„Schlank, mit eigenem Zuhause und Fürsorge im Herzen“: Mein dramatisches Abenteuer mit dem 60-jährigen „Prinzen“ aus der Anzeige

Ich hatte die Online-Dating-Welt längst abgeschrieben. Schließlich sind wir alle erwachsen, tragen unser Leben mit Erfahrungen und Lektionen auf den Schultern – da sollte man doch in der Lage sein, klar und nüchtern auf sich selbst und andere zu blicken.

Doch letzten Freitag überredete mich eine Freundin, die App noch einmal zu öffnen. Lachend las sie mir die kuriosesten Profile vor, jedes absurder als das andere. Ich konnte nicht widerstehen, lud die App herunter – und kaum zehn Minuten später wusste ich: Ich hatte den Hauptgewinn gefunden.

Vom Bildschirm blickte mich ein Mann mit strengem Gesichtsausdruck an. Sein Alter wirkte sicher über sechzig, obwohl im Profil stolze 58 angegeben war. Das Foto war von unten aufgenommen, vermutlich, um seinem Gesicht Gewicht und Würde zu verleihen.

Doch das eigentliche Schmankerl fand ich im Beschreibungstext. Ich las ihn zweimal, weil ich zuerst dachte: Das kann doch nicht ernst gemeint sein. Dort stand:

„Suche Frau für ein ernsthaftes Leben. Alter maximal 45 Jahre (meine Seele ist jung, mein Alter sieht man mir nicht an). Schlank, ohne überflüssige Kilos oder schlechte Angewohnheiten. Eigenes Zuhause erforderlich – ich lade niemanden ein, es satt zu haben, auf quadratmetergierige Damen zu treffen. Anforderungen: Geborgenheit schaffen, gut kochen, für den Mann sorgen, keine Ausraster. Bitte nicht schreiben: Frauen mit Kindern oder finanziellen Problemen.“

Ich saß auf dem Sofa und spürte, wie sich Empörung und eine seltsame Aufregung in mir mischten. Dieser „jung im Herzen“-Gentleman, auf dem Bild wie ein alter Schrank, sucht eine jüngere, schlanke, unabhängige Frau mit Wohnung, die ihn zudem pflegt? Einfach weil er beschlossen hat, dass sein Erscheinen sie glücklich macht?

Normalerweise scrolle ich solche Männer einfach weiter. Aber hier erwachte ein Forscherdrang in mir. Ich wollte unbedingt herausfinden, was sich hinter dieser Liste an Forderungen verbarg.

Mein Profil war fast leer: nur ein Foto von hinten am Meer. Mein Alter, 43, hatte ich angegeben. Ich schrieb ihm als Erste:

„Guten Abend, Herr Becker! Ich habe Ihr Profil gelesen und sofort erkannt: Hier ist er, der Mann meiner Träume, der genau weiß, was er will. Ich passe perfekt: schlank, lebe allein in einer eigenen Dreizimmerwohnung im Zentrum, liebe es, Borschtsch zu kochen und Kuchen zu backen. Nur einen Menschen zum Kümmern habe ich bisher nicht gefunden. Sind Sie noch verfügbar?“

Die Antwort kam fast augenblicklich – nach nur drei Minuten. Offensichtlich wartete Herr Becker ungeduldig auf seine ideale Frau.

„Guten Abend. Ja, ich bin frei. Aber ich warne gleich: Ich bin ein Mann mit Ansprüchen. Für mich ist wichtig, dass die Frau ihre Rolle versteht. Größe und Gewicht?“

Ich verschluckte mich fast am Tee, antwortete aber ehrlich: 1,65 m und 60 kg. Diese Werte schienen ihm zu passen. Er schlug vor, zuerst zu telefonieren und dann zu treffen – am nächsten Tag im Park nahe der U-Bahn.

Als ich vorschlug, ins Café zu gehen, weil Regen angekündigt war, antwortete Herr Becker vielsagend:

„Ich bevorzuge Spaziergänge an der frischen Luft. Diese Lokale, wo man Geld einfach so ausgibt, mag ich nicht.“

Alles war nun klar. Unser Prinz entpuppte sich auch als sparsamer Mensch. Ich kam vorbereitet zum Park. Schlicht, aber geschmackvoll gekleidet. Herr Becker saß bereits auf der Bank, wirkte realistisch auf sein Alter plus fünf Jahre. Eine abgetragene Windjacke, in der Hand die Autoschlüssel.

Wir grüßten uns. Sein prüfender Blick wanderte von Kopf bis Fuß. Offensichtlich hatte ich den Figurentest bestanden, denn er nickte herablassend und schlug vor, spazieren zu gehen.

Die ersten fünfzehn Minuten sprach Herr Becker nur über sich. Oder besser gesagt, er klagte: Über die Exfrau, die angeblich nicht sparen konnte; über den Arbeitgeber, der sein Talent nicht erkannte (er arbeitete als Sicherheitsmann im Schichtdienst); über die Jugend, die Preise und natürlich über selbstsüchtige Frauen, denen nur seine Quadratmeter wichtig waren. Welche Summen genau, wagte ich nicht zu fragen.

„Und Sie“, erinnerte er sich schließlich an mich, „haben Sie gesagt, Ihre Dreizimmerwohnung ist im Zentrum. Von den Eltern oder vom Ex-Mann?“

Sein Tonfall ließ erkennen, dass er geistig bereits seine Möbel in meinem Wohnzimmer platzierte. In diesem Moment wusste ich: Es ist Zeit für den Test. Ich seufzte tief, machte das unglücklichste Gesicht, das ich konnte, und sah ihm direkt in die Augen.

„Herr Becker, Sie sind ein so durchdringender Mann… Ich muss gestehen: Ich möchte keine Beziehung auf Lügen aufbauen.“

Er spannte sich sofort an. Selbst sein Schritt wurde langsamer.

„Die Wohnung habe ich tatsächlich“, flüsterte ich fast tragisch, „aber vor einem Monat gab es ein Unglück. Meine Tochter ließ sich scheiden, ihr Mann hat sie rausgeworfen. Sie zog mit drei Kindern und zwei Labradors zu mir.“

Seine Augen weiteten sich merklich.

„Bei uns zu Hause herrscht das Chaos“, schluchzte ich fast. „Ständig Lärm, Kinder rennen herum, Hunde bellen, kein Platz. Ich bin so erschöpft! Und als ich Ihr Profil sah, wusste ich sofort: Das ist Schicksal. Sie suchen Geborgenheit und Fürsorge! Ich koche für Sie, mache Kompott, abends Fußmassage, sorge dafür, dass kein Staubkorn zu Ihnen kommt… Aber Herr Becker, lassen Sie mich wenigstens ein Jahr bei Ihnen wohnen, bis meine Tochter die Hypothekenangelegenheit regelt. Einen kleinen Platz haben Sie doch für Ihre Muse? Ich nehme kaum Raum ein!“

Stille. So still, dass selbst die Autos auf der nahegelegenen Straße hörbar waren. Herr Becker blieb stehen. Sein Gesicht, zuvor von sicherer Überlegenheit geprägt, färbte sich rot.

„Äh…“, stammelte er, wich vorsichtig zurück. „Einziehen? Zu mir?“

„Natürlich! Sie sind doch Mann, Stütze, Hausherr, Versorger! Ich werde still und treu an Ihrer Seite sein. Sogar meine Vorhänge bringe ich mit, damit es gemütlicher wird. Und Pfannkuchen jeden Morgen…“

„Hören Sie!“, entflammte der „Prinz“ plötzlich, „kein Kopfzerbrechen hier! Ich habe klar geschrieben: Keine Wohnungsprobleme! Was für eine Nummer – versucht, sich auf fremdes Eigentum einzuschleichen! Ich dachte, Sie seien eine anständige Frau!“

Er wirbelte herum, fast stolpernd, rannte aus dem Park, ohne sich zu verabschieden. Einfach verschwunden, um seine wertvollen Quadratmeter vor der schrecklichen Eroberin zu retten.

Ich stand mitten auf der Allee und lachte so laut, dass sich die Leute umdrehten.

Zu Hause öffnete ich sofort die App. Natürlich hatte Herr Becker mich blockiert. Aber sein Profil war noch da. Er suchte immer noch nach einer schlanken, problemfreien Frau mit eigenem Zuhause, die sein Leben verschönert und ihm ein ruhiges, gesättigtes Alter beschert.

Lustig? Ja. Aber nur zur Hälfte. Hinter diesem Lachen steckt auch Traurigkeit. Woher kommt bei manchen Männern in diesem respektablen Alter diese eiserne Überzeugung, außergewöhnlich zu sein?

Warum glauben sie ernsthaft, dass allein ihre Existenz ausreicht, damit eine Frau mit Wohnung, guter Figur und ruhigem Leben sie bereitwillig in völlige häusliche Obhut nimmt?

Vielleicht hat man ihnen einst eingeredet, dass sie ein Geschenk des Schicksals sind – und sie haben nie aufgehört, daran zu glauben.

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