„Ich bin keine junge Frau mehr, um da alles zu reinigen“ – die bittere Erkenntnis eines Mannes, der nicht mit Ungepflegtheit leben kann

Helene lag entspannt neben mir, die Arme weit über das Kissen ausgebreitet, ohne auch nur eine Ahnung davon, was in mir vorging. Wir waren bei mir zu Hause, in einem Schlafzimmer, das ich zuvor gelüftet und mit frischer Bettwäsche vorbereitet hatte. Ich starrte an die Decke und dachte nur an eines: so schnell wie möglich unter die Dusche zu gehen, um das Gefühl abzuwaschen, als hätte ich mich nicht einer Frau, sondern einem ungepflegten, schwitzigen Mann genähert, der einfach eine Perücke trug.

Ich bin achtundfünfzig. Kein Adonis, sicher: ein kleiner Bauch, die ersten Geheimratsecken, aber ich achte auf mich. Für mich war Alter nie ein Grund, nachlässig zu werden. Mein Trimmer im Bad ist mein täglicher Begleiter – Achseln, Intimbereich – grundlegende Hygiene, besonders im Sommer, wenn die Temperaturen steigen. Haare halten Geruch, speichern Schweiß. Das ist unangenehm und unhygienisch.

Ich war überzeugt, dass gebildete, städtische Frauen das ohne Erklärung verstehen würden. Falsch gedacht. Für manche ist „Natürlichkeit“ wichtiger als der Wunsch, dem Partner angenehm zu sein.

Alles begann vor etwa einem Monat, bei Pascals Jubiläumsfeier. Ein belebtes Café an der Uferpromenade, viel Lärm, viel Lachen. Dort war sie – Helene. Pascals Frau verwandtschaftlich verbunden, eine Cousine aus der Provinz, die vor einigen Jahren in die Stadt gezogen war.

Sie war siebenundfünfzig, machte aber einen gepflegten Eindruck. Ein figurbetontes Kleid, ordentliche Frisur, ein dezenter Duft. Wir kamen ins Gespräch, tanzten ein wenig. Sie war belesen, arbeitet im Archiv, ihre Stimme ruhig und sanft. Als geschiedener Mann war ich sofort interessiert. Ich dachte: Das ist eine normale Frau, keine Ansprüche an Geld, ein Mensch, mit dem man entspannt das Alter verbringen könnte.

Wir begannen uns zu treffen. Spaziergänge im Park, Eichhörnchen füttern, Kino – eine deutsche Komödie. Sie war angenehm zurückhaltend, nicht aufdringlich, aber auch nicht unnahbar. Wir sprachen viel – über Kinder (ihr erwachsener Sohn in Berlin), Gesundheit, das Leben.

Mit ihr war es leicht. Ich begann sogar zu denken, dass ein gemeinsames Leben möglich sein könnte. Einsamkeit spürt man abends besonders, in einer leeren Wohnung, nur Stille und Fernseher.

Beim fünften Date lud ich sie zu mir ein. Ich bereitete alles vor: Tisch gedeckt, Wein, Käse, Obst. Gespräche, Musik, dann Tanz im Wohnzimmer. Schließlich landeten wir im Schlafzimmer. Ich war guter Laune, lange keine Nähe mehr gehabt, wollte Wärme und Zärtlichkeit.

Sie zog sich aus. Ihre Figur war für ihr Alter beachtlich. Doch als wir uns hinlegten und sie die Arme um meinen Nacken legte…

Zuerst dachte ich, ich hätte mich geirrt. Unter ihren Achseln wuchsen dunkle, zwei- bis dreizentimeterlange Haare. Kein Anzeichen von „vergessen gestern“. Es wirkte, als hätte sie sich sehr lange nicht gekümmert. Und sofort war da dieser Geruch – scharf, vermischt mit Parfum, schwer.

Jedes Verlangen verschwand. Ich konnte nicht einfach abbrechen. Automatisch brachte ich es zum Ende, vermied tiefes Atmen und Blickkontakt. Es war unangenehm, ich fühlte mich selbst davon durchdrungen.

Tage lang meldete ich mich nicht. Ich versuchte, es zu verstehen: Zufall? Krankheit? Vielleicht hatte sie einfach keine Zeit. Sie ist ja ein guter Mensch. Ich beschloss, das Thema anzusprechen.

Wir trafen uns auf einen Kaffee. Das Gespräch stockte, ich nervös. Auf dem Weg zur Haltestelle fasste ich mir ein Herz.

„Helene, ich mag dich wirklich sehr. Aber es gibt etwas… Bitte sei nicht verletzt.“

Sie wurde sofort vorsichtig: „Was ist passiert?“

Ich wählte Worte mit Bedacht: „Hygiene ist mir sehr wichtig. Ich achte auf mich, und es wäre schön, wenn du auch auf Dinge wie Achseln achten würdest. Es ist sauberer und riecht weniger.“

Ich erwartete Verlegenheit. Stattdessen lachte sie laut: „Ernsthaft? Ich bin siebenundfünfzig! Bin ich ein Mädchen, das da alles reinigen muss? Meine Haut ist empfindlich, dann Reizungen. Und überhaupt, das ist natürlich. Die Natur hat es so vorgesehen. Meinem Mann hat es nie gestört. Du bist einfach verwöhnt.“

Ich versuchte zu erklären, dass es nicht um Mode, sondern um grundlegende Hygiene geht. Sie antwortete scharf: „Ich werde mich darum nicht kümmern. Wer mich so akzeptiert, wie ich bin, nimmt mich. Wer nicht, sucht sich eine andere.“

Da erkannte ich: Es geht nicht nur um Haare. Es geht um ihre Haltung. Ihr ist egal, dass es mir unangenehm ist.

Später fiel mir auf, dass sie auch an den Beinen keine Pflege betrieb. Da war alles klar für mich.

Danach setzte ich die Begegnung nicht fort. Sie schrieb ein paar Mal, ich kurz zurück, und es verflachte sich.

Ich habe viel darüber nachgedacht und einige Schlüsse gezogen.

Für mich sind gepflegtes Aussehen und Weiblichkeit wichtig. Ich muss den Unterschied zwischen männlichem und weiblichem Körper spüren.

Hygiene ist ein Ausdruck von Respekt gegenüber dem Partner. Ich achte auf mich und erwarte dasselbe.

Und schließlich: Selbstachtung. Sich um sich zu kümmern, geht nicht ums Alter, sondern darum, das Leben bewusst zu leben, nicht nur zu existieren.

Jetzt bin ich allein. Freitagabend, Stille. Ich könnte bei ihr sein, aber ich könnte nicht die Augen schließen angesichts dessen, was mir innerlich widerstrebt.

Vielleicht sagt jemand, ich sei zu wählerisch. Für mich ist es ein wesentlicher Teil der Intimität.

Werde ich weitersuchen? Ich weiß es nicht. Aber eines weiß ich sicher: Ich bin nicht bereit, mich mit dem Unangenehmen abzufinden.

Was denken Sie – ist das wirklich ein Prinzipienpunkt oder übertreibe ich? Muss man jemanden bedingungslos akzeptieren oder ist es legitim, solche Dinge anzusprechen und Veränderungen zu erwarten?