Der beste Freund meines Mannes brüllte vor allen Gästen: „Du fette Idiotin!“ — doch erst als ich vor seinen Geschäftskontakten die Wahrheit sagte, begriff er, wen er sieben Jahre lang verspottet hatte

Die erste Stunde blieb alles ruhig. Tobias stand am Grill und unterhielt sich mit neuen Gästen. Ich saß auf einer Liege, trank Limonade und sprach mit Anja. Ich mochte Anja. Sie war ebenfalls eine kräftige Frau, und auch sie bekam gelegentlich Tobias’ „Sprüche“ ab, nur seltener, weil sie ihn höchstens zwei Mal im Jahr sah.

Dann kam Tobias herüber. Mit einem Glas in der Hand. Mit seinem typischen Lächeln. Gebräunt, trainiert. Er stellte sich neben mich.

— Sabine, warum gehst du nicht in den Pool? Das Wasser ist super.

— Ich möchte nicht, — sagte ich.

— Ach komm schon. Alle schwimmen. Oder hast du Angst, dass der Pool überläuft?

Zwei oder drei Leute prusteten los. Die anderen taten, als hätten sie es nicht gehört.

Ich antwortete nicht. Ich wandte mich wieder Anja zu und setzte unser Gespräch fort. Ich dachte, gleich würde er schon weggehen. Wie immer. Er würde seine Gemeinheit loswerden, ich würde schweigen, der Abend würde enden, wir würden nach Hause fahren.

Aber Tobias ging nicht. Er stand direkt hinter mir. Ich spürte seinen Schatten.

Und plötzlich schrie er so laut, dass es jeder hören musste:

— Du fette Idiotin! Ab ins Wasser mit dir!

Dann stieß er mich. Hart. Mit beiden Händen in den Rücken. Ich war gerade von der Liege aufgestanden, um von ihm wegzugehen, und stand direkt am Beckenrand.

Wasser. Ein Schlag gegen den Körper. Chlor in der Nase. Die Tunika sog sich sofort voll und zog mich nach unten. Ich tauchte auf, griff nach dem Rand. In meinen Ohren dröhnte es. Über mir sah ich Tobias stehen. Er lachte, breitete die Arme aus und rief: „Jetzt stell dich nicht so an, war doch nur Spaß!“

Achtzehn Menschen sahen auf mich. Manche lachten. Manche schwiegen. Markus rannte vom Grill herüber. Claudia stand da, weiß wie die Wand.

Ich kletterte allein aus dem Pool. Ohne eine Hand anzunehmen. Die nasse Tunika klebte an meinem Körper. Meine Haare hingen mir an der Stirn. Mein Handy in der Tasche war sofort tot. Aus eintausendeinhundert Euro war in wenigen Sekunden ein nasser Klumpen Technik geworden.

Ich nahm ein Handtuch von der Nachbarliege, drehte mich um und wischte mir das Gesicht ab. Meine Hände zitterten nicht. Das wunderte mich selbst.

— Tobias, — sagte ich mit ruhiger Stimme. — Du hast mich gerade ohne meine Zustimmung in den Pool gestoßen. Du hast mein Handy zerstört. Es kostet eintausendeinhundert Euro. Ich erwarte die Überweisung bis morgen.

Er hörte auf zu lachen. Für einen winzigen Augenblick. Dann zog er sein Grinsen wieder über das Gesicht.

— Sabine, was soll das jetzt? Das war ein Gag. Kauf dir halt ein neues.

— Das Geld ist bis morgen da, — wiederholte ich. — Sonst erstatte ich Anzeige. Das ist kein Witz, Tobias. Das ist körperliche Gewalt.

Stille fiel über den Garten. Sogar die Musik schien leiser zu werden.

Markus stand neben mir. Ebenfalls nass — er war ins Wasser gesprungen, aber ich war schon draußen gewesen.

— Wir fahren, — sagte er. Und zum ersten Mal in sieben Jahren fügte er nicht hinzu, dass Tobias es nicht so gemeint habe.

Im Auto saß ich auf einem Handtuch. Wasser lief vom Sitz herunter. Ich war durchnässt, wütend und gleichzeitig vollkommen ruhig. Ein seltsames Gefühl. Die Wut war nicht heiß. Sie war kalt. Klar. Wie ein Morgen im Frost.

Tobias überwies nichts. Nicht am nächsten Tag. Nicht drei Tage später. Nicht nach einer Woche. Stattdessen schrieb er Markus: „Sag deiner Frau, sie soll keine Szene machen. Spaß ist Spaß. Außerdem kann sie froh sein, dass ich sie bei unseren Treffen überhaupt ertrage.“

Markus zeigte mir die Nachricht schweigend. Ich las sie. Und in mir verschob sich endgültig etwas. Es zerbrach nicht. Es verschob sich. Wie ein Hebel, der jahrelang nicht eingerastet war und jetzt endlich an der richtigen Stelle saß.

Eine Woche später gaben wir ein Abendessen bei uns zu Hause. Teilweise privat, teilweise geschäftlich. Ich hatte zwei mögliche Franchise-Partner eingeladen. Markus einige Kollegen. Und Tobias lud sich selbst ein. Er rief Markus an: „Hab gehört, bei euch ist was los. Ich komme mit Claudia.“ Markus fragte mich. Ich sagte: Lass ihn kommen.

Zwölf Menschen saßen an unserem langen Tisch. Wieder in unserem Haus, diesmal im Wohnzimmer. Ich hatte zwei Tage gekocht. Nicht für Tobias. Sondern weil unter den Gästen Herr Berger und Frau Klein waren, Besitzer einer kleinen Café-Kette in Leipzig, die meine Franchise prüften. Dieses Abendessen war wichtig. Wirklich wichtig.

Tobias erschien in seinem typischen Hemd, brachte eine Flasche Wein für knapp zwanzig Euro und Claudia mit. Er umarmte Markus, nickte mir zu und setzte sich. In der ersten Stunde benahm er sich anständig. Er machte harmlose Witze, erzählte von der Türkei, lobte das Essen. Für einen kurzen Moment dachte ich sogar, die Sache mit dem Pool hätte ihm vielleicht doch etwas beigebracht.

Nein.

Als der Nachtisch kam — ich servierte Tartelettes mit Beerencreme, ebenfalls von Hand gemacht — lehnte Tobias sich breit in seinem Stuhl zurück. In der Hand hielt er Rotwein, sein Blick war schon schwer und ölig.