Als die fremde Tochter meines Vaters plötzlich vor unserer Tür stand und meine Mutter „Mama Tanja“ nannte, dachte ich, man hätte mir meine Familie weggenommen – bis ich in einer Herbstnacht zufällig hörte, was sie im Bad wirklich sagte

„Danke, nicht nötig“, murmelte Katja und drehte sich zur Wand.

Marina versuchte immer wieder, Kontakt zu finden, aber Katja wurde nur härter. Sie wurde frech, grob, probierte sogar Zigaretten aus, nur damit die Mutter sah, dass ihr eigenes Kind abrutschte.

Der Sommer verging. Im Lager ging ihr alles auf die Nerven, Krasnowa klebte mit ihren dummen Ideen an Dimka.

Zu Hause hielten Mama und Papa ihre Marinka wie eine kleine Prinzessin bei sich, während Katja allein blieb.

„Klawdija, du hast so abgenommen! Schaut mal, Papa, Mama Tanja, Katja ist hübsch. Man müsste ihr nur die Haare schneiden und dieses Schwarze loswerden…“

Katja schrie etwas zurück, verzog sich in ihr Zimmer und kam nicht einmal zum Abendessen.

Eines Herbstabends, als draußen ein Schneesturm tobte, saß Katja im Dunkeln in der Küche. Sie trank Tee aus der großen Tasse, die Papa ihr geschenkt hatte, machte kein Licht an, sah nur aus dem Fenster und seufzte leise.

Dann hörte sie Schritte. Die Badezimmertür quietschte, und Marinas Stimme drang zu ihr hinaus.

„Bist du verrückt? Es ist Nacht, alle schlafen, Mama“, sagte Marina. „Nein, Mama, ich fahre nicht zu dir nach Sotschi. Mir geht es hier gut. Ich habe hier eine Familie gefunden.“

Katja rührte sich nicht.

„Ich habe jetzt mein eigenes Zimmer. Ich kann schlafen, wie ich will, halbnackt, sogar nackt, und nachts kommt niemand mit einer Wodkaflasche herein, verstehst du?“, fuhr Marina fort. „Papa und Mama lieben mich. Sie sind nicht so, wie du gesagt hast. Tante Tanja, Papas Frau, ist für mich zu einer Mutter geworden.“

Dann schwieg sie kurz.

„Ich habe hier eine kleine Schwester. Einen ganz normalen Teenager. Ich beneide sie“, sagte Marina. „Sie wird geliebt, man schleppt sie nicht zu Psychiatern, niemand macht sie für alles verantwortlich. Wenn sie groß ist, sind wir zusammen. Zwei Schwestern. Und wir erobern die Welt.“

Katja hörte jedes Wort. Danach dachte sie lange nach und beschloss erneut, ihren Verräter-Vater noch nicht zu suchen.

Sie ging an den Tisch zurück und schrieb weiter Gedichte, malte weiter ihre düsteren Bilder.

Ein paar Tage später bat Katja Marina, verlegen, ihr bei Englisch zu helfen.

„Ist das ein Schlafanzug?“, fragte sie und sah auf das T-Shirt mit dem gehörnten Pferd und die kurzen Hosen.

„Schwesterchen, hast du wirklich gedacht, deine große Schwester ist verrückt geworden und will, dass du so auf die Straße gehst?“, antwortete Marina. Dann wurde sie leise. „Mama meinte immer, das sei viel zu kindisch, und kaufte mir Seidensachen. Aber ich wollte so etwas. Mit einem Einhorn.“

Einmal fanden die Eltern sie beide auf dem Boden. Sie hatten sich umarmt und weinten bitterlich.

„Worüber denn?“, fragte Papa.

„Wer soll das verstehen“, sagte Marina. „In fünfzehn Minuten lachen sie wieder. Wie dieses Pferd mit Horn auf Katjas Schlafanzug, den sie – o Gott – gar nicht mehr auszieht.“

Zu Neujahr schenkte Katja ihrer Schwester ein Regenbogen-Einhorn und ein Kigurumi in Form eines rosa Einhorns.

Marina weinte vor Glück.

Im Frühling kam Dimka zu Klawdija. Sie hatte abgenommen, war schön geworden, trug einen modischen Haarschnitt und wieder ihre natürliche Haarfarbe. Er fragte, ob sie dieses Jahr wieder ins Lager fahre.

„Natürlich fahre ich“, lächelte Katja. „Und in der zweiten Sommerhälfte fahren wir als ganze Familie in den Urlaub.“

Dimka versprach, im Lager auf sie zu warten.