Der Mann, der mir den Hof machte (34), war in Wahrheit verheiratet – und seine Ehefrau teilte mir das mit hörbarer Freude am Telefon mit. Also organisierte ich ein Treffen, bei dem plötzlich niemand mehr lügen konnte

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Der Mann, der mir den Hof machte (34), war in Wahrheit verheiratet – und seine Ehefrau teilte mir das mit hörbarer Freude am Telefon mit. Also organisierte ich ein Treffen, bei dem plötzlich niemand mehr lügen konnte.

Der Anruf von einer unbekannten Nummer kam am Freitagabend genau in dem Moment, als ich nach einer endlosen Arbeitswoche endlich tief durchatmete, mir Kamillentee aufgebrüht hatte und den Laptop aufklappte, um das nächste Kapitel meiner neuen Geschichte zu Ende zu schreiben. Meine Katze lag zusammengerollt auf meinem Schoß, und in der Wohnung herrschte jene kostbare, dichte Stille, die ich so sorgfältig vor jedem fremden Lärm beschütze.

Widerwillig griff ich nach dem Smartphone. Normalerweise gehe ich bei unbekannten Nummern nicht ran, aber an diesem Tag wartete ich auf einen Kurier.

„Hallo?“, sagte ich.

Aus dem Lautsprecher kam eine Frauenstimme. Hell, fest und randvoll mit einer seltsamen, gluckernden, siegesgewissen Freude. So sprechen Menschen, die gerade auf einer fremden Beerdigung das große Los gezogen haben.

„Guten Abend! Ist das Ludmila?“, zwitscherte die Unbekannte.

„Sagen wir mal. Mit wem spreche ich?“

„Ach, wie wunderbar, dass ich Sie erreiche! Ich bin die Frau von Tobias. Verena. Sie treffen sich doch mit meinem Mann, stimmt’s? In Ihrem Handy ist er, glaube ich, als ,Tobias Architekt‘ gespeichert?“

Meine Katze zuckte missmutig mit dem Ohr. Ich stellte meine Teetasse weg.

Tobias. Vierunddreißig Jahre alt. Kennengelernt hatten wir uns vor gut einem Monat auf einer Ausstellung für Buchillustrationen. Er hatte mich selbst angesprochen: groß, charmant, mit intelligenten Augen und einem großartigen Humor. Wir tranken Kaffee, trafen uns danach noch einmal, gingen später ins Theater. Er umwarb mich schön und aufmerksam, sprach viel über seine komplizierte, zermürbende Arbeit, darüber, wie sehr ihn die Einsamkeit in seiner Junggesellenwohnung erschöpfe und dass er sich nichts sehnlicher wünsche als eine Frau, mit der man schweigen könne und sich trotzdem mit einem halben Blick versteht.

Zwischen uns war kein stürmischer Roman mit Schwüren vorm Altar. Wir befanden uns in genau dieser Phase aus leichtem Flirten und vorsichtigem Kennenlernen, wenn Menschen gerade erst anfangen, einander zu vertrauen. Noch gestern hatte er mir eine rührende Nachricht geschrieben, er müsse über das Wochenende dringend dienstlich nach Nischni Nowgorod fahren und bringe mir von dort ein Souvenir mit.

„Seine Frau?“, wiederholte ich und spürte, wie in mir für einen Sekundenbruchteil alles abriss, sich aber sofort wieder zu einer straffen, klingenden Feder spannte. „Wie interessant. Weiß Tobias selbst, dass er verheiratet ist? Mir hat er nämlich die Version von tragischer Einsamkeit und einer schweren, erst kürzlich überstandenen Scheidung erzählt.“

Am anderen Ende lachte Verena schallend, völlig aufrichtig.

„Ach, das erzählen sie doch alle!“, winkte sie in dem Tonfall einer erfahrenen Leidensgenossin ab. „Geschieden, ja sicher. Wir sind seit sieben Jahren verheiratet. Machen Sie sich keine Sorgen, Ludmila. Sie sind dieses Jahr schon seine dritte ,Seelenverwandte‘. Ich habe nur sein Handy kontrolliert, während er unter der Dusche war. Da habe ich Ihren Chat über die ,Dienstreise‘ gesehen. Da dachte ich, ich rufe lieber mal an und warne Sie von Frau zu Frau, damit Sie sich nicht schon Hochzeitskleider ausmalen. Mein Tobi geht nirgendwohin. Er zieht ein bisschen herum und kommt am Ende immer zu mir zurück, zu meinem Borschtsch.“

Sie wartete. Ich spürte körperlich durch die Leitung, wie sie in ihrer Wohnung den Atem anhielt. Sie wartete darauf, dass ich anfing zu weinen. Dass ich mich entschuldigte. Oder dass ich sie anschrie und ihr beweisen wollte, dass er nur mich liebte. Sie rief nicht an, um mich zu „warnen“. Sie rief an, um ihr verletztes Ego zu salben, sich auf Kosten einer anderen Frau zu erhöhen und ihren Status als „rechtmäßige Besitzerin“ zu festigen.

Doch statt Kränkung überkam mich eine vollkommene, kristallklare Klarheit angesichts dieser absurden Situation.

„Verena“, sagte ich ruhig und weich. „Ich gratuliere Ihnen von Herzen. Sie haben einen bemerkenswert treuen und zuverlässigen Ehemann. Den Hauptgewinn auf diesem Jahrmarkt haben eindeutig Sie gezogen.“

„Äh … danke“, sagte sie, und in ihrer Stimme lag plötzlich Verwirrung. Meine Reaktion hatte ihr Drehbuch zerrissen.

„Es gibt nur ein Problem“, fuhr ich fort und sah aus dem Fenster auf die Abendlichter. „Ihr wunderbarer Mann hat sich, als er hier den geschiedenen Junggesellen spielte, von mir ein sehr seltenes Sammlerbuch ausgeliehen. Und außerdem hat er seinen Kaschmirschal in meinem Auto liegen lassen. Ich sammele keine Sachen fremder Ehemänner. Da Sie nun so freundlich Kontakt aufgenommen haben, lösen wir das doch wie erwachsene Menschen.“

„Wie bitte? Schmeißen Sie den Schal halt weg, so einfach ist das!“, fauchte Verena nervös.

„Aber nein. Das Stück ist teuer, das Familienbudget muss ja nicht leiden. Und das Buch brauche ich zurück“, antwortete ich im Ton einer Nachrichtensprecherin. „Morgen ist Samstag. Und Ihr Mann ist, wie ich annehme, in gar keinem Nischni Nowgorod. Ich erwarte Sie beide morgen um zwölf Uhr im Café ,Elegie‘ am Prospekt. Ich übergebe das Eigentum persönlich.“

„Ich treffe mich ganz sicher nicht mit Ihnen! Und er auch nicht!“, kreischte seine Frau.

„Verena“, sagte ich und senkte die Stimme leicht. „Wenn Sie morgen nicht kommen, packe ich Schal und Buch in eine hübsche Schachtel und lasse sie Ihnen per Kurier an Ihre Privatadresse schicken. Zusammen mit einem ausführlichen Ausdruck all der Gedichte, die Ihr Tobi mir im letzten Monat geschrieben hat. Und glauben Sie mir, darin stehen viele interessante Dinge darüber, wie er in einer Ehe mit – ich zitiere – ,einer stickigen Frau, die ihn nicht versteht‘, keine Luft mehr bekommt. Ich denke, das wird eine anregende Lektüre für Sie. Bis morgen.“

Ich beendete das Gespräch, ohne ihre Antwort abzuwarten. Das Telefon landete auf dem Sofa. Ich kraulte die Katze hinter dem Ohr, ging in die Küche und schenkte mir ein Glas trockenen Rotwein ein. Meine Stimmung war beinahe philosophisch. Natürlich war da Enttäuschung – wem gefällt es schon, wenn er als Lückenfüller in einer fremden Ehe benutzt werden soll? Aber noch stärker war die Vorfreude auf die vollständige Demaskierung dieser heuchlerischen Inszenierung.

Am nächsten Tag saß ich um Punkt elf Uhr fünfundvierzig bereits an einem Ecktisch in der „Elegie“. Vor mir stand eine Tasse kräftiger Cappuccino, daneben lag eine Papiertüte mit dem dunkelblauen Schal und einem Remarque-Band. Ich trug einen bequemen beigen Pullover und Jeans. Für dieses Treffen wollte ich mich nicht herausputzen, denn ich hatte niemandem etwas zu beweisen.

Sie kamen zehn Minuten zu spät.

Durch die Tür des Cafés trat ein Paar. Hätte jemand eine Komödie über lächerliche Affären drehen wollen, wären diese beiden die perfekte Besetzung für die Hauptrollen gewesen.

Verena, eine Frau um die dreißig, war geschniegelt bis in die Haarspitzen. An ihr war alles gleichzeitig „das Beste“: jede Strähne perfekt gelegt, auffälliges Tages-Make-up, eine Markentasche mit demonstrativ nach vorn gedrehtem Logo und der Blick einer Siegerin, die gekommen war, um die Kapitulation der Feindin entgegenzunehmen.

Und hinter ihr schlurfte, mit schleifenden Schritten, „Tobias Architekt“. Mein charmanter, selbstbewusster Intellektueller hatte sich in ein blasses, zusammengesunkenes, gehetztes Wesen verwandelt. Er wich meinem Blick aus, knetete den Saum seiner Jacke und sah aus, als würde man ihn zur Hinrichtung führen.

Sie kamen an meinen Tisch. Ich stand nicht auf. Wortlos deutete ich nur auf die zwei freien Stühle gegenüber.

Sie setzten sich. Verena legte ihre Tasche wie einen Schild auf den Tisch. Tobias starrte in die Zuckerdose, als läge darin der Sinn seines erbärmlichen Lebens verborgen.

„Na, guten Tag, Ludmila“, sagte Verena herausfordernd und hochmütig. „Da sind wir. Geben Sie uns unsere Sachen, und dann gehen wir wieder. Wir haben nämlich Wochenende und Familienpläne.“

Ich nahm mir Zeit für einen Schluck Kaffee. Sah sie an. Dann wandte ich mich Tobias zu.

„Guten Tag. Tobias, wie war die Fahrt nach Nischni Nowgorod? Keine Staus?“, fragte ich höflich.

Tobias schluckte krampfhaft. Sein Gesicht bekam rote Flecken, aber kein einziges Wort kam über seine Lippen.

Verena schnalzte gereizt mit der Zunge.

„Jetzt reicht dieses Theater! Ich habe Ihnen doch gestern alles erklärt! Er ist mein Mann! Er hat einen Fehler gemacht! Männer gehen eben fremd, das liegt in ihrer Natur! Aber entschieden hat er sich für mich! Ich habe ihm verziehen. Und Sie sind einfach nur … ein Zwischenfall. Also geben Sie den Schal her!“

Ich rührte die Tüte nicht an. Stattdessen lehnte ich mich zurück, verschränkte die Finger und sah Verena direkt in die Augen.

„Verena. Sie sind heute geschniegelt, geschniegelt bis zur Kriegsbemalung, mit erhobenem Kopf hier aufgetaucht, um mir Ihre Überlegenheit zu beweisen. Gestern haben Sie mich mit einer Stimme angerufen, als hätten Sie olympisches Gold gewonnen. Aber ist Ihnen eigentlich klar, WAS genau Sie da gewonnen haben?“

Ich nickte in Richtung des zusammengeschrumpften Tobias.

„Sehen Sie ihn sich an. Das ist Ihr Ehemann. Der Mann, dem Sie eigentlich vertrauen sollten. Einer, der im Aufzug seinen Ehering abnimmt. Der mir ins Gesicht lügt, er sei allein. Der Ihnen ins Gesicht lügt, er müsse länger arbeiten. Ein Feigling, der nicht einmal jetzt den Mut hat, mir in die Augen zu sehen und ein Wort zu seiner Verteidigung zu sagen, sondern sich hinter Ihrem Rock versteckt.“

„Wagen Sie es nicht, ihn zu beleidigen! Wir klären unsere Familienangelegenheiten allein!“, kreischte Verena, und die glänzende Fassade in ihrem Gesicht begann zu bröckeln, bis nur noch hässliche, zornige Flecken blieben.

„Ich beleidige niemanden. Ich benenne Tatsachen“, sagte ich vollkommen ruhig weiter. „Sie haben gesagt, ich sei in diesem Jahr schon die Dritte. Sie sind, Verena, keine Ehefrau. Sie sind eine unbezahlte Aufseherin für einen erwachsenen, unzurechnungsfähigen Mann. Sie sind stolz darauf, sein Handy zu durchsuchen, während er duscht. Sie sind stolz darauf, andere Frauen von ihm wegzuscheuchen wie Fliegen von einem Müllhaufen.“

Ich nahm die Papiertüte vom Tisch.

„Sie glauben, ich sei verzweifelt, weil er verheiratet ist? Nein, Verena. Was ich für Sie empfinde, ist tiefes, aufrichtiges Mitgefühl. Denn ich werde jetzt aufstehen, meinen Kaffee austrinken, in meine saubere Wohnung zurückfahren und in zwei Tagen schon vergessen haben, wie er heißt. Aber Sie müssen sich heute Abend mit diesem Lügner und Feigling in ein Bett legen. Und morgen. Und an jedem einzelnen Tag wieder sein Handy kontrollieren, in Erwartung der vierten, fünften, zehnten.“

Ich legte die Tüte auf den Tisch und schob sie zu Verena hinüber.

„Nehmen Sie Ihre Trophäe. Und den Schal gleich mit.“

Tobias brachte endlich einen heiseren, kläglichen Laut hervor:

„Ludmila … ich … ich wollte wirklich nur das Beste. Ich war verwirrt … Du verstehst nicht, bei uns ist alles kompliziert …“

„Halt den Mund, Tobias!“, brüllte seine Frau so laut, dass sich an den Nebentischen Köpfe drehten. „Steh auf, wir gehen!“

Sie riss die Tüte an sich, griff nach ihrer Designertasche und sprang abrupt auf. Ihre Überheblichkeit, ihr Triumph, ihre Illusion vom Sieg – alles war in Staub zerfallen. Sie war gekommen, um die Geliebte zu demütigen, und verließ den Ort mit der schmerzhaft klaren Erkenntnis, dass die einzige erniedrigte Frau in diesem Dreieck sie selbst war.

Sie gingen Richtung Ausgang. Tobias blieb am Stuhlbein hängen. Verena drehte sich nicht einmal um. Sie stürmte hinaus, und durch die Scheibe sah ich, wie sie auf dem Bürgersteig sofort anfing, mit den Armen fuchtelnd ihren Mann anzuschreien.

Ich winkte den Kellner heran, bezahlte meinen Kaffee, ließ ein großzügiges Trinkgeld da und verließ das Café. Die Luft draußen war unglaublich frisch. Nicht die geringste Spur von Schuld war in mir wegen dieses harten Gesprächs. Ich hatte den beiden nur die Wirklichkeit zurückgegeben, die sie so eifrig mit ihren Fantasien drapiert hatten.

Dieser wilde, surreale und leider doch vollkommen klassische Fall ist ein Musterbeispiel dafür, wie verdreht die Psychologie von co-abhängigen Beziehungen funktionieren kann.

Wir sind daran gewöhnt zu glauben, dass eine betrogene Ehefrau immer nur ein Opfer ist, das ausschließlich Mitleid verdient. In Wirklichkeit gibt es jedoch eine ganze Sorte von Frauen, die die Affären ihrer Männer zum Inhalt ihres eigenen Lebens gemacht haben. Sie gehen nicht. Sie lösen das Problem nicht mit dem Verräter. Sie wählen den Weg eines „siegreichen Krieges“ gegen die Rivalinnen.

Solche Ehefrauen glauben ernsthaft, sie würden ihre Familie verteidigen, wenn sie im Handy ihres Mannes Nachrichten finden und dann der anderen Frau drohend oder triumphierend hinterhertelefonieren. Sie sagen: „Er gehört trotzdem mir!“, „Von mir geht er nirgendwohin!“, und merken nicht einmal, wie jämmerlich und beängstigend diese Sätze klingen. Stolz darauf zu sein, dass ein Mensch zu dir zurückkehrt, nachdem er sich eben noch die Füße an dir abgeputzt hat – das ist der höchste Grad an Selbstentwürdigung.

Und Männer wie Tobias sind Parasiten, die es sich zwischen zwei Welten gemütlich gemacht haben. Zu Hause wartet eine bequeme, alles verzeihende Aufseherin mit heißem Borschtsch. Draußen suchen sie nach Romantik und geben sich als freie Adler aus. Sie sind so feige, dass sie sich beim ersten Zusammenstoß mit der Wirklichkeit hinter genau der Frau verstecken, die sie betrügen.

Der größte Fehler, den eine freie Frau machen kann, wenn sie zufällig in ein solches giftiges Dreieck hineingezogen wird, besteht darin, sich vor der Ehefrau zu rechtfertigen, zu weinen, um Verzeihung zu bitten oder gar um diesen Mann zu kämpfen.

Wenn die Frau Ihres Verehrers Sie anruft und Ihnen mit hörbarer Freude ihre Existenz mitteilt, dann werfen Sie nicht schluchzend den Hörer weg. Lassen Sie nicht zu, dass sie Sie zum Sündenbock für das Versagen ihres eigenen Mannes macht.

Der einzige richtige, ernüchternde und beinahe therapeutische Ausweg besteht darin, beide aus dem Halbdunkel herauszuziehen. Ein direktes Aufeinandertreffen zu organisieren. Das grelle Licht anzuschalten und sie zu zwingen, sich gegenseitig ohne Filter anzusehen. Die Dinge bei ihrem Namen zu nennen.

Sie mit eiskaltem gesundem Menschenverstand zu übergießen, ihnen ihre schmutzige Wäsche zurückzugeben und mit reinem Gewissen in das eigene, ehrliche Leben zurückzugehen. Denn wahre Liebe braucht keine nächtlichen Handy-Kontrollen, und Freiheit sowie Selbstachtung sind unendlich viel mehr wert als irgendein fremder Ehemann.

Ist Ihnen jemals ein verheirateter Mann begegnet, der sich als frei ausgegeben hat?

Hätten Sie den Mut gehabt, genauso kompromisslos ein Treffen mit der gesetzlichen Ehefrau zu arrangieren, oder hätten Sie aus Angst vor dem Skandal einfach die Nummer blockiert? Oder haben Sie vielleicht selbst schon Anrufe von solchen „triumphierenden“ Ehefrauen erhalten?

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