Als ich den Abstellraum ausräumte, fand ich den zusammengerollten Teppich, den mein Exmann nach der Scheidung zurückgelassen hatte — doch als ich ihn ausrollte, blieb mir vor Entsetzen der Atem stehen

Wie in Trance kniete Nadine neben dem Teppich nieder. Ihre Hände zitterten, doch sie streckte die Finger zum Innenfach des Sakkos aus. Unter ihrer Berührung gab der Stoff zusammen mit dem, was darunter war, auf widerliche Weise nach. Sie ertastete etwas Hartes. Eine Lederbrieftasche. Mit Mühe zog sie sie heraus und öffnete sie.

Darin lag ein Führerschein. Das Foto hatte natürlich kaum noch etwas mit dem gemein, was von diesem Menschen geblieben war, doch Name und Geburtsdatum waren klar zu lesen.

Markus Heinrich Keller. Geboren 1978.

Nadine hatte nie einen Markus Keller gekannt. Aber im selben Augenblick erinnerte sie sich an etwas anderes: Vor dreieinhalb Jahren, als sie und Tobias diese Wohnung besichtigt hatten, hatte die Maklerin beiläufig erwähnt, dass der frühere Eigentümer irgendein Unternehmer gewesen sei, der die Wohnung überraschend verkauft habe und ins Ausland gegangen sei. „Man sagt, seine Geschäfte sind plötzlich richtig gut gelaufen, er ist nach Mallorca gezogen“, hatte die redselige Frau damals geplappert.

Jetzt begriff Nadine, wessen Geschäfte wirklich gut gelaufen waren. Und wer tatsächlich „nach Mallorca gezogen“ war.

Tobias, ihr ruhiger, ordentlicher Mann aus der Logistikbranche, hatte einen Menschen getötet. Er hatte sich dessen Wohnung angeeignet, vielleicht auch dessen Geld, Unterlagen? Nein, Tobias war weiterhin Tobias geblieben — mit eigenem Pass, eigener Steuernummer, eigener Krankenversicherung. Also hatte er das Verschwinden des Wohnungseigentümers nur genutzt, um reich zu werden? Oder war dieser Markus sein Partner gewesen, ein Komplize, den man später aus dem Weg geräumt hatte?

Ihr Kopf drehte sich. Nadine saß auf dem Wohnzimmerboden neben dem ausgebreiteten Teppich und menschlichen Überresten, während draußen die Sonne hell schien, Vögel sangen und die Welt so tat, als sei nichts geschehen.

Das Handy vibrierte in der Tasche ihrer Jeans. Sie zuckte zusammen und zog es heraus — eine Nachricht von einer unbekannten Nummer. Der Text war kurz:

„Ich hoffe, du hast inzwischen alles gefunden. Jetzt verstehst du, warum ich gegangen bin und euch die Wohnung gelassen habe. Das war keine Großzügigkeit, Nadine. Das war der Preis für dein Schweigen. Du hast zwei Tage, um dich zu entscheiden: Entweder du gehst zur Polizei und erklärst, warum du zehn Jahre mit einem Mörder gelebt, mit ihm in einem Bett geschlafen und ein Kind von ihm bekommen hast — und dann wird Mia nie wieder einen Vater haben, nur eine Halbwaisenrente und für den Rest ihres Lebens den Makel, die Tochter eines Wahnsinnigen zu sein. Oder du nimmst mein Geschenk an, schweigst und lebst weiter. Den Teppich kannst du entsorgen. Die Leiche hole ich später. Du hast die Wahl. P.S. Ich liebe dich. Ich habe dich immer geliebt. Verzeih mir.“

Nadine las die Nachricht dreimal. Dann noch einmal. Schließlich glitt ihr das Telefon aus der Hand und fiel direkt auf den Teppich, neben die vertrocknete Hand des toten Mannes. Sie selbst begann leise und lautlos zu lachen. In diesem Lachen lag nichts Fröhliches. Nur die Erkenntnis, dass ihr gewöhnliches, verständliches, langweiliges Leben in diesem Moment zu Ende gegangen war. Und dass nun etwas ganz anderes begonnen hatte.

Sie hob den Blick zur Decke, als könne sie dort oben eine Antwort finden. Doch da war keine Antwort. Nur eine schwere, klebrige Stille und der Geruch des Todes, der sich nun, so schien es ihr, für immer in alles um sie herum gefressen hatte.