„Ich suche eine schlanke Frau mit eigenem Heim und dem Wunsch, sich um mich zu kümmern“: Mein Test des 60-jährigen „Traummannes“ und das unerwartete Ende

Ich hatte mich schon lange von Dating-Apps verabschiedet. Schließlich sind wir erwachsen, jeder hat sein Leben, seine Erfahrungen, seine Lehren — Zeit, sowohl sich selbst als auch andere realistisch einzuschätzen.

Doch letzten Freitag überredete mich eine Freundin, die App erneut zu öffnen. Sie lachte und las mir laut die kuriosesten Profile lokaler Männer vor. Ich konnte nicht widerstehen, lud die App wieder herunter — und kaum zehn Minuten später wusste ich, dass ich einen echten Fang gemacht hatte.

Auf dem Bildschirm blickte mich ein Mann streng an. Sein Aussehen schien eindeutig über sechzig, obwohl in seinem Profil stolz „58“ stand. Das Foto war von unten aufgenommen, wohl um dem Gesicht mehr Autorität zu verleihen.

Doch das Interessanteste war die Beschreibung. Ich las sie zweimal, weil ich zunächst dachte: Das kann doch nicht ernst gemeint sein. Dort stand:

„Ich suche eine Frau für eine ernsthafte Beziehung. Alter strikt bis 45 Jahre (mein Alter sieht mir keiner an, seelisch bin ich jung). Schlank, ohne überflüssige Kilos und schlechte Gewohnheiten. Eigenes Wohneigentum erforderlich — ich lade niemanden ein, ich habe die Nase voll von materialistischen Damen, die nur auf meine Quadratmeter schielen. Anforderungen: ein gemütliches Zuhause schaffen, gut kochen, sich um den Mann kümmern, keine Dramen verursachen. Frauen mit Kindern oder finanziellen Schwierigkeiten bitte nicht schreiben.“

Ich saß auf dem Sofa, ein seltsames Gemisch aus Empörung und wilder Neugier stieg in mir auf. Also dieser „jung im Geiste“-Gentleman, von der Statur eher wie ein alter Schrank, sucht eine jüngere, schlanke, eigenständige Frau mit eigener Wohnung, die sich um ihn kümmert? Nur, weil er beschlossen hat, ihr Leben durch seine Anwesenheit zu bereichern?

Normalerweise würde ich solche Männer einfach weiterscrollen. Aber diesmal erwachte in mir ein echter Forscherdrang. Ich wollte unbedingt herausfinden, welches „Schatzkästchen“ sich hinter dieser langen Wunschliste verbirgt.

Mein Profil war fast leer: kein Gesicht, nur ein Foto von meinem Rücken vor dem Meer. Alter: 43 Jahre. Ich schrieb ihm als Erste:

„Guten Abend, Herr Berger! Ich habe Ihr Profil gelesen und sofort gedacht: Hier ist der Mann meiner Träume, der genau weiß, was er will. Ich passe perfekt: schlank, lebe allein in einer eigenen Drei-Zimmer-Wohnung im Stadtzentrum, liebe es, Borschtsch zu kochen und Kuchen zu backen. Nur den richtigen Menschen zum Fürsorgen habe ich bisher nicht getroffen. Sind Sie noch frei?“

Die Antwort kam fast augenblicklich, nach kaum drei Minuten. Offenbar wartete Herr Berger sehnsüchtig auf seine ideale Frau.

„Guten Abend. Ja, frei. Aber ich warne gleich: Ich bin ein Mann mit Ansprüchen. Größe und Gewicht?“

Ich verschluckte mich fast am Tee, antwortete aber ehrlich: 1,65 m und 60 kg. Das gefiel ihm. Sofort schlug er vor, zuerst zu telefonieren, dann ein Treffen zu vereinbaren. Treffen: am nächsten Tag im Park nahe der U-Bahn.

Als ich vorschlug, ins Café zu gehen, weil Regen angekündigt war, antwortete Herr Berger bedeutungsvoll:

„Ich bevorzuge Spaziergänge an der frischen Luft. Diese Etablissements, wo man für nichts Geld zahlt, mag ich nicht.“

Alles war klar. Unser „Prinz“ war zudem äußerst sparsam. Ich kam vorbereitet in den Park, schlicht, aber geschmackvoll gekleidet. Herr Berger saß bereits auf einer Bank, wirkte in natura auf sein wahres Alter geschätzt fünf Jahre älter. Abgetragene Windjacke, in den Händen drehte er Autoschlüssel.

Wir grüßten uns. Er musterte mich von Kopf bis Fuß mit einem prüfenden, beinahe buchhalterischen Blick. Die Figurenkontrolle bestand ich, er nickte herablassend und schlug einen Spaziergang vor.

Die ersten fünfzehn Minuten sprach er nur über sich. Oder besser gesagt: hauptsächlich über seine Beschwerden — über die Ex-Frau, die angeblich nicht sparen konnte, über seinen Chef, der seine Talente nicht würdigte (er arbeitete als Sicherheitsmann jeden dritten Tag), über die Jugend, die Preise und natürlich die geldgierigen Frauen, die nur seine Mittel wollten. Welche genau, wagte ich nicht zu fragen.

„Und Sie“, erinnerte er sich schließlich, „haben gesagt, Sie wohnen in einem Dreizimmer-Appartement im Zentrum. Von Ihren Eltern oder gerichtlich vom Ex-Mann?“

Sein Ton ließ erahnen, dass er gedanklich schon seine Sachen in mein Wohnzimmer packte. Genau in diesem Moment beschloss ich, den Test zu starten. Ich seufzte schwer, zog mein bedauernswertestes Gesicht, das ich aufbringen konnte, und sah ihm tief in die Augen.

„Herr Berger, Sie sind ein so durchdringender Mann… Ich muss gestehen: Ich möchte keine Beziehung auf Lügen aufbauen.“

Er spannte sich sofort an, Schritt wurde langsamer.

„Die Wohnung habe ich tatsächlich“, fuhr ich im fast tragischen Flüstern fort, „aber vor einem Monat passierte das Unglück: Meine Tochter ließ sich scheiden, ihr Mann warf sie raus. Sie kam zu mir — mit drei Kindern und zwei Labradors.“

Seine Augen wurden merklich größer.

„Zu Hause herrscht nun das pure Chaos“, schluchzte ich beinahe. „Ständig Lärm, Kinder rennen herum, Hunde bellen, kaum Platz. Ich bin so erschöpft! Und als ich Ihr Profil sah, dachte ich sofort: Schicksal. Sie wollen doch Gemütlichkeit und Fürsorge! Ich bin bereit, Ihnen Suppe, Hauptgerichte, Kompott zu kochen, abends die Füße zu massieren, Staub wegzuwischen… Aber bitte, Herr Berger, lassen Sie mich bei Ihnen wohnen! Mindestens ein Jahr, bis meine Tochter die Hypothek geregelt hat. Sicherlich finden Sie eine kleine Ecke für Ihre Muse? Ich nehme kaum Platz ein!“

Eine Stille, so tief, dass selbst die Autos auf der benachbarten Straße hörbar wurden. Herr Berger stockte, das Gesicht, zuvor selbstsicher, färbte sich rot.

„Äh…“, stotterte er, machte vorsichtig einen Schritt zurück. „Einziehen? Zu mir?“

„Natürlich! Sie sind Mann, Stütze, Hausherr, Versorger! Ich werde still und ergeben sein. Meine Vorhänge bringe ich sogar mit, damit es gemütlicher wird. Und Pfannkuchen jeden Morgen…“

„Wissen Sie was!“, entfuhr es ihm plötzlich. „Keine Spielchen! In meinem Profil stand deutlich: Keine Frauen mit Wohnproblemen! Was für ein Scherz — versucht auf fremde Quadratmeter zu ziehen! Und ich dachte, Sie seien anständig!“

Er wirbelte herum, stolperte fast über den eigenen Fuß und verschwand hastig im Park. Kein Abschied, nur Flucht, um seine kostbaren Quadratmeter vor der „Invasorin“ zu retten.

Ich stand in der Allee und lachte so laut, dass Passanten sich nach mir umdrehten.

Zu Hause öffnete ich sofort die App. Natürlich hatte Herr Berger mich bereits blockiert. Doch sein Profil war unverändert: Er suchte weiter die schlanke, unkomplizierte Frau mit eigener Wohnung, die sein Leben verschönern und ihm eine ruhige, gesättigte Zukunft sichern sollte.

Lustig? Ja. Aber nur halb. Denn hinter dem Lachen liegt auch Traurigkeit. Woher nehmen Männer in diesem respektablen Alter ihre unerschütterliche Überzeugung von der eigenen Einzigartigkeit?

Warum glauben sie ernsthaft, dass allein ihre Existenz genügt, damit eine Frau mit Wohnung, gutem Aussehen und einem ruhigen Leben bereitwillig sämtliche Alltagslasten übernimmt?

Vielleicht wurde ihnen einst eingeredet, sie seien ein Geschenk des Schicksals — und sie konnten nie aufhören, daran zu glauben.