„Die Wohnung gehört meiner Mutter, nicht dir!“ – Als ihr Mann sie vor die Wahl stellte, ging Anna fort und fand ein Glück, das sie längst verloren geglaubt hatte

Anna stand mitten in der Küche und hielt noch immer ihre Kaffeetasse in der Hand. Es war, als hätte jemand einen Eimer eiskaltes Wasser über ihr ausgeschüttet. Die Worte ihres Mannes hingen schwer in der Luft und zerstörten die Ruhe dieses grauen Herbstmorgens.

„Die neue Wohnung wird auf den Namen meiner Mutter eingetragen. Darüber gibt es nichts zu diskutieren! Ich werde doch später nicht jahrelang mit dir vor Gericht um die Immobilie streiten“, erklärte Markus entschieden, ohne den Blick von seiner Zeitung zu heben.

Vorsichtig stellte Anna die Tasse auf den Tisch. Sie achtete darauf, dass das Porzellan kein Geräusch machte. Trotzdem zitterten ihre Finger.

„Markus, wir hatten doch etwas ganz anderes vereinbart …“

„Wir haben gar nichts vereinbart!“, fiel er ihr schroff ins Wort. „Ich verdiene das Geld, also entscheide auch ich, auf wen die Wohnung eingetragen wird.“

Anna setzte sich langsam auf den Stuhl ihm gegenüber. Draußen nieselte kalter Oktoberregen. Die Tropfen liefen über die Fensterscheibe und hinterließen dünne Spuren, die an Tränen erinnerten.

Ihre eigenen Tränen kamen noch nicht.

Wahrscheinlich würden sie erst fließen, wenn Markus zur Arbeit gegangen war und sie mit ihren Gedanken allein blieb.

„Und wo sollen wir dann leben?“, fragte sie kaum hörbar.

„Bei meiner Mutter. Die Wohnung ist groß genug für uns alle. Außerdem wollte sie schon lange aus dem Dorf in die Stadt ziehen.“

Ingrid.

Schon allein der Gedanke an ihre Schwiegermutter ließ Anna innerlich zusammenzucken.

Während der acht Jahre ihrer Ehe hatte Ingrid es nicht einmal geschafft, ihre Schwiegertochter selbstverständlich beim Namen zu nennen. Meistens sagte sie nur „die da“ oder sprach von Anna als „deiner Frau“, wenn sie mit ihrem Sohn redete.

Jeder Besuch bei Ingrid war für Anna zu einer Prüfung geworden. Warum gab es noch keine Kinder? Weshalb verdiente Anna so wenig? Warum führte sie den Haushalt nicht ordentlich? Und überhaupt: Warum hatte Markus ausgerechnet diese Frau geheiratet?

„Aber Markus, wir wollten doch eine richtige Familie gründen …“

„Wollten, wollten!“, wiederholte er spöttisch und hob nun endlich den Kopf.

In seinen Augen lag eine Kälte, die Anna dort bisher selten gesehen hatte.

„Seit drei Jahren wollt ihr angeblich eine Familie gründen. Und? Wo ist das Ergebnis?“

Annas Herz zog sich schmerzhaft zusammen.

Tatsächlich träumten sie seit drei Jahren von einem Kind.

Sie waren bei Ärzten gewesen, hatten Untersuchungen machen lassen und unzählige Bluttests über sich ergehen lassen. Die Mediziner hatten ihnen immer wieder versichert, dass keiner von beiden ernsthafte gesundheitliche Probleme habe.

„Vielleicht liegt es an der ständigen Anspannung“, hatten die Ärzte erklärt. „Versuchen Sie, sich weniger Sorgen zu machen und mehr zur Ruhe zu kommen.“

Aber wie sollte Anna ruhig bleiben, wenn Ingrid bei jedem Treffen schwer seufzte und andeutete, ihre Schwiegertochter sei offenbar nicht fähig, ihrem Sohn einen Erben zu schenken?

„Ich dachte, du würdest verstehen, wie schwer das für mich ist …“

„Ich verstehe alles. Aber meine Mutter hat recht. Solange wir keine Kinder haben, gibt es keinen Grund, die Wohnung auf uns beide einzutragen. Woher soll ich wissen, ob du dich nicht morgen von mir scheiden lassen willst?“

„Und was, wenn du dich scheiden lassen möchtest?“, platzte es aus Anna heraus.

Markus zuckte gleichgültig mit den Schultern und wandte sich wieder seiner Zeitung zu.

Diese kleine Bewegung sagte mehr als jede Erklärung.

Anna stand auf und trat ans Fenster.

Auf dem nassen Gehweg eilte eine junge Frau mit einem Kinderwagen vorbei. Sie überquerte vorsichtig die Straße und hielt dabei eine Hand schützend über ihr Baby.

Anna sah ihr nach und spürte die alte, vertraute Sehnsucht.

Seit ihrer Jugend wünschte sie sich ein Kind.

Sie hatte sich oft vorgestellt, wie sie ein Neugeborenes an sich drückte, ihm leise vorsang und die ersten unsicheren Schritte beobachtete. In ihrer Fantasie zeigte Markus seinen Freunden und Kollegen voller Stolz die Fotos ihres Kindes.

„Weißt du“, sagte sie plötzlich, ohne sich zu ihm umzudrehen, „vielleicht hat deine Mutter wirklich recht.“

„Womit?“

„Vielleicht sollte ich mich tatsächlich jetzt scheiden lassen. Solange wir noch keine Kinder haben.“

Hinter ihr wurde es still.

Anna hörte nur das Rascheln der Zeitung und das gleichmäßige Ticken der Wanduhr.

Es war genau jene Uhr, die Ingrid ihnen zum Einzug geschenkt hatte.

„Tu, was du für richtig hältst“, sagte Markus schließlich. „Meine Entscheidung bleibt bestehen. Die Wohnung wird auf den Namen meiner Mutter eingetragen.“

Anna schloss die Augen.

Acht Jahre.

Acht lange Jahre hatte sie versucht, eine glückliche Familie aufzubauen.

Sie hatte Tapeten ausgesucht, Möbel bestellt, Geschirr gekauft und sich um jedes Detail des gemeinsamen Zuhauses gekümmert.

Sie hatte Markus’ Hemden gebügelt, seinen Lieblings-Eintopf gekocht und die verletzenden Bemerkungen ihrer Schwiegermutter heruntergeschluckt.

Und nun erfuhr sie, dass man sie all die Jahre offenbar nur als vorübergehende Bewohnerin betrachtet hatte.