Der endgültige Bruch: Ein Enkel weigert sich vehement, auch nur einen weiteren Tag unter dem Dach einer ungeliebten alten Frau zu verbringen, und zwingt seine Mutter zu einer herzzerreißenden Entscheidung

„Ich werde nicht mit einer fremden alten Frau zusammenleben!“, erklärte der Enkel entschieden und blickte seiner Mutter fest in die Augen.

„Mama, sag du es ihm doch! Ich bin es leid, immer wieder alles erklären zu müssen!“, flehte Natalia, während sie nervös am Saum der Tischdecke zupfte und den Blick ihres Sohnes mied.

„Was gibt es da zu erklären?“, entgegnete Dmitri, stellte seine Teetasse ab und setzte sich ihr gegenüber. „Ich habe es doch klar gesagt: Ich ziehe in einer Woche aus. Die Wohnung ist gemietet, die Kaution bezahlt.“

„Dimotschka, aber wie sollen wir hier nur…“, begann Natalia zaghaft, doch ihr Sohn winkte abrupt ab.

„Mama, ich bin siebenundzwanzig! Es ist höchste Zeit, dass ich auf eigenen Füßen stehe, findest du nicht?“

Aus dem Nebenzimmer drang gedämpftes Husten, gefolgt vom Geräusch eines fallenden Gegenstands und einem unzufriedenen Murren.

„Siehst du“, seufzte Natalia, „schon wieder hat sie etwas fallen lassen. Ich gehe mal nachsehen.“

„Geh nicht“, sagte Dmitri und legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Lass sie selbst damit zurechtkommen. Du bist nicht ihre Pflegerin.“

„Dimka, sie ist doch schon alt…“

„Genug!“, wurde die Stimme des Sohnes schärfer. „Sie ist dir niemand! Die Mutter deines Vaters, die dir in ihrem ganzen Leben kein einziges gutes Wort gesagt hat.“

Natalia verzog das Gesicht, als ob sie Schmerzen empfände. Tatsächlich hatte ihre Schwiegermutter, Valentina Semjonowna, sie nie wirklich akzeptiert. Als Natalia und ihr Mann vor achtundzwanzig Jahren heirateten, empfing die Schwiegermutter die Braut kühl, fast wie einen ungebetenen Gast. Sie tuschelte mit den Nachbarinnen, ihr Sohn hätte etwas Besseres finden können, dass Natascha nicht aus ihrer Schicht stamme und einen schwierigen Charakter habe. Und nach Dmitris Geburt erklärte sie sogar, sie würde den Enkel selbst aufziehen – die Mutter sei schließlich zu jung und dumm.

„Erinnerst du dich, wie sie dich nannte?“, Dmitri sah, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte. „‚Diese deine Nataschka.‘ Sie würdigte dich nicht einmal deines Namens. Und als Papa starb…“

„Genug“, bat Natalia leise. „Hör auf.“

Doch der Sohn ließ nicht locker. Drei Jahre waren seit dem Tod des Vaters vergangen, und die Erinnerungen schmerzten noch immer. Valentina Semjonowna hatte damals offen gesagt, die Wohnung gehöre ihrem Sohn, und damit nun ihr. Natalia und Dmitri sollten sich eine neue Bleibe suchen. Sie, so meinte sie, habe genug unter „diesen Leuten“ gelitten.

„Und wer hat sie nach ihrem Schlaganfall wieder aufgepäppelt?“, fuhr Dmitri fort. „Wer hat den Krankenwagen gerufen? Wer hat sie durch die Krankenhäuser geschleppt?“

„Hör auf“, Natalia stand auf und begann den Tisch abzuräumen.

„Nein! Du siehst doch, was sie macht! Sie macht nachts absichtlich Lärm, zerschlägt Geschirr, damit du nicht schlafen kannst. Dreht den Fernseher auf volle Lautstärke. Und diese Andeutungen, dass sie schlecht gefüttert wird, die Medikamente nicht stimmen…“

Aus dem Zimmer der Schwiegermutter ertönte ein lautes:

„Natalia! Komm her!“

Die Frau machte automatisch einen Schritt zur Tür, doch Dmitri packte sie am Arm.

„Wohin? Sie soll selbst aufstehen, wenn sie etwas braucht.“

„Dim, sie ist doch krank…“

„Krank? Sie ist gesünder als wir beide! Sie ist es einfach gewohnt, herumzukommandieren. Papa hat sie auf Händen getragen, und du hast das fortgesetzt.“

„Natalia!“, die Stimme wurde schärfer. „Bist du taub geworden?“

Natalia riss sich los und ging zur Schwiegermutter. Diese lag mit einer Decke zugedeckt da, ein Magazin lag daneben.

„Heb das auf“, brummte sie. „Ich will lesen.“

„Valentina Semjonowna, haben Sie Ihre Brille?“

„Natürlich habe ich sie! Hast du gedacht, ich bin blind?“, die alte Frau setzte ihre Brille auf. „Und bring mir Tee. Heiß. Der von gestern war ja so ein Gesöff.“

Natalia hob schweigend das Magazin auf, legte es auf den Nachttisch und ging in die Küche, um den Wasserkocher aufzusetzen. Dmitri saß mit düsterer Miene am Tisch.

„Na, wieder beim ersten Ruf losgerannt?“

„Fang nicht an“, antwortete die Mutter müde.

„Mama, hör mir zu“, Dmitri rückte näher. „Ich ziehe um. Und du kommst mit.“

Natalia erstarrte mit dem Wasserkocher in den Händen.

„Wie das?“

„Ganz einfach. Die Wohnung hat zwei Zimmer, der Platz reicht. Wir werden ruhig leben, ohne ständige Streitereien.“

„Und sie?“

„Soll sie leben, wie sie will. Was sie gesät hat, das erntet sie.“

„Dim, ich kann nicht… Sie bleibt doch ganz allein.“

„Und das ist gut so! Dann soll sie mal verstehen, wie es ist, ohne deine Hilfe zu sein.“

Natalia stellte den Wasserkocher ab und lehnte sich an den Tisch. In ihrem Kopf schwirrten die Gedanken, und in ihrer Brust spürte sie eine seltsame Mischung aus Schuld und Erleichterung.

„Mama, erinnerst du dich, was sie nach Papas Beerdigung gesagt hat?“, die Stimme des Sohnes wurde sanfter. „‚Jetzt packt eure Sachen, die Wohnung gehört mir.‘ Erinnerst du dich?“