„Den Garten verkaufen wir, die Wohnung wird geteilt!“ – Als Sabine früher in die Laube kam, sah sie, was ihr Mann und seine Mutter hinter ihrem Rücken angerichtet hatten

— Verflucht sollt ihr sein, ihr Herzlosen! Merk dir meine Worte, Markus! Du wirst noch zu deiner Mutter zurückgekrochen kommen!

Doch Markus rannte bereits zur Veranda zurück und wischte sich fahrig mit dem Jackenärmel die Stirn.

— Sabine, ich habe alles gemacht, wie du gesagt hast. Fahr mit mir zur Notarin, ich unterschreibe alles. Bitte gib diese Unterlagen nur nicht weiter…

— Wir fahren, — sagte Sabine leise und nahm ihre Mappe vom Tisch.

Am nächsten Tag.

— Sabine, das Loch beim dritten Strauch habe ich fast fertig… — Markus rammte den Spaten in die schwere graue Lehmerde und wischte sich den Schweiß mit dem schmutzigen Handrücken von der Stirn. — Hier muss mehr Drainage rein, oder? So, wie dein Großvater das gemacht hätte?

Sabine saß auf der Veranda und rührte langsam in ihrem Tee, der in der alten Tasse ihres Großvaters mit dem goldenen Rand dampfte. Im Haus roch es wieder nach Kiefernholz, trockenem Thymian und Sauberkeit. Die gehäkelte Decke ihrer Großmutter, behutsam von Lehm befreit und im Wind getrocknet, lag weiß auf dem ordentlich gemachten Bett.

Sie sah durch das offene Fenster zu ihrem Mann hinaus.

Markus wirkte völlig erschöpft. Sein sonst tadellos gelegtes Haar stand ihm wirr vom Kopf, sein Gesicht war von der Sonne stark verbrannt, und seine Bürohände, kreuz und quer mit billigem Stoffpflaster beklebt, waren voller großer gelblicher Blasen. Neben ihm standen schwere schwarze Töpfe aus der Baumschule im Gras. An jedem steckte ein weißes Etikett: „Gefüllte Bauernpfingstrose, dreijährig“. Markus hatte dafür seine ganze private Rücklage ausgegeben, die er drei Jahre lang für einen neuen leistungsstarken Laptop zurückgelegt hatte.

— Einen Eimer Sand und Asche dazu, — sagte Sabine knapp, ohne auch nur einen Schluck Tee zu nehmen.

Markus blieb stehen und trat unsicher von einem Fuß auf den anderen, als hoffe er, sie werde ihn auf die Veranda rufen oder ihm wenigstens ein kaltes Radler anbieten. Aber Sabine sah an ihm vorbei, auf den frisch gekalkten Brunnenkasten.

— Sabine… — sagte er leise und machte einen Schritt zur Treppe. — Ich bringe doch alles wieder in Ordnung, ja? Die sortenechten Sträucher habe ich gefunden, die Schaukel deines Großvaters habe ich bei einem Schreiner nach Zeichnung bestellt, nächstes Wochenende bringt er sie… Wir können doch alles zurückholen, oder? So wie früher? Ja, ich war dumm, ich habe auf Mama gehört, aber ich habe doch gezeigt, dass ich es verstanden habe.

Sabine stellte die Tasse auf die Untertasse.

— Du hast gar nichts gezeigt, Markus, — antwortete sie ruhig, ohne Zorn. — Und zurückholen lässt sich nichts mehr. Du bist nicht hier, weil du ein guter Ehemann bist. Du bist hier, weil du deinen eigenen Hals vor einer Strafanzeige und einer Entlassung retten willst.

Markus schluckte.

— Aber ich bemühe mich doch… — murmelte er mit gesenktem Kopf.

— Du arbeitest deine Schuld gegenüber meinem Großvater ab, — Sabine erhob sich und trat ans Geländer, von oben auf ihn hinunterblickend. — Dafür, dass du die Hand gegen sein Andenken erhoben und meine Unterlagen gestohlen hast. Wenn dieser Garten wieder so aussieht wie vor eurem Auftauchen — sauber, lebendig und blühend —, dann denke ich darüber nach. Ob ich die Scheidung sofort einreiche oder ob ich dir noch ein wenig Zeit lasse, mein Fahrer und Handlanger zu sein. Und jetzt geh graben. Die Sonne ist bald weg, und du hast noch drei Sträucher zu setzen.

Ihr Mann stand noch eine Sekunde da, drehte sich schweigend um, ging zu dem Loch, umfasste den Spatenstiel und stieß das Blatt wieder mit Kraft in den störrischen Boden.

Sabine sah auf seinen gekrümmten Rücken hinab, und in ihr breitete sich ein leises, kaum merkliches Gefühl der Erleichterung aus.

Hinter dem Zaun tuschelten die Nachbarinnen des Kleingartenvereins schon seit Stunden und beobachteten, wie der einst so wichtige und stolze Markus unter dem kalten Blick seiner Frau gehorsam den Rücken beugte. Einige Frauen sagten mit schadenfrohem Zischen: „Geschieht ihm recht, dem Verräter, jetzt soll er ruhig schwitzen!“ Andere seufzten mitleidig: „Kann man so mit einem Mann umgehen? Wegen ein paar Blumen ist die Frau völlig verroht, sie presst ihn aus und wirft ihn dann weg…“

Doch Sabine war vollkommen gleichgültig, was sie redeten.