, lebhaft und immer in Eile. Er begleitete mich zum Unterricht, auch wenn er dadurch selbst zu spät kam. Wir konnten stundenlang über nichts und gleichzeitig über alles reden.

Und dann verschwand er eines Tages.
Ohne Abschied. Ohne Erklärung.

Ich erfuhr, dass seine Familie ans andere Ende des Landes gezogen war. Damals hatte ich weder Antworten noch die Kraft, nach ihnen zu suchen. Ich machte einfach weiter – anders konnte ich nicht leben.

Und nun – 45 Jahre später – dachte er immer noch an mich.

Ich schloss die App. Ich antwortete nicht. Ich konnte es noch nicht.

In dieser Nacht schlief ich fast gar nicht. Jedes Mal, wenn ich meine Augen schloss, sah ich dieses Foto vor mir.

Am Morgen bemerkte Megan meinen Zustand.
„Mama, ist alles in Ordnung?“
„Ja“, antwortete ich. „Nur ein seltsamer Traum.“

Aber es war kein Traum.

Ich öffnete Facebook erneut, fand den Beitrag und ging auf sein Profil. Graues Haar, ein vertrauter, sanfter Blick. Fotos von Spaziergängen, ein Labrador namens Jasper, ein Foto mit einer Frau – wahrscheinlich seine Schwester.

Ich schrieb lange eine Nachricht und löschte sie wieder. Schließlich schrieb ich einfach:

„Mein Name ist Susan. Ich glaube, ich bin die Frau auf dem Foto.“

Er antwortete nach ein paar Minuten.

Wir verabredeten uns in einem kleinen Café in der Nähe meiner Wohnung.

Als ich eintrat, war er bereits da. Er stand auf, wie früher. Wir sahen uns einfach nur an.

„Hallo, Susan.“

Seine Stimme klang älter, heiserer – aber es war dieselbe Stimme.

Er erzählte mir, warum er verschwunden war. Der Schlaganfall seines Vaters. Die Krankheit. Der dringende Umzug. Verantwortung, die plötzlich auf ihn lastete. Er hatte keine Möglichkeit zu telefonieren oder zu schreiben.

Dann holte er eine kleine Schachtel hervor.
Darin befand sich ein schlichter goldener Ring.

„Ich habe ihn nicht aufbewahrt, weil ich gewartet habe“, sagte er. „Sondern weil er dir gehörte. Ich wollte, dass du weißt: Du wurdest geliebt.“

Ich weinte nicht. Ich spürte nur, wie etwas, das seit langem unvollendet war, endlich seinen Platz fand.

Wir unterhielten uns lange. Über das Leben. Über Kinder. Darüber, wie alles anders gekommen war, als wir es uns erträumt hatten – aber dennoch gekommen war.

Er bat mich um nichts. Er sagte nur:
„Danke, dass du gekommen bist.“

Ich kehrte mit einem Gefühl stiller Ruhe nach Hause zurück. Als hätte ich ein Buch, das ich einst sehr geliebt hatte, zugeschlagen und endlich ins Regal gestellt.

Aber das war nicht das Ende.

Eine Woche später rief er an. Dann lud er mich zum Abendessen ein. Dann zu einem Spaziergang.

Ohne Eile. Ohne Versprechungen.

Jetzt treffen wir uns regelmäßig. Manchmal sitzen wir einfach auf einer Parkbank. Manchmal lachen wir. Manchmal schweigen wir.

Ich weiß nicht, wohin uns dieser Weg führen wird.

Aber eines weiß ich:
Er ist nicht gekommen, um die Vergangenheit neu zu schreiben.
Er ist gekommen, um mir zu sagen, dass ich geliebt wurde.

Und das reichte aus, um die Zukunft wieder warm werden zu lassen.