Meine Schwester (52) schickte mich zu ihrer Freundin, um einen Fernseher aufzuhängen. Eine Stunde später wusste ich, dass ich reingelegt worden war!

Als meine Schwester mich an einem Samstagmorgen anrief, stand ich gerade in der Küche, in einem alten T-Shirt, trank meinen bereits abgekühlten Kaffee und dachte nur an eines: wie ich das Wochenende ohne den nächsten Familienkrach überstehen würde.

„Andrjuscha, hilf mir doch mal, ja? Meine Freundin Marinka hat einen neuen Fernseher, und niemand hat ihn aufgehängt. Das dauert höchstens vierzig Minuten. Kommst du vorbei?“

Von diesen Worten an begann alles.

Hätte mir damals jemand gesagt, dass ich mit zitternden Händen, einem Gefühl von klebrigem Schmutz im Inneren und dem festen Entschluss, nie wieder mit meiner eigenen Schwester zu sprechen, nach Hause zurückkehren würde, hätte ich nur abgewinkt.

Nun, ein Fernseher eben. Was konnte da schon passieren?

Ich bin vierundfünfzig. Ich bin kein Held von Liebesromanen, kein Macho aus Serien und schon gar nicht der Mann, auf den Frauen beim ersten Kennenlernen stürzen. Ein gewöhnlicher Mensch. Ein Bauch ist vorhanden. Der Rücken schmerzt manchmal. Die Brille ist mal auf der Stirn, mal suche ich sie im ganzen Haus, obwohl sie auf der Stirn sitzt. Meine Frau Lena scherzt, ich könne alles reparieren, nur nicht meine eigenen Nerven. Und das, leider, ist die reine Wahrheit.

Mit meiner Schwester Swetka war in den letzten sechs Monaten die Stimmung angespannt. Nicht nur angespannt, sondern wie ein unter Strom stehender Draht: Er hängt still, aber berührt man ihn – ein Knall. Sie hatte sich mit meiner Frau Lena am Geburtstag meiner Nichte gestritten. Ich habe bis heute nicht wirklich verstanden, wie es dazu kam. Ob es um Geld ging oder um einen alten Vorwurf, der jahrelang nachhallte. Manchmal können Frauen sich aus dem Nichts so streiten, dass die Luft im Raum danach noch ein halbes Jahr knistert.

Nach diesem Skandal verhielt sich Swetka seltsam. Sie rief mich separat an und sagte:

„Du siehst einfach nicht, was für eine Frau du hast. Sie hat dich unterdrückt.“

Damals scherzte ich noch:

„Sweta, niemand hat mich unterdrückt. Ich bin es nur leid, fremde Streitereien anzuhören.“

„Na ja, na ja“, antwortete sie. „Du wirst es später verstehen.“

Dieses „Du wirst es später verstehen“ klingt mir bis heute in den Ohren.

Ich fragte:

„Kann Marina nicht selbst einen Handwerker rufen?“

„Ach, lass diese Handwerker. Erst wartest du einen halben Tag, dann kommt ein Junge, der zum ersten Mal in seinem Leben eine Bohrmaschine sieht. Du bist doch unser Mann mit den geschickten Händen.“

Bei dieser Bemerkung hätte ich schon hellhörig werden sollen. Wenn Verwandte deine goldenen Hände übermäßig süß loben, rechne mit einer Falle. Aber ich, als der letzte normale Mensch, beschloss einfach zu helfen.

Lena war an diesem Tag zu ihrer Mutter gefahren.

Schon an der Diele sagte ich ihr:

„Ich fahre eine Stunde zur Freundin von Swetka, hänge den Fernseher auf und bin zurück.“

Sie nickte:

„Nur, trag nichts Schweres. Und iss irgendwo, sonst kommst du sauer zurück.“

Dafür liebe ich meine Frau – sie spricht einfach, ohne Dramatik. Mit ihr haben wir über dreißig Jahre hinweg vieles durchgemacht. Und Beleidigungen, und Schweigen, und Krisen, wenn es schien, als wäre es einfacher, sich zu trennen, als wieder einen gemeinsamen Nenner zu finden. Aber wir haben eine Art Ehrlichkeit. Vielleicht nicht schön, nicht wie im Kino, aber echt.

Marina wohnte in einem neuen Haus am anderen Ende der Stadt.

Der Aufzug spielte eine dumme Melodie, bei der man schon im dritten Stock aussteigen und zu Fuß weitergehen wollte. An ihrer Tür hing ein Kranz aus künstlicher Lavendelblüte, obwohl November war. Schon seltsam.

Sie öffnete fast sofort.

„Andrej? Oh, endlich. Komm rein.“

Marina war neunundvierzig, wie sie später extra betonte. Sie sah gut aus, das muss man ihr lassen. Nicht im schlechten Sinne jugendlich wirkend, sondern sie bemühte sich, sich in Form zu halten. Ihre Haare waren gestylt, die Maniküre frisch. Zuhause trug sie keinen Bademantel oder ein ausgeleiertes T-Shirt, sondern ein weiches, beigefarbenes Kleid, das zu aufwendig war für die Situation „Ich warte allein darauf, dass mein Fernseher aufgehängt wird“. Sie roch nach Vanille und etwas Würzigem, wie Pfeffer.

„Zieh deine Schuhe aus, ich gebe dir Hausschuhe.“

„Nicht nötig, ich bin schnell fertig.“

„Wie du willst“, lächelte sie. „Swetka sagte, du seist ein verlässlicher Mann.“

Dieses „wir“ stach mir sofort ins Ohr. Aber ich nahm es wieder nicht ernst.

Im Zimmer stand ein neuer Fernseher in einem Karton, eine Halterung, ein Beutel mit Schrauben und ein Weinglas auf dem Couchtisch. Eines. Schon angebrochen.

„Wartest du Gäste?“, fragte ich wie aus Versehen.

„Nein. Warum?“

„Ach, nichts. Nur das Glas.“

„Ach, das ist für den Mut“, lachte sie. „Ich habe Angst vor Männern mit Werkzeug.“

Ich grinste. Ein Witz wie jeder andere. Aber ich spannte mich an.