Als mein Lebensgefährte versuchte, meine Habgier zu testen, schenkte er mir einen billigen Ring mit Glasstein – und ich übergab ihm ruhig im Gegenzug die Schlüssel zu seinem Ferrari
Dahinter stand ein hoher Sockel aus schwarzem Samt. Unter einer Acrylhaube funkelte perfekt lackiert und mit winzigen Carbondetails das Sammlermodell Ferrari 488 Pista, Maßstab 1:43. Genau zehn Zentimeter lang.
Eine Stille, dass die Lüftung hörbar wurde. Gäste streckten die Hälse, um zu verstehen.
Markus starrte auf das Modell, dann auf den Schlüssel, dann auf mich.
Sein Gesicht wechselte schnell von purpurrot zu totembleich.
„Lena… was soll das? Wo ist das Auto?“ Die Stimme zitterte.
Ich trat vor und lächelte sanft.
„Welche Scherzerei, Markus? Das ist dein Ferrari. Exklusiv von Amalgam. Weißt du, was er kostet? Fast 150.000 Euro. Ich habe ihn über Sammler besorgt.“
„150.000? Für ein Spielzeug? Du bist verrückt!“ Um ihn herum vergaß er die Gäste. „Ich dachte, du hättest mir das echte Auto gekauft! Du hast mir nur den Schlüssel gegeben!“
„Der Schlüssel ist echt“, nickte ich. „Nur ohne Elektronik. Gehäuse. Auf eBay für 300 Dollar. Ich konnte dir keinen Plastikschlüssel schenken. Du willst es doch edel wie im Film.“
Ich legte den Messingring neben die Acrylhaube.
„Genau wie du, Markus, willst, dass ein AliExpress-Glasstein für 800 Euro wie ein drei-Karat-Diamant wirkt.“
Klaus senkte abrupt das Handy.
Ein Raunen ging durch den Raum. Markus’ Kollegen tuschelten, seine Mutter bedeckte den Mund.
„Du… wusstest?“ keuchte Markus einen Schritt zurück.
Ich trat näher.
„Du hast mich getestet, Markus. Ich habe den Test bestanden. Ich zeigte dir, dass ich mich über einen billigen Stein freuen kann, wenn er von Herzen kommt. Du hingegen hast deine Prüfung nicht bestanden. Sieh dich an – du wolltest fast weinen vor Wut, weil ich dir kein Auto für dreißig Millionen gekauft habe. Wer ist hier also wirklich habgierig?“
Seine Mutter wollte eingreifen:
„Lena, wozu das alles vor allen… Er hat doch Geburtstag…“
„Frau Annemarie, Ihr Sohn wollte das Video selbst auf den Projektor bringen. Ich war nur schneller.“
Ich wandte mich an die Gäste.
„Freunde! Die Party ist bis zwei Uhr bezahlt. Esst, trinkt, spielt Roulette. Markus muss los. Wichtige Termine.“
Ich nahm meine Wohnungsschlüssel aus der Tasche und warf sie in einen Behälter an der Säule im Parkhaus.
„Markus, deine Koffer habe ich heute Morgen schon bei der Concierge abgegeben. Zugang gesperrt. Ich hoffe, dein Sammlermodell passt in den Kofferraum deines geliehenen SUVs. Klaus, hilf deinem Freund, die Box zu tragen, er ist gerade nicht in Form.“
Ich drehte mich um und ging zum Ausgang, die Absätze hallten auf dem Betonboden. Vor dem Tor wartete bereits ein Business-Taxi.
Hinter mir hörte ich Markus’ Schreie, er schimpfte auf Klaus, weil er den Chatverlauf nicht gelöscht hatte. Die Gäste verließen die Party – zu unangenehm, um zu bleiben.
Am nächsten Tag erzählte die Concierge, dass Markus gegen ein Uhr nachts kam, vier Säcke holte, lange vor der Haustür schimpfte und versuchte, ein Taxi zu rufen, weil sein SUV nicht ansprang.
Ein halbes Jahr später.
Markus’ Kollegen, die auf der Party waren, verbreiteten die Geschichte in der städtischen IT-Szene. Aus einem seriösen Projektleiter wurde ein wandelndes Meme. Man nannte ihn hinter vorgehaltener Hand „Markus Ferrari“. Angeblich kündigte er und wechselte in eine niedrigere Position, weil er den ständigen Witzen nicht standhielt.
Das Sammlermodell blieb übrigens im Loft-Parkhaus – in seiner Wut vergaß er es schlicht. Die Sicherheitsleute gaben es mir später. Ich schenkte es meinem Neffen, er war überglücklich.
Den Messingring sägte ich in zwei Hälften an der Labormaschine und ließ ihn in meiner Schreibtischschublade. Nun ein perfektes Lehrstück für Praktikanten: So sieht eine billige Fälschung aus – in der Schmuckwelt wie in zwischenmenschlichen Beziehungen.