Als die ehemalige Schwiegermutter unangekündigt vorbeischaute – und wir längst geschieden waren

Einmal im Monat rief er seine Mutter an, beklagte die Enge in der Zweizimmerwohnung, schickte Fotos der Kinder, wohl wissend, wie sehr sie sie vermisste. Er erzählte, dass alles gut sei, aber für das Glück würde eine größere Wohnung fehlen.

„Die Große kommt bald in die Schule“, seufzte er, „und nicht einmal ein Tisch passt hinein. Wir wollten etwas Größeres kaufen, aber das Geld reicht nicht. Gehalt klein, Kredite unmöglich. Die Mädchen haben sogar dem Weihnachtsmann Briefe geschrieben, baten um eine Wohnung nahe der U‑Bahn Botanischer Garten. Lustig. Sie fragen oft nach dir. ‚Wie geht es Oma?‘, sagen sie. Aber alles wird gut. Notfalls macht die Kleine Hausaufgaben in der Küche.“

Max wusste genau, was er tat. Er war überzeugt, dass seine Mutter nicht widerstehen würde.

„Sie wird eine Lösung finden“, dachte er. „Mein Wohnproblem wird geregelt. Und um es ihr zu erleichtern, zeige ich ihr einen Vorschlag.“

„Natürlich“, fuhr er fort. „Wir könnten euer Wochenendhaus in Rügen verkaufen. Damit eine Vierzimmerwohnung in Berlin nahe U‑Bahn Botanik kaufen. Ich habe die Preise geprüft, es reicht genau. Dann hätte jedes Mädchen ihr eigenes Zimmer. Aber ich dränge nicht, Mama. Du liebst dein Wochenendhaus so…“

Und nun, nachdem sie aus Hamburg angereist war, erfuhr Maria Schneider die Wahrheit.

„Verstehe“, sagte sie. „Und die Kinder?“

„Im Kindergarten.“

„Wo arbeitest du?“

„Von zu Hause aus.“

„Und wer sind die Nachbarn?“

„Eine Frau. Nett. Hat nichts gegen unsere Katze und unseren Hund. Auch sie kürzlich geschieden. Gerade bei der Arbeit.“

„Nett, sagst du?“, schmunzelte Maria Schneider. „Na gut, ich gehe dann.“

Sie ging hinaus.

„Puh, geschafft“, seufzte Hannah erleichtert und schloss die Tür. Sie hatte Angst, dass es zum Schreien kommt.

Zwei Monate später.

„Ich habe meiner Mutter lange nicht angerufen“, dachte Max. „Zeit, ihr von meinen Problemen zu berichten.“

„Mama, hallo. Wie geht’s? Alles gut? Schön für dich. Und bei uns? Ach, wie immer. Zu viert in der Zweizimmerwohnung. Übrigens, erinnerst du dich an die Idee mit dem Wochenendhaus? Vielleicht verkaufen wir es doch?“

„Was heißt ‚kein Haus‘? Mama! Wie bitte? Es gibt keins? Abgebrannt? Nein? Gott sei Dank. Was dann? Schon verkauft? Geld ausgegeben? Für die Wohnung? Eine Vierzimmerwohnung? Für die Kinder? Welche Kinder? Meine? Sie sind doch klein! Geht das? Warum hast du nicht gefragt? Ich habe doch darum gebeten. Ich habe gesagt, die Kinder brauchen Zimmer. Aber du hättest mich anrufen können! Auf mich kaufen, nicht auf sie. Hast du nicht angerufen, weil ich nicht da war, als du kamst? Und wann bist du gekommen? Ah… Und die Wohnung? Bei U‑Bahn Alex? Mama, mir wird schwindelig… Alles vorbei. Es sind Emotionen. Danke.“

Am nächsten Tag besuchte Max Hannah in der neuen Wohnung.

Zwanzig Minuten lief er schweigend durch die Zimmer, begutachtete alles.

„Das hätte mir gehören können“, kochte er innerlich. „Wenn nicht diese hinterhältige Hannah. Wie hat sie sich eingeschlichen? Na gut, noch ist nichts verloren. Ich heirate sie erneut und dann schmeiße ich sie raus. Sie kann in ihrem Zimmer bleiben.“

„Jetzt, Hannah“, erklärte er ernst, „nach allem, was geschehen ist, müssen wir zusammen sein. Ich sehe, dass deine Mutter dich vergeben hat. Sonst hätte sie diese Wohnung nicht gekauft.“

„Sie hat sie nicht für uns gekauft.“

„Nicht für uns? Für wen dann?“

„Für unsere Kinder.“

„Das ist dasselbe. Und du musst meine Frau werden.“

„Muss ich?“

Max sah sie streng an.

„Du hast wohl nicht verstanden“, sagte er. „Ich frage nicht. Ich stelle die Tatsachen fest. Übermorgen um 10:00 Uhr beim Standesamt. Lampe rechts. Erinnerst du dich?“

„Ja. So etwas vergisst man nicht.“

„Und sei pünktlich. Du weißt, wie ich das hasse.“

„Ich werde nicht zu spät kommen“, antwortete Hannah.

Natürlich erschien sie übermorgen nicht. Max tobte. Er rief an. Hannah sagte, sie hätte es vergessen. Verschoben auf den nächsten Tag. Doch auch dann kam sie nicht.

„Wie bitte, Hannah?“ schrie er ins Telefon. „Schon wieder?“

„Entschuldige“, antwortete sie. „Schon wieder vergessen.“

Wieder verschoben auf die nächste Woche. Und wieder war sie nicht da. Doch Max gab nicht auf.

Ein halbes Jahr später hoffte er immer noch. Neue Termine wurden gesetzt und versäumt. Jedes Mal stand er pünktlich bei der Lampe.

Die Standesamtmitarbeiter tuschelten bewundernd:

„Das ist Liebe! Bei Regen, bei Schnee. Erinnerst ihr euch an den Sturm? Bäume fielen, und er stand hier! Lasst uns ein Denkmal setzen, wenn er aufhört zu kommen. Symbol männlicher Treue!“

Die ehemalige Schwiegermutter kam unangekündigt – und wir hatten längst geschieden, ohne es ihr zu sagen!

1980 wurde mir ein Mädchen anvertraut – niemand wollte sie, sie war krank, aber ich habe sie großgezogen.