Mein fünfundzwanzigjähriger Sohn erklärte, seine zweiundzwanzigjährige Frau müsse nicht arbeiten — stattdessen sollten wir Eltern für ihr bequemes Leben zahlen, doch meine Antwort traf die beiden so hart, dass ihnen die Empörung ins Gesicht geschrieben stand

Mein einziger Sohn Lukas und ich hatten unser Verhältnis immer auf Respekt, Vernunft und klare Grenzen aufgebaut.

Vor Kurzem wurde er fünfundzwanzig. Er hatte sein Studium abgeschlossen, eine Stelle als Sachbearbeiter in einer Spedition angenommen — mit einem ganz normalen Einstiegsgehalt — und vor einem halben Jahr voller Stolz seine Auserwählte zum Standesamt geführt.

Leonie war gerade zweiundzwanzig geworden. Ein hübsches Mädchen mit vollen Lippen, künstlichen Wimpern und einem Abschluss von irgendeiner privaten Berufsfachschule, dessen Mappe seither unberührt im Regal lag. Vor der Hochzeit hatte sie gemütlich als Empfangskraft in einem Sonnenstudio gearbeitet, zwei Tage Dienst, zwei Tage frei, ein bisschen Termine eintragen, ein bisschen freundlich lächeln.

Mein Mann und ich gehören noch zu dieser alten Sorte Menschen, die glauben, dass man sich im Leben etwas erarbeitet. Wir bezahlten den jungen Leuten die Hochzeit, halfen ihnen beim Eigenanteil für eine schlichte Einzimmerwohnung am Rand von Leipzig und atmeten danach erleichtert auf. Endlich, dachten wir, könnten wir auch einmal ein wenig für uns selbst leben.

Doch der Blitz schlug an einem ganz gewöhnlichen Sonntag ein — garniert mit einer Portion häuslicher Absurdität, wie sie selbst in schlechten Fernsehserien übertrieben wirken würde. Die frisch Vermählten hatten sich zu unserem üblichen Familienessen angekündigt.

Ich hatte mir Mühe gegeben: Entenbraten mit Rotkohl, Kartoffelklöße, Gurkensalat, dazu meinen Apfelkuchen nach altem Rezept. Wir saßen am Tisch, tranken Kaffee, sprachen friedlich über das Wetter und darüber, dass der Frühling sich dieses Jahr Zeit ließ.

Da schob Lukas seinen leeren Teller von sich, räusperte sich bedeutungsvoll, legte den Arm um seine geliebte Ehefrau und verkündete mit der Würde eines Thronfolgers:

„Mama, Papa. Leonie und ich haben eine ernsthafte, erwachsene Entscheidung getroffen. Morgen kündigt sie ihre Stelle. Meine Frau wird nicht mehr arbeiten.“

Leonie senkte bei diesen Worten sittsam den Blick, betrachtete ihren makellosen Gel-Nagellack und seufzte so tief, als hätte sie jahrelang in einem Steinbruch geschuftet und nicht am Tresen eines Sonnenstudios gesessen.

Mein Mann und ich sahen einander an.

„Nun, das ist deine Sache, Junge“, sagte mein Mann und hob die Schultern. „Wenn du sicher bist, dass dein Gehalt von zweitausendzweihundert Euro netto für Kreditrate, Lebensmittel, Strom, Versicherungen und alles andere reicht — wer wären wir, uns einzumischen? Eine sehr männliche Entscheidung, muss man schon sagen.“

Doch auf Lukas’ Gesicht erschien plötzlich dieser Ausdruck milder Überlegenheit, den junge Menschen manchmal bekommen, wenn sie glauben, ihre Eltern hätten die Welt seit 1998 nicht mehr verstanden.

„Papa, du begreifst das Konzept einfach nicht“, begann mein Sohn uns zu belehren, ganz offensichtlich mit den Worten irgendeines Internet-Gurus im Kopf. „Leonie ist nicht dafür gemacht, sich für irgendeinen Chef kaputtzuarbeiten. Eine Frau muss in ihrer Kraft bleiben, sie muss das Zuhause mit der richtigen Energie füllen und den Mann zu Größerem inspirieren. Wenn sie erschöpft ist, blockiert das den Geldfluss!“

„Wie spannend“, sagte ich honigsüß, während mein linkes Augenlid verdächtig zuckte. „Und auf welche Weise genau wollen wir diesen Geldfluss aufrechterhalten, wenn allein die Kreditrate schon eintausenddreihundert Euro beträgt?“

In diesem Moment präsentierte mein fünfundzwanzigjähriger „Versorger“ einen derart glänzenden und unverschämt sauberen Geschäftsplan, dass ich beinahe aufgestanden wäre, um ihm Beifall zu klatschen.

„Genau da brauchen wir eure Unterstützung!“, erklärte Lukas erfreut. „Ihr seid doch unsere Eltern. Ihr habt euer Leben schon gelebt. Eure Wohnung ist abbezahlt, Papa verdient ordentlich, du auch. Wir haben alles durchgerechnet: Wenn ihr unsere Kreditrate übernehmt und Leonie zusätzlich so achthundert Euro im Monat für ihre Grundbedürfnisse gebt — also Nägel, Pilates für die weibliche Energie, Cafébesuche und so weiter — dann kann ich mich in Ruhe selbst finden und mich geistig weiterentwickeln, ohne ständig von diesen niedrigen Alltagsproblemen abgelenkt zu werden!“

Ich sah Leonie an. Sie saß mit vollkommen unbewegtem Gesicht da, ehrlich überzeugt davon, dass der Status einer Ehefrau ihr automatisch ein lebenslanges Vollpensionsrecht auf Kosten der Schwiegereltern verlieh.

Statt einen Küchensturm loszutreten, nach meinem Herzen zu greifen, Baldriantropfen zu suchen oder ihnen eine lange Predigt darüber zu halten, wie wir in den Neunzigern mit zwei Jobs, Kind und kaputter Waschmaschine überlebt hatten, überkam mich plötzlich eine glasklare, beinahe giftige Ruhe.

Ich ließ eine schöne kleine Pause entstehen, tupfte mir sorgfältig die Lippen mit der Serviette ab und lächelte unsere junge Zelle der Gesellschaft liebevoll an.

„Lukas, mein Sohn, euer Plan ist wirklich außergewöhnlich. Ein Start-up des Jahrhunderts. Aber dein Vater und ich haben ebenfalls wichtige Neuigkeiten für euch“, sagte ich und wandte mich zu meinem Mann, der längst verstanden hatte und nur mit Mühe nicht loslachte. „Wir haben auch alles besprochen und sind zu dem Schluss gekommen, dass mein weiblicher Energiefluss sich in einem kritisch erschöpften Zustand befindet.“

Leonies Lächeln verrutschte kaum sichtbar.

„Ja, ja! Ich habe fünfundzwanzig Jahre als leitende Buchhalterin gearbeitet, und mein innerer finanzieller Strom ist vollständig ausgetrocknet“, fuhr ich mit feierlichem, inspiriertem Ernst fort. „Deshalb lege ich morgen ebenfalls meine Kündigung auf den Schreibtisch meiner Chefin. Ich werde zu Hause sitzen, Makramee knüpfen und deinen Vater inspirieren.“

„Aber Mama …“ Lukas blinzelte verwirrt. „Was ist denn mit …“

„Und Papa“, unterbrach ich ihn gnadenlos, „Papa hat nämlich auch erkannt, dass er müde ist, ein Sklave des Systems zu sein. Er kündigt, kauft sich eine Angel und begibt sich in tiefe Meditation am Karpfenteich. Also, mein Sohn, bist du ab sofort unser Hauptversorger, ein Mann hoher Schwingungen, und wir wechseln mit Freude in deine finanzielle Obhut. Morgen erwarten wir die erste Überweisung. Unsere Wohnung musst du nicht bezahlen, aber sei so gut und überweise monatlich wenigstens dreitausend Euro für Papas Angelausrüstung und meine Spa-Besuche. Wir sind schließlich Familie. Man muss einander unterstützen!“

In der Küche hing eine eisige, klingende Stille. Leonies Gesicht wurde lang, als hätte sie eben in eine ganze Zitrone gebissen, und Lukas saß mit offenem Mund da wie ein Fisch, der aus Versehen an Land geraten war.

„Ihr macht euch doch über uns lustig!“, kreischte mein erleuchteter Sohn schließlich. „Das ist kompletter Unsinn! Ich verdiene kaum genug, wir kommen selbst gerade so über die Runden! Wie könnt ihr nur so egoistisch gegenüber jungen Leuten sein?“

„Egoismus, mein Junge“, sagte ich kalt und deutlich, während ich vom Tisch aufstand, „ist, wenn man schlichte Faulheit und die Weigerung, erwachsen zu werden, hinter hübschen Worten wie ‚weibliche Energie‘ und ‚spirituelles Wachstum‘ versteckt. Ihr seid erwachsene Menschen. Gesund, voll geschäftsfähig und durchaus in der Lage, euch selbst zu ernähren.“

Ich ging zur Küchenzeile, nahm die drei Frischhaltedosen mit Ente, Klößen und Kuchen, die ich den beiden bereits fürs Wochenende eingepackt hatte, und leerte sie völlig ungerührt zurück in die Töpfe.

„Die Wohltätigkeitsveranstaltung ist beendet. Das Sponsorenprogramm wurde geschlossen. Und jetzt, Versorger, leg bitte die Schlüssel zu Papas Garage auf den Tisch — zu der Garage, die du seit Monaten kostenlos nutzt — und marschiere in dein erwachsenes Leben. Sammelt so viel Energie, bis euch schwindlig wird, aber ab heute ausschließlich auf eigene Rechnung.“

Das junge Paar schoss empört schnaubend in den Flur. Leonie erinnerte sich nicht einmal mehr an die einfachsten Umgangsformen und verabschiedete sich nicht. Lukas erklärte an der Tür mit erhobenem Kinn, wir würden seine kreative Persönlichkeit zerstören und hätten überhaupt keinen Respekt vor traditionellen Werten.

Seitdem ist ein Monat vergangen. Die kreative Persönlichkeit begriff erstaunlich schnell, dass Buchweizen aus dem Topf ohne Mamas Dosen ziemlich traurig schmeckt, und nahm einen Nebenjob am Wochenende an. Und die „vedische Frau“ Leonie, deren weibliche Energie aus irgendeinem Grund die Stromrechnung nicht begleichen konnte, kehrte auf wundersame Weise zu den Terminlisten in ihrem Sonnenstudio zurück.

Es ist schon ein bemerkenswerter Alltagswahnsinn unserer Zeit. Gesunde, junge Erwachsene sammeln im Internet wohlklingende Parolen über „Musen“, „Versorger“ und „richtige Energien“, vergessen dabei aber vollständig, dass hinter all diesen Begriffen zuerst einmal persönliche Verantwortung stehen muss.

Eltern in einen kostenlosen Geldautomaten auf Lebenszeit zu verwandeln, nur damit eine junge Ehefrau zu Hause ihre Nägel feilen kann und das Ganze mit hohen Begriffen verkleidet, ist weder Spiritualität noch Tradition. Es ist ganz gewöhnliches, ausgewachsenes Schmarotzertum.

Und dagegen hilft nur eine einzige Behandlung: den finanziellen Sauerstoff konsequent abdrehen und die Betroffenen mit einem kräftigen Stoß zurück in die Realität befördern.

Wie hätten Sie gehandelt, wenn Ihr erwachsener Sohn mit seiner Frau nach Hause gekommen wäre und verlangt hätte, Sie sollten ihr Leben bezahlen, damit ihre „weibliche Energie“ erhalten bleibt?

Hätten Sie schweigend die Zähne zusammengebissen und das junge Paar unterstützt, nur um den Familienfrieden nicht zu gefährden — oder hätten Sie ihnen ebenfalls eine Schocktherapie in Sachen Selbstständigkeit verordnet?