„Ich machte bei meiner Tochter einen DNA-Test – null Prozent Übereinstimmung. Meine Frau versicherte mir jahrelang, das Kind sei von mir.“ Mit dem Befund in der Hand ging er zum Psychologen und hörte drei Worte, die plötzlich alles an seinen Platz rückten

Ich saß Dr. Martin Weber gegenüber und brachte keinen einzigen vernünftigen Satz heraus. Zwischen meinen Fingern zitterte ein dünnes Blatt Papier mit dem Ergebnis des DNA-Tests. Immer wieder glitt mein Blick über dieselbe Zeile. Vielleicht zum zehnten Mal, vielleicht noch öfter. Ein Teil von mir hoffte offenbar immer noch, dass sich die Zahlen verändern würden, wenn ich nur lange genug hinsah.

Doch auf dem Blatt stand weiterhin dasselbe.

Die Wahrscheinlichkeit einer biologischen Vaterschaft betrug 0,00 Prozent.

Dr. Weber saß ruhig auf der anderen Seite des Schreibtisches und drängte mich nicht. Er mochte um die sechzig sein. Seine Bewegungen wirkten bedächtig, seine Stimme leise, sein Blick aufmerksam. In all den Jahren seiner Arbeit hatte er vermutlich unzählige Geschichten über Untreue, Verluste und zerbrochene Familien gehört.

Und trotzdem musste selbst ihm klar sein, dass vor ihm gerade ein Mann saß, dessen vertrautes Leben innerhalb weniger Tage endgültig zusammengebrochen war.

Schließlich gelang es mir, die Worte herauszubringen:

— Sie ist nicht meine Tochter.

Der Psychologe beugte sich ein wenig vor.

— Von wem sprechen Sie?

— Von meiner Tochter … Lena ist acht. Acht Jahre lang habe ich sie großgezogen. Und jetzt weiß ich, dass ich nicht ihr leiblicher Vater bin.

Ich legte den Befund vor ihn auf den Tisch. Dr. Weber las ihn aufmerksam, nickte kaum sichtbar und schob das Blatt anschließend wieder in meine Richtung.

— Erzählen Sie mir von Anfang an, — sagte er ruhig.

Also begann ich.

Ich bin neunundvierzig. Meine Frau Sabine ist siebenundvierzig. Wir waren zwanzig Jahre verheiratet.

Lena wurde geboren, als ich einundvierzig war.

Wir hatten sehr lange auf ein Kind gewartet. Fast zehn Jahre lang versuchten wir, Eltern zu werden. Am Anfang waren wir überzeugt, dass es irgendwann einfach klappen würde. Später folgten Untersuchungen, Behandlungen, Termine in Kliniken und immer neue Gespräche mit Ärzten.

Mit der Zeit hatten wir uns beinahe damit abgefunden, dass wir wahrscheinlich niemals ein Kind haben würden.

Und dann, völlig unerwartet, erzählte Sabine mir, dass sie schwanger war.

Als sie es sagte, glaubte ich zunächst, mich verhört zu haben. Ich fragte noch einmal nach. Erst als ich begriff, dass sie es ernst meinte, fühlte ich mich wie der glücklichste Mensch der Welt.

Von diesem Moment an drehte sich bei mir fast alles um das Baby. Ich kaufte winzige Strampler, strich das zukünftige Kinderzimmer, verglich Kinderwagen, suchte ein Bettchen aus und brachte immer wieder kleine Spielsachen mit nach Hause.

Am Tag von Lenas Geburt stand ich im Flur der Geburtsklinik und konnte meine Tränen nicht zurückhalten. Mir war vollkommen egal, dass Ärzte, Pflegekräfte und andere Menschen an mir vorbeigingen.

In den ersten Jahren unterschied sich unser Alltag kaum von dem anderer Familien.

Lena wurde größer, machte ihre ersten Schritte, lernte sprechen und lachte so herzlich, dass man automatisch mitlachen musste. Sie hatte helle Haare und blaue Augen. Damals war ich sogar fest davon überzeugt, dass sie mir ähnlich sah.

Es gab für mich keinen Grund, irgendetwas infrage zu stellen.

Erst als sie ungefähr vier Jahre alt war, begann ich Kleinigkeiten wahrzunehmen, die mich irritierten.

Zunächst waren es nur flüchtige Eindrücke. Eine bestimmte Art zu schauen. Ihre Mimik. Manche Bewegungen. Manchmal beobachtete ich sie und plötzlich schoss mir der Gedanke durch den Kopf, dass ich in diesem Kind überhaupt nichts von mir erkennen konnte.

Nicht eine einzige vertraute Besonderheit.

Eines Abends fragte ich Sabine:

— Wem sieht Lena eigentlich ähnlich?

Sie antwortete sofort, ohne auch nur einen Moment überlegen zu müssen:

— Meiner Großmutter. Du erinnerst dich kaum noch an sie. Warte einfach ab. Wenn Lena älter ist, wird sie ihr wie aus dem Gesicht geschnitten sein.

Ich akzeptierte diese Erklärung und versuchte anschließend, nicht mehr darüber nachzudenken.

Doch als Lena sieben war, geschah etwas, das meine Ruhe endgültig zerstörte.

Sie wurde krank. Es war nichts Gefährliches, trotzdem ordnete die Ärztin mehrere Blutuntersuchungen an. Dabei wurde unter anderem auch Lenas Blutgruppe festgestellt.

Ich hatte A positiv.

Sabine hatte B positiv.

Und bei Lena wurde 0 negativ festgestellt.

Ich war überrascht und fragte die Ärztin:

— Kann das überhaupt sein?

Sie zuckte nur mit den Schultern.

— Genetik kann manchmal überraschend sein.

Nach außen tat ich so, als hätte mich die Antwort beruhigt. Aber innerlich hatte sich längst etwas festgesetzt.

Zu Hause klappte ich meinen Laptop auf und begann medizinische Artikel zu lesen.

Nach ungefähr einer halben Stunde war ich überzeugt, dass die Blutgruppe unseres Kindes unter diesen Voraussetzungen eigentlich nicht zu unseren passen konnte.

Für mich ergab es keinen Sinn.

Noch am selben Abend ging ich zu Sabine.

— Bist du dir wirklich sicher, dass du deine Blutgruppe richtig im Kopf hast?

Sie sah mich gereizt an.

— Natürlich bin ich sicher. B positiv. Das weiß ich seit meiner Kindheit.