„Diese Wohnung gehört jetzt meiner Tochter!“ – Als ihr Mann an ihrem 60. Geburtstag über ihr Erbe verfügte, packte sie noch am selben Abend ihre Sachen und verschwand

„Schneid die Kartoffeln kleiner. Gleich kommen die Gäste, und deine Stücke sind wieder so groß wie eine Faust. Wie soll man so später den Salat essen?“

Hans stand in der Küchentür, die Hände hinter dem Rücken verschränkt, und beobachtete seine Frau mit dem prüfenden Blick eines strengen Restaurantkritikers, dem man ein Gericht serviert hatte, das seinen Ansprüchen nicht genügte. Monika antwortete nicht. Sie gab die geschnittenen Kartoffeln in eine große emaillierte Schüssel und griff nach dem Glas mit den eingelegten Gurken.

„Seit dreißig Jahren schneide ich Kartoffeln ungefähr gleich“, sagte sie ruhig und hebelte mit dem Messer den festsitzenden Deckel auf. „Und in all der Zeit hat sich noch niemand darüber beschwert, dass die Stücke in meinem Salat zu groß sind.“

„Früher hast du dich wenigstens noch ordentlich um den Haushalt gekümmert. Jetzt sitzt du ständig über deinen Buchhaltungsunterlagen. Für das Zuhause bleibt dir überhaupt keine Zeit mehr“, brummte Hans gereizt.

Er ließ sich auf einen Küchenhocker fallen und streckte die Beine in seinen alten Lederschuhen so weit aus, dass der Durchgang beinahe vollständig versperrt war.

Monika wurde an diesem Tag sechzig.

Ihren Geburtstag wollte sie eigentlich überhaupt nicht feiern. Wenn sie selbst hätte entscheiden dürfen, wäre dieser Tag ganz anders verlaufen: Sie hätte ohne Wecker ausgeschlafen, wäre zum Friseur gegangen, hätte sich ein kleines Stück guten Kuchen gekauft und den Abend mit einem interessanten Buch in völliger Ruhe verbracht.

Doch Hans hatte längst alles bestimmt.

Er hatte nicht einmal für nötig gehalten, mit seiner Frau darüber zu sprechen. Stattdessen hatte er sie vor vollendete Tatsachen gestellt: Sabine werde mit ihrem Mann und den Kindern um fünf Uhr nachmittags kommen. Bis dahin müssten ein warmes Gericht, zwei Salate und mehrere Kleinigkeiten auf dem Tisch stehen.

Also war Monika seit dem frühen Morgen kaum vom Herd weggekommen. Schon gegen Mittag begann ihr Rücken wie gewohnt zu schmerzen.

Hans’ eigener Beitrag zur Vorbereitung des Geburtstags war denkbar bescheiden ausgefallen: Er war Brot holen gegangen. Kaum wieder zu Hause, hatte er sich vor den Fernseher gesetzt und erklärt, in der Küche sei es viel zu heiß und stickig.

Nun saß er auf dem Hocker und leitete den gesamten Ablauf.

„Sabine hat vor ungefähr einer Stunde angerufen. Sie kommen früher, also beeil dich besser“, teilte Hans ihr mit. „Und bei Tisch reden wir heute über den Verkauf der kleinen Wohnung. Sabine braucht schon lange etwas Größeres. Sie legen ihr Geld dazu, dann müssen sie keinen Kredit aufnehmen.“

Er sagte es so beiläufig, als wäre die Angelegenheit längst entschieden und als gäbe es über den Verkauf tatsächlich nichts mehr zu besprechen.

Monika hielt mitten in der Bewegung inne. Noch immer lag das Messer in ihrer Hand.

Tief in ihr stieg langsam eine heiße, schwere Welle von Wut auf. Ein Gefühl, das sie jahrelang heruntergeschluckt und nie nach außen dringen lassen hatte.

Die Einzimmerwohnung hatte Monika vor etwa einem halben Jahr nach dem Tod ihrer kinderlosen Tante geerbt. Sie war alt, lag beinahe am Stadtrand und musste dringend renoviert werden. Doch für Monika gab es einen entscheidenden Unterschied zu allem anderen in ihrem Leben: Diese Wohnung gehörte ihr.

Es war die einzige Immobilie, über die sie selbst bestimmen konnte, ohne jemanden um Erlaubnis bitten zu müssen.

Während ihrer gesamten Ehe hatten Monika und Hans in der Wohnung gelebt, die einst seinen Eltern gehört hatte. Immer wieder erinnerte er sie daran, wer dort der eigentliche Hausherr war. Sobald sie neue Tapeten oder eine andere Aufstellung der Möbel vorschlug, begann Hans von seinem „Familiennest“ zu sprechen, in dem nichts ohne seine Zustimmung verändert werden durfte.

„Ich werde diese Wohnung nicht verkaufen. Darüber haben wir schon mehr als einmal gesprochen“, erwiderte Monika beherrscht und schnitt weiter Gurken. „Sie gehört mir. Ich will sie renovieren und anschließend vermieten. Das wäre eine gute zusätzliche Einnahme zu meiner Rente.“

Hans lächelte überheblich, strich sich über sein unrasiertes Kinn und sah seine Frau an, als hätte sie gerade etwas völlig Dummes gesagt.

„Welche Mieter denn? Hörst du dir eigentlich selbst zu? Die Rohre sind alt, die Tapeten müssen runter, überall ist eine Renovierung nötig. Woher sollen wir das Geld nehmen? Sabine, Peter und die beiden Kinder sitzen in einer Zweizimmerwohnung fest. Unserer Tochter muss man helfen, und du denkst nur an irgendwelche Mieteinnahmen. Du bist egoistisch geworden, Monika. Jetzt denkst du nur noch an dich.“

Monika schwieg.

Sie wusste längst, dass jede Diskussion mit Hans beinahe sinnlos war.

Er war überzeugt, dass sich alle Menschen in erster Linie nach seinen Wünschen zu richten hatten. Die Bedürfnisse seiner geliebten Tochter Sabine behandelte er ohnehin wie unumstößliche Gebote.