„Die neue Wohnung gehört meiner Mutter, nicht dir!“ – Als ihr Mann sie nach acht Ehejahren wie eine Fremde behandelte, ging Johanna fort und fand ein Glück, von dem sie längst nicht mehr zu träumen wagte

Johanna stand reglos mitten in der Küche und hielt noch immer ihre Kaffeetasse in der Hand. Es fühlte sich an, als hätte jemand einen Eimer eiskalten Wassers über ihr ausgeschüttet. Die Worte ihres Mannes hingen zwischen ihnen und zerstörten die friedliche Stimmung dieses kühlen Herbstmorgens.

„Die neue Wohnung werde ich auf den Namen meiner Mutter eintragen lassen. Darüber gibt es nichts zu diskutieren! Ich habe keine Lust, später vor Gericht mit dir um die Immobilie streiten zu müssen“, erklärte Stefan entschieden, ohne den Blick von seiner Zeitung zu heben.

Johanna stellte die Tasse vorsichtig auf den Tisch. Sie wollte nicht, dass das Porzellan klirrte. Trotzdem zitterten ihre Finger.

„Stefan, wir hatten doch etwas ganz anderes vereinbart …“

„Wir haben gar nichts vereinbart!“, fiel er ihr scharf ins Wort. „Ich verdiene das Geld, also entscheide auch ich, auf wen die Wohnung eingetragen wird.“

Langsam setzte sich Johanna auf den Stuhl ihm gegenüber. Draußen fiel feiner, kalter Oktoberrregen. Die Tropfen liefen am Fenster hinab und sahen aus wie schmale Tränenspuren.

Sie selbst weinte noch nicht.

Wahrscheinlich würden die Tränen später kommen, wenn Stefan zur Arbeit gegangen war und sie mit ihren Gedanken allein blieb.

„Und wo sollen wir dann wohnen?“, fragte sie kaum hörbar.

„Bei meiner Mutter. Die Wohnung ist groß genug für uns alle. Außerdem wollte sie schon lange aus dem Dorf hierher in die Stadt ziehen.“

Gisela Weber.

Allein der Name ihrer Schwiegermutter ließ Johanna innerlich zusammenzucken.

Während der acht Jahre ihrer Ehe hatte diese Frau es nicht geschafft, ihre Schwiegertochter beim Namen zu nennen. Meistens sagte sie nur „die da“ oder sprach zu ihrem Sohn von „deiner Frau“.

Jeder Besuch von Gisela war für Johanna zu einer Prüfung geworden. Warum gab es noch keine Kinder? Weshalb verdiente Johanna so wenig? Warum führte sie den Haushalt auf diese Weise? Und überhaupt: Warum hatte Stefan sein Leben ausgerechnet mit dieser Frau verbunden?

„Aber Stefan, wir wollten doch eine richtige Familie gründen …“

„Wollten, wollten!“, äffte er sie nach und hob nun endlich den Kopf.

Sein Blick war ungewohnt hart.

„Seit drei Jahren wollt ihr das angeblich. Und? Wo ist das Ergebnis?“

Johannas Herz zog sich schmerzhaft zusammen.

Tatsächlich hatten sie drei Jahre lang von einem Kind geträumt.

Sie waren bei Ärzten gewesen, hatten Untersuchungen machen lassen und unzählige Bluttests hinter sich gebracht. Die Spezialisten hatten immer wieder versichert, dass keiner von ihnen ernsthafte gesundheitliche Probleme habe.

„Vielleicht liegt es an der ständigen Anspannung“, hatten die Ärzte erklärt. „Versuchen Sie, sich weniger Sorgen zu machen und mehr zu erholen.“

Doch wie sollte Johanna ruhig bleiben, wenn Gisela bei jedem Treffen schwer seufzte und durch ihre Andeutungen zu verstehen gab, dass ihre Schwiegertochter offenbar unfähig war, ihrem Sohn einen Erben zu schenken?

„Ich dachte, du würdest verstehen, wie schwer das für mich ist …“

„Ich verstehe alles. Aber meine Mutter hat nun einmal recht. Solange wir keine Kinder haben, gibt es keinen Grund, die Wohnung auf uns beide einzutragen. Woher soll ich wissen, ob du dich nicht morgen scheiden lassen willst?“

„Und wenn du dich scheiden lassen möchtest?“, platzte es aus Johanna heraus.

Stefan zuckte gleichgültig mit den Schultern und schlug die Zeitung wieder auf.

Diese kleine Bewegung sagte mehr als jede Erklärung.

Johanna stand auf und ging zum Fenster.

Auf dem nassen Gehweg eilte eine junge Frau mit einem Kinderwagen vorbei. Beim Überqueren der Straße hielt sie schützend eine Hand über ihr Baby.

Johanna sah ihr nach und spürte die alte, vertraute Sehnsucht.

Seit ihrer Jugend hatte sie davon geträumt, Mutter zu werden.

Sie hatte sich ausgemalt, ein Neugeborenes an die Brust zu drücken, ihm leise Schlaflieder vorzusingen und seine ersten Schritte zu beobachten. Sie hatte sich vorgestellt, wie Stefan voller Stolz seinen Freunden und Kollegen Bilder von ihrem Kind zeigen würde.

„Weißt du“, sagte sie plötzlich, ohne sich umzudrehen, „vielleicht hat deine Mutter tatsächlich recht.“

„Was meinst du damit?“

„Vielleicht sollte ich mich wirklich jetzt scheiden lassen. Solange wir noch keine Kinder haben.“

Hinter ihr wurde es still.

Johanna hörte nur das Rascheln der Zeitungsseiten und das gleichmäßige Ticken der Wanduhr.

Es war dieselbe Uhr, die Gisela ihnen zur Einweihung geschenkt hatte.

„Tu, was du für richtig hältst“, sagte Stefan schließlich. „Meine Entscheidung steht fest. Die Wohnung wird auf den Namen meiner Mutter eingetragen.“

Johanna schloss die Augen.

Acht Jahre.

Acht lange Jahre hatte sie versucht, eine glückliche Familie aufzubauen.

Sie hatte Tapeten ausgesucht, Möbel gekauft, Geschirr besorgt und sich um jedes Detail ihres Zuhauses gekümmert.

Sie hatte Stefans Hemden gebügelt, seine Lieblings-Kartoffelsuppe gekocht und die verletzenden Bemerkungen ihrer Schwiegermutter heruntergeschluckt.

Und nun musste sie erkennen, dass sie all diese Jahre offenbar nur als vorübergehender Gast gegolten hatte.