Der endgültige Bruch: Ein Enkel weigert sich vehement, auch nur einen weiteren Tag unter dem Dach einer ungeliebten alten Frau zu verbringen, und zwingt seine Mutter zu einer herzzerreißenden Entscheidung

„Ich werde nicht mit einer fremden alten Frau zusammenleben!“, erklärte der Enkel entschieden und blickte seiner Mutter fest in die Augen.

„Mama, sag du es ihm doch! Ich bin es leid, immer wieder alles erklären zu müssen!“, flehte Natalia, während sie nervös am Saum der Tischdecke zupfte und den Blick ihres Sohnes mied.

„Was gibt es da zu erklären?“, entgegnete Dmitri, stellte seine Teetasse ab und setzte sich ihr gegenüber. „Ich habe es doch klar gesagt: Ich ziehe in einer Woche aus. Die Wohnung ist gemietet, die Kaution bezahlt.“

„Dimotschka, aber wie sollen wir hier nur…“, begann Natalia zaghaft, doch ihr Sohn winkte abrupt ab.

„Mama, ich bin siebenundzwanzig! Es ist höchste Zeit, dass ich auf eigenen Füßen stehe, findest du nicht?“

Aus dem Nebenzimmer drang gedämpftes Husten, gefolgt vom Geräusch eines fallenden Gegenstands und einem unzufriedenen Murren.

„Siehst du“, seufzte Natalia, „schon wieder hat sie etwas fallen lassen. Ich gehe mal nachsehen.“

„Geh nicht“, sagte Dmitri und legte ihr eine Hand auf die Schulter. „Lass sie selbst damit zurechtkommen. Du bist nicht ihre Pflegerin.“

„Dimka, sie ist doch schon alt…“

„Genug!“, wurde die Stimme des Sohnes schärfer. „Sie ist dir niemand! Die Mutter deines Vaters, die dir in ihrem ganzen Leben kein einziges gutes Wort gesagt hat.“

Natalia verzog das Gesicht, als ob sie Schmerzen empfände. Tatsächlich hatte ihre Schwiegermutter, Valentina Semjonowna, sie nie wirklich akzeptiert. Als Natalia und ihr Mann vor achtundzwanzig Jahren heirateten, empfing die Schwiegermutter die Braut kühl, fast wie einen ungebetenen Gast. Sie tuschelte mit den Nachbarinnen, ihr Sohn hätte etwas Besseres finden können, dass Natascha nicht aus ihrer Schicht stamme und einen schwierigen Charakter habe. Und nach Dmitris Geburt erklärte sie sogar, sie würde den Enkel selbst aufziehen – die Mutter sei schließlich zu jung und dumm.

„Erinnerst du dich, wie sie dich nannte?“, Dmitri sah, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte. „‚Diese deine Nataschka.‘ Sie würdigte dich nicht einmal deines Namens. Und als Papa starb…“

„Genug“, bat Natalia leise. „Hör auf.“

Doch der Sohn ließ nicht locker. Drei Jahre waren seit dem Tod des Vaters vergangen, und die Erinnerungen schmerzten noch immer. Valentina Semjonowna hatte damals offen gesagt, die Wohnung gehöre ihrem Sohn, und damit nun ihr. Natalia und Dmitri sollten sich eine neue Bleibe suchen. Sie, so meinte sie, habe genug unter „diesen Leuten“ gelitten.

„Und wer hat sie nach ihrem Schlaganfall wieder aufgepäppelt?“, fuhr Dmitri fort. „Wer hat den Krankenwagen gerufen? Wer hat sie durch die Krankenhäuser geschleppt?“

„Hör auf“, Natalia stand auf und begann den Tisch abzuräumen.

„Nein! Du siehst doch, was sie macht! Sie macht nachts absichtlich Lärm, zerschlägt Geschirr, damit du nicht schlafen kannst. Dreht den Fernseher auf volle Lautstärke. Und diese Andeutungen, dass sie schlecht gefüttert wird, die Medikamente nicht stimmen…“

Aus dem Zimmer der Schwiegermutter ertönte ein lautes:

„Natalia! Komm her!“

Die Frau machte automatisch einen Schritt zur Tür, doch Dmitri packte sie am Arm.

„Wohin? Sie soll selbst aufstehen, wenn sie etwas braucht.“

„Dim, sie ist doch krank…“

„Krank? Sie ist gesünder als wir beide! Sie ist es einfach gewohnt, herumzukommandieren. Papa hat sie auf Händen getragen, und du hast das fortgesetzt.“

„Natalia!“, die Stimme wurde schärfer. „Bist du taub geworden?“

Natalia riss sich los und ging zur Schwiegermutter. Diese lag mit einer Decke zugedeckt da, ein Magazin lag daneben.

„Heb das auf“, brummte sie. „Ich will lesen.“

„Valentina Semjonowna, haben Sie Ihre Brille?“

„Natürlich habe ich sie! Hast du gedacht, ich bin blind?“, die alte Frau setzte ihre Brille auf. „Und bring mir Tee. Heiß. Der von gestern war ja so ein Gesöff.“

Natalia hob schweigend das Magazin auf, legte es auf den Nachttisch und ging in die Küche, um den Wasserkocher aufzusetzen. Dmitri saß mit düsterer Miene am Tisch.

„Na, wieder beim ersten Ruf losgerannt?“

„Fang nicht an“, antwortete die Mutter müde.

„Mama, hör mir zu“, Dmitri rückte näher. „Ich ziehe um. Und du kommst mit.“

Natalia erstarrte mit dem Wasserkocher in den Händen.

„Wie das?“

„Ganz einfach. Die Wohnung hat zwei Zimmer, der Platz reicht. Wir werden ruhig leben, ohne ständige Streitereien.“

„Und sie?“

„Soll sie leben, wie sie will. Was sie gesät hat, das erntet sie.“

„Dim, ich kann nicht… Sie bleibt doch ganz allein.“

„Und das ist gut so! Dann soll sie mal verstehen, wie es ist, ohne deine Hilfe zu sein.“

Natalia stellte den Wasserkocher ab und lehnte sich an den Tisch. In ihrem Kopf schwirrten die Gedanken, und in ihrer Brust spürte sie eine seltsame Mischung aus Schuld und Erleichterung.

„Mama, erinnerst du dich, was sie nach Papas Beerdigung gesagt hat?“, die Stimme des Sohnes wurde sanfter. „‚Jetzt packt eure Sachen, die Wohnung gehört mir.‘ Erinnerst du dich?“

Natalia nickte. Dieser Tag hatte sich für immer in ihr Gedächtnis gebrannt. Sie waren vom Friedhof zurückgekehrt, setzten sich zum Tee, und da erklärte die Schwiegermutter, die während der ganzen Zeremonie geschwiegen hatte, plötzlich, dass nun alles anders sei. Dass Natalia und ihr Sohn überflüssig seien. Dass es Zeit sei, auszuziehen.

„Und wer sagte damals, dass er nirgendwo hingehen würde? Wer schwor, sich um sie zu kümmern, komme, was wolle?“

„Ich“, gab Natalia leise zu. „Aber damals war alles anders… Sie hatte gerade ihren Sohn beerdigt…“

„Mama, drei Jahre sind vergangen! Drei Jahre wäschst, kochst und schleppst du sie durch Krankenhäuser. Hat sie auch nur einmal ‚Danke‘ gesagt?“

Natalia dachte nach. Dankbarkeit hatte sie kein einziges Mal gehört – nur Vorwürfe. Mal war die Suppe ungesalzen, mal das Hemd schlecht gebügelt, mal die Medikamente falsch. Und kürzlich hatte Valentina Semjonowna vor einer Nachbarin erklärt, sie lebe mit Fremden, die nur auf ihren Tod warteten.

„Natalia! Wo bleibt mein Tee?“, drang ein Schrei aus dem Zimmer.

„Komme!“, antwortete sie automatisch, doch Dmitri stellte sich ihr in den Weg.

„Nein, du gehst nicht. Setz dich.“

„Mama, setz dich. Wir müssen reden.“

Natalia ließ sich widerwillig auf den Stuhl sinken. Der Sohn nahm ihre Hände in seine.

„Mama, ich will nicht mit dieser fremden alten Frau zusammenleben“, sagte er bestimmt. „Und dir rate ich dasselbe nicht. Du bist erst zweiundfünfzig. Warum solltest du dein Leben an jemanden verschwenden, der dich nicht schätzt?“

„Sie ist keine Fremde, Dim. Sie ist deine Großmutter.“

„Großmutter?“, er lachte bitter. „Sie hat mich doch schon als Kind nicht geliebt. Erinnerst du dich, wie sie sagte, ich sei ganz nach dir – stur und schwierig? Und als ich an die Uni kam, meinte sie, es sei Geldverschwendung, aus mir würde ohnehin nichts Anständiges werden.“

Natalia schwieg. Sie erinnerte sich. Erinnerte sich, wie schmerzhaft es war, das zu hören. Aber ihr Mann hatte sie damals gebeten, es nicht zu beachten – seine Mutter sei streng, aber im Grunde gut.

„Natalia!“, die Stimme der Schwiegermutter wurde zornig. „Bist du da etwa erfroren?“

Dmitri stand abrupt auf und ging in ihr Zimmer. Natalia hörte, wie er sagte:

„Oma, Mama ist beschäftigt. Wenn Sie Tee wollen, stehen Sie auf und machen Sie ihn sich selbst.“

„Wie wagst du es, so mit mir zu reden?!“, empörte sich die alte Frau. „Ruf deine Mutter!“

„Werde ich nicht. Und überhaupt, in einer Woche ziehen wir aus.“

„Wohin?!“

„In unsere eigene Wohnung. Mama und ich.“

Stille. Dann die zitternde Stimme der Schwiegermutter:

„Und ich?“

„Sie bleiben hier. Allein. Wie Sie es immer wollten.“

„Dmitri!“, rief Natalia ihm zu, doch er kam bereits mit zufriedener Miene zurück.

„Habe es ihr gesagt. Jetzt soll sie nachdenken.“

„Warum so schroff? Wir hätten das besprechen müssen…“

„Mama, wir haben es hundertmal besprochen! Du hast selbst gesagt, dass du ihre Launen nicht länger ertragen kannst.“

Das war die Wahrheit. Besonders nach dem Vorfall, als die Schwiegermutter sie vor allen Anwesenden eine Schmarotzerin genannt hatte.

„Aber sie ist alt, es fällt ihr schwer…“

„Mama, sie ist fünfundsiebzig, nicht neunzig! Und sie ist nicht mehr krank als gewöhnlich. Sie ist es einfach gewohnt zu manipulieren.“

Aus dem Zimmer drang leises Schluchzen. Natalia stand auf, doch der Sohn schüttelte den Kopf.

„Geh nicht. Das ist Theater. Erst weint sie, dann wird sie Druck machen.“

„Was, wenn es ihr wirklich schlecht geht?“

„Wirklich?“, er schmunzelte. „Mama, wo waren ihre Tränen vor drei Jahren, hm? Als sie uns rausgeworfen hat?“

Natalia erinnerte sich an diesen Tag. Die Schwiegermutter war trocken wie ein Stock. Keine einzige Träne – nur ein kaltes: „Packt eure Sachen.“

„Und dann? Schlaganfall. Und wer hat sie wieder hochgeholt? Wer ist mit ihr zu den Ärzten gerannt?“

„Eben. Und kaum war sie wieder auf den Beinen, fing sie wieder von vorn an.“

Das Schluchzen hinter der Wand verstummte. Nun war es still dort.

„Siehst du?“, Dmitri nickte in die Richtung. „Hat gemerkt, dass es nichts bringt und aufgehört.“

Natalia goss Wasser ein, trank langsam einen Schluck. Ihr Sohn hatte recht. Valentina Semjonowna hatte sie nie geliebt. Immer hatte sie kritisiert, gedemütigt, und nach dem Tod ihres Mannes hatte sie sie sogar vor die Tür setzen wollen.

Aber die alte Frau allein lassen… War das überhaupt menschlich?

„Mama, ich verstehe, dass es schwer für dich ist“, sagte Dmitri. „Du bist gutherzig. Aber denk an dich selbst. Willst du nicht auch leben?“

Natalia nickte. Sehr gern wollte sie das. Ohne die ständige Anspannung, ohne Vorwürfe, ohne das Gefühl, immer in der Schuld zu stehen.

„Erinnerst du dich, wie es früher war? Als Papa noch lebte? Wir gingen ins Theater, luden Gäste ein. Und jetzt? Wann hast du dich das letzte Mal ausgeruht?“

Sie dachte nach. Lange her. Eine Freundin hatte sie ins Kino eingeladen – sie hatte abgelehnt, man konnte die alte Frau nicht allein lassen.

„Lass es uns versuchen“, überzeugte der Sohn. „Wir ziehen um, leben dort. Wenn wir sehen, dass es ihr wirklich schlecht geht, entscheiden wir neu.“

„Was, wenn etwas passiert?“

„Es gibt ein Telefon, es gibt Nachbarn. Wir können eine Pflegerin engagieren – wenn sie selbst dafür bezahlt.“

Aus dem Zimmer kamen Schritte. Valentina Semjonowna erschien in der Tür, sich am Rahmen abstützend.

„Na, habt ihr beschlossen, die alte Frau ihrem Schicksal zu überlassen?“

„Niemand überlässt Sie Ihrem Schicksal“, antwortete Dmitri ruhig. „Wir leben einfach getrennt.“

„Und ich? Allein, krank?“

„Sie sind nicht so krank, wie Sie tun. Und außerdem waren Sie es selbst, die uns vor drei Jahren rauswerfen wollten. Erinnern Sie sich?“

Die Schwiegermutter blinzelte, als hätte sie eine solche Wendung nicht erwartet.

„Was ist anders?“, Dmitri stand auf. „Es sind dieselben Leute, dieselbe Wohnung. Was ist der Unterschied?“

„Der Unterschied ist, dass ich jetzt gebrechlich bin! Ich brauche Hilfe!“

„Vielleicht hätte man darüber früher nachdenken sollen?“, die Stimme des Sohnes wurde schärfer. „Vielleicht hätte man diejenigen nicht beleidigen sollen, die sich drei Jahre lang um Sie gekümmert haben?“

Die alte Frau wandte ihren Blick Natalia zu.

„Nataschenka, du lässt mich doch nicht im Stich? Ich bin doch alt, krank…“

Natalia schwieg, hin- und hergerissen zwischen Mitleid und Kränkung.

„Mama, sag ihr die Wahrheit“, bat Dmitri leise. „Sag ihr, wie müde du bist von den ständigen Vorwürfen.“

„Ich habe dich nie eine Fremde genannt!“, flammte Valentina Semjonowna auf.

„Nein? Und was haben Sie der Nachbarin erzählt? Dass Sie mit Fremden leben, die auf Ihren Tod warten?“

Die alte Frau zögerte.

„Wie bitte?“, ließ der Sohn nicht locker. „Mama ist dreißig Jahre in dieser Familie. Dreißig Jahre hat sie ertragen. Und Sie betrachten sie immer noch als Fremde.“

Natalia ging zum Fenster. Ihr war schwer ums Herz.

„Valentina Semjonowna“, sagte sie, ohne sich umzudrehen, „erinnern Sie sich, was Sie mir vor drei Jahren gesagt haben?“

„Natascha, ich war in Trauer…“

„Sie sagten: ‚Packen Sie Ihre Sachen, die Wohnung gehört mir.‘ Erinnern Sie sich?“

Stille.

„Und Sie sagten auch, Sie hätten genug unter fremden Leuten gelitten. Daran erinnern Sie sich auch?“

„Es ist egal, was Sie wollten“, Natalia drehte sich um. „Wichtig ist, was Sie gesagt haben. Und wir haben es uns gemerkt.“

Die Schwiegermutter sank auf den Stuhl, als ob die Luft aus ihr entwichen wäre.

„Krank, ja“, stimmte Natalia zu. „Aber warum sollten diejenigen helfen, die Sie als Fremde betrachten?“

Die alte Frau zupfte schweigend an ihrem Morgenmantel.

„Valentina Semjonowna, Sie haben mir mein ganzes Leben lang zu verstehen gegeben, dass ich hier überflüssig bin. Warum sollte ich jetzt bleiben?“

„Weil… es so üblich ist“, murmelte sie schwach.

„Wem ist es üblich?“, mischte sich Dmitri ein. „Ihnen? Und was ist uns üblich? Ewig zu ertragen?“

Die alte Frau hob ihre verweinten Augen zu ihm.

„Dimotschka, du bist doch mein Enkel…“

„Ein Enkel, den Sie schon als Kind nicht geliebt haben. Dem Sie immer wieder eingetrichtert haben, er sei ein Versager.“

„Ich… ich dachte nicht, dass du dich daran erinnerst…“

Er erinnerte sich. Und seine Mutter erinnerte sich. Eine Woche später zogen sie aus. Die Wohnung blieb zurück mit ihren schweren Vorhängen, dem Geruch von Medikamenten und der ewigen Stille, die nur vom Husten unterbrochen wurde. Natalia blickte nicht zurück, obwohl ihr Herz sich zusammenkrampfte. In der neuen Zweizimmerwohnung war es hell, es roch nach Farbe und Kaffee. Die erste Nacht schlief sie durch, und am Morgen, als sie aus dem Fenster blickte, lächelte sie plötzlich. Ihr Sohn stellte zwei Tassen auf den Tisch – eine mit Tee, die andere mit Milch, wie in ihrer Kindheit. Hinter der Wand, in der Nachbarwohnung, schepperte ein Fernseher, aber nicht mehr in ihren Köpfen. Und die alte Frau, allein zurückgelassen, saß lange im Sessel, ohne das Licht einzuschalten. Erst am nächsten Tag rief sie die Nachbarin an und bat sie hereinzukommen. Sie sprach leise, ihre Hände zitterten. Zum ersten Mal seit vielen Jahren hatte sie Angst.