Als die fremde Tochter meines Vaters plötzlich vor unserer Tür stand und meine Mutter „Mama Tanja“ nannte, dachte ich, man hätte mir meine Familie weggenommen – bis ich in einer Herbstnacht zufällig hörte, was sie im Bad wirklich sagte

Schwester

Schwester

„Klawdija, Katjuscha, wir sind zu Hause, komm, wir zeigen dir, was wir gekauft haben.“

Katja biss die Zähne zusammen und schloss die Augen. Die Tür flog ohne Umstände auf, und etwas Rosagrünviolettes wirbelte ins Zimmer, grell wie ein südlicher Vogel.

„Katjuscha, hallo, Schwesterchen, schau, was Mama Tanja mitgebracht hat!“

Das Mädchen drehte sich vor Katja im Kreis, und Katja riss die Augen auf. „Mama Tanja?“, fragte sie.

In der Tür stand ihre Mutter, fröhlich und lächelnd.

„Katja, komm mal. Marina und ich haben ein paar Sachen gekauft, für dich auch. Schau, das hat Marischka ausgesucht.“

Katja blickte düster auf das rosa T-Shirt mit einem blauen Tier, das wie ein Pferd aussah, nur mit goldenem Horn auf der Stirn.

„Probier es an.“

„Das ziehe ich nicht an, Mama.“

„Katja, was soll das? Deine Schwester hat sich Mühe gegeben.“

„Sie ist nicht meine Schwester“, sagte Katja langsam und schlug die Tür zu.

„Unhöfliches Kind.“ Die Mutter stampfte hilflos auf. „Komm, Marinotschka. Teenager, du verstehst das doch…“

„Ja, ich verstehe, Mütterchen Tanja.“

Katja schauderte. Diese neue Tochter war erst vor drei Monaten in ihr Leben geplatzt. Sie hatte an der Wohnungstür geklingelt und nach Katjas Vater gefragt – genauer gesagt nach ihrem Stiefvater.

Denn Katjas Vater war gar nicht ihr leiblicher Vater. Das hatte sie ebenfalls erst vor drei Monaten erfahren, als Marina auftauchte. Ihr Vater hatte lange auf sie eingeredet, gesagt, das sei doch nicht wichtig, er habe sie aus dem Krankenhaus geholt, großgezogen, geliebt und liebe sie noch immer. Aber Katja…

Schon davor war sie schwierig gewesen. Ein paar Kilo zu viel, Abscheu vor dem eigenen Aussehen, eine dünne, verletzliche Seele, Gedichte, Bilder, eine unglückliche erste Liebe. Und nun auch noch das.

Katja war immer Papas Tochter gewesen. Jetzt kam es ihr vor, als sei sie nur Ersatz: ein fremdes Kind, an das er sich gehängt hatte, weil er seine richtige Tochter vermisste. Seit Marina da war, benahm sich auch die Mutter, als hätte sie immer von einer solchen Tochter geträumt – hell, schlank, geschniegelt, problemlos. Nicht so wie Katja.

Marina hatte alle Herzen erobert, nur Katjas nicht. Der Vater wollte die verlorenen Jahre aufholen und schmolz dahin vor der „neuen“ Tochter, die Mutter quiekte vor Begeisterung, und Katja hatte das Gefühl, sie werde nicht mehr gebraucht.

Als sie ihr sagen wollten, dass Papa nicht ihr leiblicher Vater war, hatte Katja alles zufällig belauscht. Die drei saßen in der Küche, und die Mutter erzählte unter Tränen, sie sei damals erst achtzehn gewesen, allein in der großen Stadt, in einem winzigen gemieteten Zimmer. Papa habe Mitleid mit ihr gehabt und ihr geholfen.

„Dann wurdest du geboren, Katjuscha, und hast uns, zwei fremde Menschen, zusammengebracht“, hatte sie gesagt. Papa steckte in einer Scheidung, Mama ebenfalls in ihrem Elend – und Katja wurde zum Ersatz für etwas, das beiden fehlte.

Katjas erster Impuls war, wegzulaufen. Doch Papa verstand sofort und sagte, dass er sie genauso liebe.

„Klawdija, es ist mir fast peinlich, aber ich glaube, ich liebe dich sogar ein bisschen mehr. Du bist mein Goldmädchen.“

„Ach ja? Ein bisschen mehr? Man sieht ja, wie du dich um diese leere Marina drehst.“

Danach verlangte Katja die Kontaktdaten ihres echten Vaters.

„Wozu brauchst du die denn, Klawduschka?“, fragte die Mutter erschrocken. „Er hat dich verlassen, noch bevor wir heiraten konnten. Alle glauben, Papa Sascha sei dein richtiger Vater. Warum willst du zerstören, was wir so mühsam aufgebaut haben?“

„Also darf deine goldene Marina ihren Vater sehen und ich nicht? Sie braucht Vaterliebe, und ich soll wohl darauf verzichten.“

„Na dann freu dich. Jetzt hast du ja deine Lieblings-Tochter. Küss sie doch, du hast doch immer von so einer geträumt.“

Nach einigem Nachdenken beschloss Katja, den Verräter vorerst nicht zu suchen. Irgendwann, wenn sie groß und berühmt wäre, würde sie ihn finden. Dann würde er um sie springen wie ihre Eltern jetzt um Marina.

Sie setzte sich an den Tisch, schrieb düstere Gedichte und malte Kapuzenfiguren, Galgen, Dämonen, Regen und Nebel.

Schwester. Immer nur Schwester. Wenn doch endlich Ferien wären, damit sie den ganzen Sommer ins Lager fahren und diese allgegenwärtige Marina nicht sehen musste.

Natürlich war Marina schön. Die Jungs zog es zu ihr hin. Und Katja lief in schwarzen Hoodies herum, mit schwarzviolettem Haar, überzeugt, dass sie dick und hässlich war.

Sie sah zu, wie die drei Spaß hatten. Manchmal luden sie auch sie ein. Neulich waren sie im Kino gewesen, bei irgendeinem Film voller rosa Tränen, und sogar Papa hätte fast geweint, so sehr wollte er vor der Tochter gut wirken. Katja hatte die ganze Vorstellung aufs Handy gestarrt und darüber nachgedacht, wie man sein Leben richtig gegen die Wand fuhr.

Immer wieder fragte sie sich: Warum stellt man ein fremdes Mädchen an erste Stelle und das eigene in die Ecke?

„Klawdija, klopf, klopf. Papa hat gesagt, dein Englisch müsste besser werden“, sagte Marina einmal. „In deinem Alter hatte ich nur Dreien, und du hast schon eine Vier.“

„Danke, nicht nötig“, murmelte Katja und drehte sich zur Wand.

Marina versuchte immer wieder, Kontakt zu finden, aber Katja wurde nur härter. Sie wurde frech, grob, probierte sogar Zigaretten aus, nur damit die Mutter sah, dass ihr eigenes Kind abrutschte.

Der Sommer verging. Im Lager ging ihr alles auf die Nerven, Krasnowa klebte mit ihren dummen Ideen an Dimka.

Zu Hause hielten Mama und Papa ihre Marinka wie eine kleine Prinzessin bei sich, während Katja allein blieb.

„Klawdija, du hast so abgenommen! Schaut mal, Papa, Mama Tanja, Katja ist hübsch. Man müsste ihr nur die Haare schneiden und dieses Schwarze loswerden…“

Katja schrie etwas zurück, verzog sich in ihr Zimmer und kam nicht einmal zum Abendessen.

Eines Herbstabends, als draußen ein Schneesturm tobte, saß Katja im Dunkeln in der Küche. Sie trank Tee aus der großen Tasse, die Papa ihr geschenkt hatte, machte kein Licht an, sah nur aus dem Fenster und seufzte leise.

Dann hörte sie Schritte. Die Badezimmertür quietschte, und Marinas Stimme drang zu ihr hinaus.

„Bist du verrückt? Es ist Nacht, alle schlafen, Mama“, sagte Marina. „Nein, Mama, ich fahre nicht zu dir nach Sotschi. Mir geht es hier gut. Ich habe hier eine Familie gefunden.“

Katja rührte sich nicht.

„Ich habe jetzt mein eigenes Zimmer. Ich kann schlafen, wie ich will, halbnackt, sogar nackt, und nachts kommt niemand mit einer Wodkaflasche herein, verstehst du?“, fuhr Marina fort. „Papa und Mama lieben mich. Sie sind nicht so, wie du gesagt hast. Tante Tanja, Papas Frau, ist für mich zu einer Mutter geworden.“

Dann schwieg sie kurz.

„Ich habe hier eine kleine Schwester. Einen ganz normalen Teenager. Ich beneide sie“, sagte Marina. „Sie wird geliebt, man schleppt sie nicht zu Psychiatern, niemand macht sie für alles verantwortlich. Wenn sie groß ist, sind wir zusammen. Zwei Schwestern. Und wir erobern die Welt.“

Katja hörte jedes Wort. Danach dachte sie lange nach und beschloss erneut, ihren Verräter-Vater noch nicht zu suchen.

Sie ging an den Tisch zurück und schrieb weiter Gedichte, malte weiter ihre düsteren Bilder.

Ein paar Tage später bat Katja Marina, verlegen, ihr bei Englisch zu helfen.

„Ist das ein Schlafanzug?“, fragte sie und sah auf das T-Shirt mit dem gehörnten Pferd und die kurzen Hosen.

„Schwesterchen, hast du wirklich gedacht, deine große Schwester ist verrückt geworden und will, dass du so auf die Straße gehst?“, antwortete Marina. Dann wurde sie leise. „Mama meinte immer, das sei viel zu kindisch, und kaufte mir Seidensachen. Aber ich wollte so etwas. Mit einem Einhorn.“

Einmal fanden die Eltern sie beide auf dem Boden. Sie hatten sich umarmt und weinten bitterlich.

„Worüber denn?“, fragte Papa.

„Wer soll das verstehen“, sagte Marina. „In fünfzehn Minuten lachen sie wieder. Wie dieses Pferd mit Horn auf Katjas Schlafanzug, den sie – o Gott – gar nicht mehr auszieht.“

Zu Neujahr schenkte Katja ihrer Schwester ein Regenbogen-Einhorn und ein Kigurumi in Form eines rosa Einhorns.

Marina weinte vor Glück.

Im Frühling kam Dimka zu Klawdija. Sie hatte abgenommen, war schön geworden, trug einen modischen Haarschnitt und wieder ihre natürliche Haarfarbe. Er fragte, ob sie dieses Jahr wieder ins Lager fahre.

„Natürlich fahre ich“, lächelte Katja. „Und in der zweiten Sommerhälfte fahren wir als ganze Familie in den Urlaub.“

Dimka versprach, im Lager auf sie zu warten.