«Ich bin keine junge Frau mehr, um alles mühsam sauberzumachen» – Die bittere Enttäuschung eines Mannes nach einer intimen Begegnung

„Ich bin keine junge Frau mehr, um alles mühsam sauberzumachen.“

Diese Worte kamen mit einer Klarheit, die mich tief traf, als ich ihre Hand auf meiner Schulter spürte. Ich war nicht vorbereitet auf diese absolute Ablehnung. Ich wollte nur, dass die Intimität angenehm und respektvoll bleibt. Doch Galina, fünfundsiebzig, entschied sich, meiner Bitte nicht nachzukommen. Ich konnte diese ‚Natürlichkeit‘ nicht akzeptieren und zog mich zurück.

Galina lag neben mir, entspannt, zufrieden, die Arme locker ausgestreckt auf dem Kissen. Sie bemerkte nicht, was in mir vorging. Wir waren in meinem Zuhause, in meinem Schlafzimmer, das ich vorher gelüftet und frisch bezogen hatte. Ich starrte an die Decke und dachte nur daran, so schnell wie möglich unter die Dusche zu gehen, um das Gefühl abzuwaschen, als hätte ich mich nicht einer Frau, sondern einem ungepflegten, verschwitzten Mann genähert, der sich einfach eine Frauenperücke aufgesetzt hätte.

Ich bin achtundfünfzig. Kein Jüngling mehr, mit leichtem Bauch und beginnender Glatze, aber ich pflege mich. Alter ist für mich kein Grund, nachlässig zu sein. Mein Badezimmer beherbergt einen Trimmer, den ich regelmäßig benutze. Achseln, Intimbereich – Hygiene ist vor allem im Sommer, wenn die Temperaturen steigen, elementar. Haare speichern Gerüche, halten Schweiß fest – unangenehm und unhygienisch.

Ich ging davon aus, dass gebildete, urbane Frauen das verstehen würden. Doch offensichtlich nicht. Für manche ist ‚Natürlichkeit‘ wichtiger als das Wohlgefallen des Partners.

Alles begann vor etwa einem Monat, auf dem Jubiläum meines alten Freundes Paul. In einem lauten, fröhlichen Café an der Promenade feierten wir, und da war sie: Galina. Die Cousine von Pauls Frau, aus der Provinz, die vor einigen Jahren in die Stadt gezogen war.

Fünfundfünfzig Jahre alt, aber immer noch attraktiv. Ihr Kleid saß perfekt, die Frisur war gepflegt, ein Hauch angenehmer Duft umwehte sie. Wir kamen ins Gespräch, tanzten ein wenig. Sie war belesen, arbeitet im Archiv, spricht ruhig und sanft. Als geschiedener Mann war mein Interesse sofort geweckt. Ich dachte: Endlich eine normale Frau, ohne übertriebene Ansprüche, jemand, mit dem man ruhig das Alter verbringen könnte.

Wir trafen uns öfter. Spaziergänge im Park, Eichhörnchen füttern, Kinoabende. Sie war respektvoll, weder aufdringlich noch distanziert. Wir sprachen über Kinder (ihr erwachsener Sohn lebt in Berlin), über Gesundheit und das Leben.

Mit ihr war alles leicht. Ich begann zu träumen, dass wir vielleicht zusammenleben könnten. Die Einsamkeit ist besonders abends spürbar, in meiner leeren Wohnung, nur Stille und Fernseher.

Beim fünften Date lud ich sie zu mir ein. Ich bereitete alles vor: Tisch gedeckt, gute Weine, Käse, Obst. Der Abend verlief angenehm – Gespräche, Musik, Tanzen im Wohnzimmer. Dann zogen wir uns ins Schlafzimmer zurück. Meine Stimmung war gut, lange keine Intimität mehr, ich sehnte mich nach Wärme und Zärtlichkeit.

Sie entkleidete sich. Ihre Figur war für ihr Alter durchaus ansprechend. Doch als wir uns umarmten, bemerkte ich es sofort: Unter den Armen wuchsen dichte, dunkle Haare, zwei bis drei Zentimeter lang. Nicht ‚vergessen‘, sondern offensichtlich seit langer Zeit vernachlässigt. Ein intensiver, schwerer Geruch mischte sich mit ihrem Parfum.

Mein Verlangen verschwand augenblicklich. Trotzdem beendete ich die Begegnung fast automatisch, vermied tiefe Blicke und Atemzüge. Es war extrem unangenehm, ich fühlte, wie ich selbst davon durchdrungen wurde.

Tage lang schwieg ich. War es ein Zufall? Vielleicht krank oder in Eile gewesen. Ich wollte sie nicht verletzen. Also sprach ich sie darauf an.

Wir trafen uns, tranken Kaffee. Ich war nervös, die Worte kamen stockend. Auf dem Weg zur Haltestelle wagte ich es.

„Galina, ich mag dich sehr. Aber es gibt etwas… Bitte sei nicht beleidigt.“

Sie schaute sofort skeptisch:

„Was ist passiert?“

Vorsichtig erklärte ich: „Ich achte sehr auf Hygiene. Es wäre mir angenehm, wenn auch du auf Dinge wie… Achselpflege achten würdest. Es ist sauberer, riecht besser.“

Ich erwartete Verlegenheit. Stattdessen lachte sie laut:

„Im Ernst? Ich bin fünfundfünfzig! Soll ich alles mühsam entfernen? Meine Haut ist empfindlich, danach gereizt. Außerdem ist das natürlich. Meinem Mann hat es nie gestört. Du bist einfach verwöhnt.“

Ich versuchte zu erklären, dass es um Hygiene geht, nicht um Mode. Sie schnitt mich ab:

„Ich werde mich darum nicht kümmern. Wer mich so akzeptiert, wie ich bin, soll es tun. Wer nicht, sucht sich jemand anderen.“

Da verstand ich: Es ging nicht um die Haare. Es ging um ihre Einstellung. Sie interessierte es nicht, dass es mir unangenehm war.

Später fiel mir auf, dass sie auch an den Beinen nichts tat. Für mich war alles klar.

Ich brach den Kontakt ab. Sie schrieb ein paar Mal, ich antwortete knapp, dann ebbte alles ab.

Ich reflektierte viel und kam zu folgenden Schlussfolgerungen:

Gepflegtheit und Weiblichkeit sind mir wichtig. Ich möchte den Unterschied zwischen männlichem und weiblichem Körper spüren.

Hygiene ist Ausdruck von Respekt gegenüber dem Partner. Ich pflege mich für jemanden und erwarte das gleiche.

Selbstfürsorge bedeutet nicht Alter, sondern Wunsch nach einem erfüllten Leben, nicht nur Existenz.

Jetzt sitze ich allein. Freitagabend, Stille. Ich könnte bei ihr sein, doch ich weiß, dass ich das innere Unbehagen nicht ignorieren könnte.

Man mag sagen, ich sei zu anspruchsvoll. Doch für mich ist dies ein essenzieller Teil der Intimität.

Ob ich weiter suchen werde? Ungewiss. Aber ich werde mich niemals zwingen, das Unangenehme hinzunehmen.

Was ist eure Meinung – ist das ein prinzipieller Punkt oder übertreibe ich? Sollte man jemanden komplett akzeptieren, oder ist es legitim, solche Dinge anzusprechen und auf Veränderung zu hoffen?