Mein Mann und ich erfüllten unserer schwer kranken Tochter ihre letzte große Reisesehnsucht – doch am Morgen der Abreise hielt mich die Hotelmanagerin zurück und flüsterte: „Es gibt etwas über diese Reise, das Ihr Mann Ihnen verschwiegen hat …“ 😳

Unsere zehnjährige Tochter hatte nur noch einen einzigen großen Wunsch, und mein Mann nahm jede zusätzliche Arbeit an, die er bekommen konnte, damit wir ihn ihr erfüllen konnten. Doch am letzten Morgen unserer Reise reichte mir die Leiterin des Hotels einen verschlossenen Umschlag und sagte leise: „Eigentlich hätte Ihr Mann Ihnen das selbst erzählen müssen.“

Lena hatte nur noch diesen einen Traum, und Thomas war bereit, sich dafür völlig aufzureiben.

Was ich nicht wusste: Thomas hatte noch einen weiteren Menschen in unsere letzte gemeinsame Familienreise hineingezogen.

Als ich schließlich erfuhr, worum es ging, saß dieser Mensch bereits in unserem Hotel und wartete darauf, ob Lena bereit wäre, ihn kennenzulernen.

Ich war im siebten Monat schwanger, als ich ihren Vater beerdigte.

Lenas leiblicher Vater Daniel starb noch vor ihrer Geburt. Sechs Wochen vor unserer geplanten Hochzeit geriet ein betrunkener Autofahrer auf die Gegenfahrbahn und prallte mit voller Geschwindigkeit in Daniels Wagen.

Als ich an seinem Grab stand, trug ich unser Kind bereits seit sieben Monaten unter dem Herzen.

Viele Jahre lang gab es nur Lena und mich.

Dann kam Thomas in unser Leben.

Während er unter unserer Spüle kniete, wich Lena ihm keinen Schritt von der Seite.

Wir lernten uns kennen, als sie fünf war. Thomas arbeitete damals als Hausmeister in der Wohnanlage, in der wir zur Miete lebten. Eines Morgens tropfte es unter der Küchenspüle, und schon bald stand Wasser im Unterschrank.

Während Thomas das defekte Rohr reparierte, beobachtete Lena jede seiner Bewegungen.

„Kannst du wirklich alles reparieren?“, fragte sie.

Thomas sah zu ihr hoch und grinste.

„Fast alles.“

Er versuchte nie, Daniels Platz einzunehmen. Er erwartete nicht, dass Lena ihn mit irgendeinem besonderen Namen ansprach, und er verlangte nichts von ihr. Thomas war einfach da. Immer dann, wenn wir ihn brauchten.

Zum ersten Mal nannte Lena ihn Papa, als wir unsere Hochzeitstorte anschnitten.

Er saß bei jeder Schulaufführung im Publikum, übte mit einer Hartnäckigkeit, die beinahe rührender war als das Ergebnis, ihre Haare zu flechten, und setzte sich nachts an ihr Bett, wenn sie nach einem Albtraum aufwachte.

Zwei Jahre nach unserem Kennenlernen heirateten wir.

Gerade hatten wir die Torte angeschnitten, als Lena plötzlich sagte:

„Papa, du hast Sahne am Ärmel.“

Thomas erstarrte mitten in der Bewegung.

Lena bemerkte es sofort und bekam einen erschrockenen Ausdruck.

„Darf ich dich so nennen?“

Thomas ging vor ihr in die Knie.

„Für mich bedeutet das viel mehr, als dass du es nur darfst.“

Später hörte ich ihn im Badezimmer weinen. Er glaubte, niemand würde es merken.

Ein halbes Jahr danach begann Lena ungewöhnlich schnell müde zu werden. Kurz darauf entdeckten wir morgens blaue Flecken an ihrem Körper, für die wir keine Erklärung hatten.

An ihrem zehnten Geburtstag verbrachte sie mehr Zeit im Bett als draußen.

Die Diagnose bekamen wir an einem Donnerstagvormittag.

Leukämie.

Lena war acht Jahre alt.

Die folgenden zwei Jahre bestanden aus Krankenhauszimmern, Blutabnahmen, Medikamenten, Arztgesprächen und einer Hoffnung, mit der wir immer vorsichtiger umgingen, weil sie jedes Mal ein Stück zerbrechlicher wurde.

Thomas ging durch all das mit uns.

Als Lena zehn war, lag sie häufiger unter einer Decke, als dass sie auf einem Spielplatz stand.

Vom Fenster ihres Krankenzimmers aus sah sie oft Kindern zu, die auf dem Hof Fußball spielten.

„Papa, warum darf ich nicht mit denen rennen?“, fragte sie einmal. „Warum muss ich immer nur liegen?“

Thomas setzte sich zu ihr und nahm ihre Hand.

„Weil dein Körper im Moment viel mehr Ruhe braucht als ihrer.“

Lena verzog den Mund.

„Das ist unfair.“

Thomas schwieg kurz.

„Ja“, sagte er schließlich. „Es ist sehr unfair.“

In der darauffolgenden Woche bat uns die Ärztin zu einem Gespräch ohne Lena.

Schon am Nachmittag zuvor hatte unsere Tochter mich ungewöhnlich ernst angesehen.

„Mama, wann werde ich wieder normal?“

Ich wandte den Blick zum Fenster, weil ich wusste, dass mein Gesicht nicht überzeugend lügen konnte.

Als wir wenige Tage später im Sprechzimmer saßen, faltete Dr. Schneider die Hände auf dem Tisch.

„Die Behandlung wirkt nicht mehr so, wie wir gehofft haben“, erklärte sie. „Eine Fortsetzung würde Lena wahrscheinlich zusätzliche Schmerzen bereiten, ohne ihr wesentlich mehr Zeit zu schenken.“

Thomas presste die Hand vor den Mund.

Also musste ich die Frage stellen, die er nicht über die Lippen brachte.

„Wie lange hat sie noch?“

Dr. Schneider sagte, dass niemand das genau vorhersagen könne. Vielleicht einige Monate. Vielleicht deutlich weniger.

Wir hatten uns eingeredet, Lena bekomme vieles nicht mit.

Doch sie verstand viel mehr, als wir wahrhaben wollten.

Am Abend wartete sie, bis wir wieder zu Hause waren.

Dann fragte sie:

„Sterbe ich?“

Thomas saß auf der einen Seite ihres Bettes, ich auf der anderen.

In mir schrie alles danach, einfach Nein zu sagen.

Stattdessen hielt ich ihre Hand fester.

„Die Medikamente helfen dir nicht mehr so gut wie früher.“

Lena sah auf ihre Bettdecke.

„Also ja?“

Ich schluckte.

„Wir wissen nicht, wie viel Zeit wir noch zusammen haben.“

Da begann sie leise zu weinen. Thomas weinte ebenfalls.

Eine ganze Weile sagte niemand etwas.

Erst als der erste Schock etwas nachgelassen hatte und Lena wieder sprechen konnte, hob sie den Kopf.

„Ich möchte Aschenputtels Schloss sehen.“

Thomas wischte sich über das Gesicht.

„Das große Schloss im Märchenpark?“

Sie nickte.

„Und ich möchte meine Füße ins echte Meer halten.“

Ich wusste genau, wie wenig Geld wir hatten.

„Du hast das Meer doch schon gesehen“, sagte ich vorsichtig.

„Im Fernsehen“, erwiderte Lena. „Das zählt nicht.“

Thomas sah mich an.

Dann wandte er sich wieder zu ihr.

„Wir bringen dich hin.“

Mir wurde eng im Brustkorb.

„Thomas …“

„Wir finden einen Weg.“

Von diesem Moment an nahm er jede zusätzliche Schicht an, die er bekommen konnte. Abends reparierte er Wohnungen, am Wochenende half er Bewohnern der Anlage gegen Bezahlung bei kleinen Arbeiten.

Manchmal kam er so erschöpft nach Hause, dass er noch in seiner Arbeitskleidung am Tisch einschlief, bevor er sein Abendbrot aufgegessen hatte. Bei Sonnenaufgang stand er trotzdem wieder auf.

Ich verkaufte das Armband, das meine Mutter mir hinterlassen hatte.

Der Juwelier legte das Geld auf den Tresen und sah mich noch einmal prüfend an.

„Sind Sie sicher?“

Ich schaute auf das Armband.

„Nein“, sagte ich. „Aber ich verkaufe es trotzdem.“

Freunde halfen uns mit Punkten für die Zugfahrt und einen Teil der Anreise. Eine Stiftung übernahm einen Teil von Lenas Eintritt in den Märchenpark. Schließlich fanden wir ein barrierefreies Hotel mit Shuttle-Service.

Irgendwie schafften wir es tatsächlich.

Wir reisten in den Norden, dorthin, wo Lena sowohl ihr Märchenschloss sehen als auch ans Meer fahren konnte.

In diesen fünf Tagen lachte meine Tochter mehr als im ganzen Jahr davor.

Bei einem Frühstück mit Märchenfiguren setzte sich Aschenputtel neben sie und fragte:

„Was hat dir bis jetzt am besten gefallen?“

Lena antwortete, ohne eine Sekunde nachdenken zu müssen:

„Du.“

Aschenputtel lächelte.

„Das ist eine sehr schöne Antwort.“

Lena überlegte.

„Und die Pfannkuchen.“

Aschenputtel lachte.

„Das ist sogar noch besser.“

Später machte ein Fotograf mehrere Bilder von uns vor dem Schloss.

Thomas kaufte eines davon, obwohl ich wusste, dass wir jeden einzelnen Euro zweimal umdrehten.

Ich sah ihn nur an.

„Das brauchen wir“, sagte er.

Am nächsten Tag fuhren wir zum Strand. Die Mitarbeiter hatten einen festen Weg über den Sand vorbereitet und stellten Lena einen Strandrollstuhl mit breiten Rädern zur Verfügung.

Ich ging davon aus, dass all das zu einem Barrierefreiheitsangebot gehörte, das Thomas schon vor unserer Reise organisiert hatte.

Er schob Lena bis fast an die Wasserkante.

Sie hob erwartungsvoll die Füße.

Eine kleine Welle rollte heran – und zog sich wenige Zentimeter vor ihren Zehen wieder zurück.

Lena seufzte enttäuscht.

„Morgen“, sagte sie. „Morgen versuche ich es noch einmal.“

Ich musste mich zwingen, ruhig zu bleiben.

„Morgen früh fahren wir nach Hause.“

Ihr Lächeln verschwand.

Thomas ging neben dem Rollstuhl in die Hocke.

„Dann kommen wir eben ganz früh noch einmal her.“

In dieser Nacht schlief Lena mit dem Foto vom Schloss an die Brust gedrückt ein.

Am letzten Morgen lag sie noch oben in unserem Zimmer. Neben ihrem Kopfkissen lagen die kleinen Märchenohren, die sie sich im Park ausgesucht hatte.

Thomas brachte unsere Koffer zum Mietwagen, während ich an die Rezeption ging, um auszuchecken.

Die Hotelmanagerin hieß Sabine.

Sie tippte unsere Zimmernummer in den Computer, sah auf den Bildschirm und hielt plötzlich inne.

Dann blickte sie durch die gläsernen Eingangstüren hinaus zu Thomas.

Etwas in ihrem Gesicht veränderte sich.

Sofort zog sich mein Magen zusammen.

„Ist etwas passiert?“, fragte ich.

Sabine zögerte. Dann bückte sie sich und holte einen verschlossenen Umschlag unter dem Tresen hervor.

Sie legte ihn vor mich.

„Es tut mir leid“, sagte sie leise. „Ich dachte wirklich, Sie wüssten bereits Bescheid.“

Meine Finger schlossen sich um den Umschlag.

„Worüber?“

Sabine beugte sich etwas näher zu mir und senkte die Stimme.

„Ein Herr namens Heinrich hat zwei Dinge für Ihre Familie bezahlt. Er ist heute Morgen hier angekommen und wartet auf der Terrasse. Ihr Mann hat ausdrücklich gesagt, dass er zuerst mit Ihnen sprechen muss. Erst danach soll entschieden werden, ob es überhaupt zu einem Treffen kommt.“

Ich drehte den Kopf zu Thomas.

Er stand am offenen Kofferraum und ordnete gerade unser Gepäck.

„Wer ist Heinrich?“

Sabine sah zur Terrasse neben dem Restaurant.

„Er meinte, Sie würden sofort wissen, wer er ist.“

An einem der Tische saß ein älterer Mann.

In seinen Händen hielt er unser Familienfoto vor dem Märchenschloss.

Ich hatte ihn zuletzt bei Daniels Beerdigung gesehen.

Trotz all der Jahre erkannte ich ihn augenblicklich.

Heinrich.

Daniels Vater.

Damals hatte er auf der anderen Seite des Grabes gestanden und mich während der gesamten Beerdigung kein einziges Mal angesehen.

Nach Lenas Geburt hatten wir eine Zeit lang Briefe ausgetauscht.

Schon in seinem ersten Brief warf Heinrich mir vor, ich hielte Daniels Tochter absichtlich von ihm fern.

Ich schrieb zurück, dass er während meiner gesamten Schwangerschaft nicht ein einziges Mal angerufen und nie gefragt hatte, ob ich Hilfe brauchte.

Heinrich behauptete, der Tod seines Sohnes habe ihn so zerstört, dass er damals nicht fähig gewesen sei, mit irgendjemandem zu sprechen.

Ich antwortete, dass Trauer kein Freibrief dafür sei, andere Menschen im Stich zu lassen.

Mit jedem Brief wurden unsere Worte härter.

Irgendwann schrieben wir gar nicht mehr.

Jahrelang war ich überzeugt gewesen, Heinrich wolle mit Lena nichts zu tun haben.

Und offensichtlich hatte er all diese Jahre geglaubt, ich hätte entschieden, dass er seine Enkelin niemals kennenlernen dürfe.

Ich überquerte die Lobby und stieß die Glastür auf.

Sobald Heinrich mich sah, stand er auf.

„Katharina …“

„Was tun Sie hier?“

Sein Gesicht wirkte angespannt.

„Thomas hat mich angerufen.“

Ich fuhr herum.

Dann ging ich so schnell durch den Hoteleingang, dass die automatische Tür sich beinahe wieder schloss, bevor ich draußen war.

Thomas bemerkte mich sofort.

Ich blieb vor ihm stehen.

„Du hast Heinrich hierher eingeladen?“

„Katharina, bitte, lass mich erklären.“

„Hast du ihn eingeladen?“

Thomas sah mich an.

„Ja.“

„Du hast hinter meinem Rücken Kontakt zu ihm aufgenommen?“

„Ja.“

„Und du hast ihn Dinge für Lenas Reise bezahlen lassen?“

„Nur das Frühstück mit den Märchenfiguren und die Ausstattung am Strand.“

„Darum geht es doch überhaupt nicht!“

Thomas senkte die Stimme.

„Ich habe eure alten Briefe gefunden.“

„Was?“

„Ich musste Lenas Geburtsurkunde für die Reiseunterlagen suchen. Dabei bin ich auf die Briefe gestoßen.“

„Du hast sie gelesen?“

„Nur den letzten.“

Ich starrte ihn an.

„Und nachdem du einen privaten Brief von mir gelesen hattest, hast du beschlossen, ihn anzurufen, ohne vorher ein Wort mit mir zu reden?“

Für mich war dieser letzte Brief nur das Ende eines jahrelangen Streits gewesen.

Thomas aber hatte sich an einen Satz erinnert, den ich damals selbst kaum noch ernst genommen hatte.

„Heinrich schrieb, du könntest ihn anrufen, wenn Lena eines Tages selbst bereit wäre“, sagte Thomas. „Er hatte sogar seine Telefonnummer daruntergeschrieben.“

„Und das war für dich Grund genug, ihn ohne meine Zustimmung anzurufen?“

Thomas nickte langsam.

„Ja.“

„Und dann hast du ihm auch noch gesagt, in welchem Hotel wir wohnen.“

„Ich habe ihm von Lenas Reise erzählt. Er fragte, ob er wenigstens irgendetwas bezahlen dürfe, das ihr Freude macht.“

„Wie konnte er das überhaupt organisieren?“

„Ich habe ihm die Nummer des Gästeservices gegeben. Ich habe erzählt, was Lena gerne machen wollte. Er hat anschließend selbst mit den Mitarbeitern gesprochen und direkt bezahlt.“

Ich konnte kaum glauben, was ich hörte.

„Du hast einen Menschen, den Lena nicht kennt, in die letzte Reise unserer Tochter geholt. Und mir hast du nichts davon gesagt.“

„Ich wusste selbst nicht, ob wir ihm vertrauen können.“

„Warum hast du ihn dann überhaupt hierherkommen lassen?“

Thomas blickte zum Hotel.

„Er wollte schon am Anfang der Reise kommen.“

Ich schwieg.

Thomas fuhr leiser fort:

„Ich habe ihm gesagt, dass er das nicht darf. Dass nur du entscheiden kannst, ob er Lena jemals sieht.“

„Aber jetzt steht er trotzdem hier.“

„Gestern Abend hat er wieder angerufen. Er sagte, er könne mit dem Gedanken nicht leben, seine letzte Möglichkeit verloren zu haben, ohne dich wenigstens persönlich um eine Chance gebeten zu haben.“

Ich schüttelte den Kopf.

„Und deswegen entscheidest du einfach über meinen Kopf hinweg?“

„Ja.“

Er schluckte.

„Ich weiß.“

„Du hattest kein Recht dazu.“

„Ich weiß.“

„Warum hast du es dann getan?“

Thomas‘ Augen füllten sich mit Tränen.

„Weil ich die ganze Zeit dachte, wir warten auf irgendeinen perfekten Moment. Auf einen Zeitpunkt, an dem alles einfacher ist, an dem niemand verletzt oder wütend ist. Aber vielleicht kommt dieser Zeitpunkt nie. Lena hat fast keine Zeit mehr.“

Diese Worte ließen mich verstummen.

Thomas fuhr vorsichtig fort:

„Ich habe Heinrich nur erlaubt, zum Hotel zu kommen. Mehr nicht. Ich habe ihm kein Treffen versprochen. Ich habe ihm nicht versprochen, dass Lena mit ihm spricht. Nichts passiert, solange du und Lena nicht zustimmt.“

„Du hättest mir davon erzählen müssen, bevor er überhaupt losgefahren ist.“

„Ja.“

Ich blickte zurück zur Terrasse.

Heinrich stand noch immer neben seinem Tisch.

Er kam keinen Schritt näher.

„Ich bin unglaublich wütend auf dich.“

Thomas nickte.

„Das verstehe ich.“

„Dass du ihn gesucht hast, mag aus Liebe passiert sein. Aber ihn ohne mein Einverständnis hierherzubringen, war nicht deine Entscheidung.“

„Du hast recht.“

„Ich weiß nicht, wie ich dir das verzeihen soll.“

„Du musst es mir jetzt auch nicht verzeihen.“

Bevor ich antworten konnte, hörte ich hinter uns Lenas Stimme.

„Warum flüstert ihr alle so komisch?“

Wir drehten uns um.

Lena saß im Rollstuhl am Hoteleingang. Sie trug noch ihren Schlafanzug. Neben ihr stand ein Mitarbeiter des Hotels.

Thomas eilte sofort zu ihr.

„Du solltest doch im Bett bleiben.“

„Ich bin aufgewacht und keiner war da.“

Sabine kam unmittelbar hinter ihr aus der Tür.

„Lena hat an der Rezeption angerufen“, erklärte sie. „Wir haben jemanden hochgeschickt. Er hat ihr geholfen, nach unten zu kommen.“

Mein Blick wanderte wieder zur Terrasse.

Heinrich stand noch immer dort.

Ich war nicht bereit, Thomas zu vergeben.

Nicht einmal ansatzweise.

Doch plötzlich ging es nicht mehr nur um meinen Mann und mich.

Die Entscheidung betraf Lena.

Und deshalb musste sie auch Lena gehören.

Wir gingen mit ihr zurück ins Zimmer und setzten uns gemeinsam aufs Bett.

Im Umschlag lag ein altes Foto.

Darauf stand Heinrich neben einem ungefähr zehnjährigen Daniel.

Lena betrachtete das Bild lange.

Dann fuhr sie mit einem Finger über das Gesicht ihres Vaters.

„Er hat meine Augen.“

Ich spürte einen schmerzhaften Stich in der Brust.

„Ja.“

„Wer ist der Mann daneben?“

„Das ist Daniels Vater“, sagte ich. „Dein leiblicher Großvater. Er heißt Heinrich.“

Lena sah mich an.

„Er möchte mich kennenlernen?“

„Ja.“

„Sehr?“

Ich nickte.

„Sehr.“

Sie schwieg einen Moment.

Dann fragte sie:

„Willst du, dass ich ihn treffe?“

Ich zwang mich, nicht für sie zu entscheiden.

„Ich möchte, dass du selbst entscheidest.“

Lena wandte sich Thomas zu.

„Hast du ihn hergebracht?“

Thomas nickte.

„Ich hätte deiner Mama sofort erzählen müssen, dass ich Kontakt zu ihm aufgenommen habe.“

Lena dachte nach.

„Ist er nett?“

Thomas ließ sich Zeit mit der Antwort.

„Ich glaube schon. Aber du schuldest ihm nichts. Du musst ihn nicht treffen, nur weil er hier ist.“

Lena schaute noch einmal auf das alte Foto.

Dann sagte sie:

„Ich will ihn sehen.“

Als Heinrich unser Zimmer betrat, trug er keinen riesigen Blumenstrauß und keine teuren Geschenke bei sich.

Er hatte auch keine vorbereitete Rede.

In seinen Händen hielt er nur eine kleine hölzerne Spieluhr.

Er setzte sich mit etwas Abstand zu Lena.

„Die gehörte deinem Papa“, sagte er.

Lena öffnete vorsichtig den Deckel.

Eine leise, einfache Melodie begann zu spielen.

Sie hörte einige Sekunden zu.

Dann hob sie den Blick.

„Wie war er, als er zehn war?“

Heinrich lächelte unter Tränen.

„Er liebte Pfannkuchen. Schnürsenkel konnte er überhaupt nicht leiden. Und einmal war er fest entschlossen, einen Frosch im Badezimmer wohnen zu lassen.“

Lena fing an zu lachen.

„Echt?“

„Leider ja.“

„Und was ist passiert?“

„Deine Oma hat so laut geschrien, dass man sie wahrscheinlich noch im Nachbarhaus gehört hat. Der Frosch ist aus dem Bad entwischt. Später haben wir ihn im Wäschekorb gefunden.“

Lena lachte noch mehr.

Diese kleine, alltägliche Geschichte über Daniel bedeutete ihr offenbar mehr als jede feierliche Rede es gekonnt hätte.

Heinrich bot danach an, unsere Rückfahrt umzubuchen und noch eine Nacht im Hotel zu bezahlen.

Mein erster Impuls war, schon aus Prinzip abzulehnen.

Doch dann fragte Lena:

„Können wir noch einmal ans Meer?“

Ich rief Dr. Schneider an.

Sie stellte mir mehrere Fragen zu Lenas Zustand und sagte schließlich, dass ein weiterer Tag vertretbar sei, solange es ihr weiterhin stabil genug gehe.

Heinrich änderte daraufhin unsere Buchung und bezahlte die zusätzliche Nacht.

Am Strand gingen Thomas und Heinrich jeweils auf einer Seite von Lenas Rollstuhl.

Gemeinsam schoben sie sie bis an die Wasserkante.

Diesmal kam die Welle weit genug.

Das kalte Wasser strich über Lenas Füße.

Sie riss überrascht die Augen auf.

Dann lachte sie so hell, dass mehrere Menschen in unserer Nähe zu ihr hinsahen.

„Kalt!“

Heinrich lachte mit ihr.

Thomas ging neben dem Rollstuhl in die Hocke und wischte sich unauffällig über die Augen.

Etwas später ruhte Lena unter einem Sonnenschirm.

Ich stand ein paar Meter entfernt neben Heinrich und blickte aufs Wasser.

„Ein einziger Tag gibt uns die verlorenen Jahre nicht zurück“, sagte ich.

„Das weiß ich.“

„Ich bin immer noch wütend.“

„Das dürfen Sie auch sein.“

Ich verschränkte die Arme.

Dann sah ich zu Lena.

„Aber sie hat ein Recht darauf, etwas über Daniel zu erfahren.“

Heinrich folgte meinem Blick.

„Wenn Sie es erlauben, würde ich ihr gern alles erzählen, woran ich mich noch erinnern kann.“

Ich antwortete nicht sofort.

Mein Blick wanderte weiter zu Thomas, der etwas entfernt am Strand stand.

Mit dem, was er getan hatte, würden wir uns später auseinandersetzen müssen.

Dieser Tag aber gehörte Lena.

Kurz vor Sonnenuntergang bat sie einen Hotelmitarbeiter, noch ein letztes Foto von uns zu machen.

Wir stellten uns hinter ihren Rollstuhl.

Es fühlte sich unbeholfen an. Niemand wusste so recht, wohin mit den Händen oder wie wir einander ansehen sollten.

Lena zeigte zuerst auf Thomas, dann auf Heinrich und schließlich auf mich.

„Stellt euch zusammen.“

Ich zögerte.

Lena zog die Stirn kraus.

„Bitte.“

Also rückten wir näher zusammen.

„Warum sollen unbedingt alle aufs Bild?“, fragte ich.

Lena lächelte.

„Weil ich auf dem Foto alle haben will, die wegen mir hierhergekommen sind.“

Der Mitarbeiter hob die Kamera.

Wir standen hinter Lena – Thomas, Heinrich und ich –, jeder mit seiner eigenen Trauer, seiner eigenen Schuld, seiner eigenen Wut und seiner eigenen Liebe.

Doch in diesem Augenblick sagte niemand etwas.

Zum ersten Mal seit langer Zeit stritt keiner von uns.

Und Lena lächelte in die Kamera.