Der beste Freund meines Mannes brüllte vor allen Gästen: „Du fette dumme Kuh!“ — doch er wusste nicht, wessen Aufträge seine Firma seit Jahren am Leben hielten

Jemand prustete los. Zwei, vielleicht drei Leute. Die anderen taten, als hätten sie nichts gehört.

Ich antwortete nicht. Ich wandte mich wieder Claudia zu und führte unser Gespräch weiter. Ich dachte: Gleich lässt er mich in Ruhe. Wie immer. Er sagt seine Gemeinheit, ich schweige, der Abend geht vorbei, wir fahren nach Hause.

Aber Thomas ging nicht. Er stand direkt hinter mir. Ich spürte seinen Schatten.

Und plötzlich brüllte er so laut, dass es jeder hören musste:

— Du fette dumme Kuh! Ab ins Wasser mit dir!

Dann stieß er mich. Hart. Mit beiden Händen in den Rücken. Ich war gerade von der Liege aufgestanden, um von ihm wegzugehen, und stand direkt am Beckenrand.

Wasser. Ein Schlag gegen den Körper. Chlor in der Nase. Die Tunika sog sich in Sekunden voll und zog nach unten. Ich tauchte auf, griff nach der Kante. In meinen Ohren rauschte es. Oben sah ich ihn stehen. Er lachte, hob die Hände und rief: „Jetzt stell dich nicht so an, war doch nur Spaß!“

Achtzehn Menschen sahen mich an. Einige lachten. Einige schwiegen. Martin rannte vom Grill zu mir. Heike stand da, bleich wie Kreide.

Aus dem Pool stieg ich allein. Ohne Hilfe. Die nasse Tunika klebte an meinem Körper. Die Haare hingen mir an der Stirn. Mein Handy in der Tasche war sofort tot. Achthundert Euro hatten sich in ein nasses Stück Kunststoff verwandelt.

Ich nahm ein Handtuch von der Nachbarliege, wickelte es um mich und wischte mir das Gesicht ab. Meine Hände zitterten nicht. Das überraschte mich selbst.

— Thomas, — sagte ich mit ruhiger Stimme. — Du hast mich gerade gegen meinen Willen in den Pool gestoßen. Du hast mein Handy zerstört. Es hat achthundert Euro gekostet. Ich erwarte die Überweisung bis morgen.

Er hörte auf zu lachen. Für einen winzigen Moment. Dann zog er wieder sein Grinsen auf.

— Sabine, was soll das denn? Das war ein Gag. Kauf dir halt ein neues.

— Das Geld erwarte ich bis morgen, — wiederholte ich. — Sonst erstatte ich Anzeige. Das ist kein Witz, Thomas. Das ist körperliche Gewalt.

Stille fiel über den Garten. Selbst die Musik schien leiser geworden zu sein.

Martin stand neben mir. Ebenfalls nass — er war hinterhergesprungen, doch da hatte ich mich bereits herausgezogen.

— Wir fahren, — sagte er. Und zum ersten Mal in sieben Jahren fügte er nicht hinzu, dass Thomas es nicht so gemeint habe.

Im Auto saß ich auf einem Handtuch. Wasser lief vom Sitz. Ich war nass, wütend und zugleich seltsam ruhig. Ein merkwürdiges Gefühl. Die Wut war nicht heiß. Sie war kalt. Klar. Wie ein Morgen im Frost.

Thomas überwies das Geld nicht. Nicht am nächsten Tag. Nicht nach drei Tagen. Nicht nach einer Woche. Dafür schrieb er Martin: „Sag deiner, sie soll keine Hysterie machen. Spaß ist Spaß. Und überhaupt kann sie froh sein, dass ich sie bei unseren Treffen noch ertrage.“

Martin zeigte mir die Nachricht wortlos. Ich las sie. Und in mir verschob sich endgültig etwas. Es zerbrach nicht. Es verschob sich. Wie ein Hebel, der jahrelang nicht in die richtige Stellung gefunden hatte und nun endlich einrastete.

Eine Woche später gaben wir ein Abendessen bei uns zu Hause. Zum Teil privat, zum Teil geschäftlich. Ich hatte zwei mögliche Franchise-Partner eingeladen. Martin einige Kollegen. Und Thomas lud sich selbst ein. Er rief Martin an: „Ich habe gehört, bei euch ist was los. Ich komme mit Heike vorbei.“ Martin fragte mich. Ich sagte: Er soll kommen.

Zwölf Menschen saßen an der langen Tafel. Unser Wohnzimmer, dasselbe Haus. Ich hatte zwei Tage gekocht. Nicht für Thomas. Sondern weil unter den Gästen Herr Berger und Frau Neumann waren, die Besitzer einer Caféhauskette in Nürnberg, die meine Franchise prüften. Dieses Abendessen war wichtig. Wirklich wichtig.

Thomas erschien in seinem typischen Hemd, brachte eine Flasche Wein für zwanzig Euro und Heike mit. Er umarmte Martin, nickte mir zu und setzte sich an den Tisch. In der ersten Stunde benahm er sich ordentlich: Er machte Witze, erzählte von der Türkei, lobte das Essen. Ich dachte sogar kurz, vielleicht habe ihn die Sache mit dem Pool doch etwas gelehrt.

Nein.

Als das Dessert kam — ich servierte Tartelettes mit Beerencreme, ebenfalls handgemacht — lehnte Thomas sich breit auf seinem Stuhl zurück. In der Hand ein Glas Rotwein, der Blick schon glänzend und schwer.

— Unsere Sabine kann übrigens nicht nur großartig kochen, sie kann auch großartig essen, — sagte er zu Herrn Berger. — Martin, sag mal, wie viel schafft sie an einem Abend weg?

Herr Berger hob die Augenbrauen. Frau Neumann legte ihre Gabel ab.

Ich saß am anderen Ende des Tisches. Vor mir stand ein Tartelette. Beerencreme. Am Morgen von mir gekocht. Vier Stunden in der Küche. Zwei Tage Vorbereitung. Franchise-Partner. Mein Haus. Mein Tisch. Mein Essen.

Und dieser Mensch — wieder.

In mir wurde es plötzlich sehr still. Keine Raserei. Stille. Jene Stille, die eine Sekunde vor einer endgültigen Entscheidung kommt.

Ich stand auf. Ruhig. Nahm mein Telefon — das neue, gekauft anstelle des ertränkten. Achthundert Euro aus meiner Tasche, weil Thomas nie gezahlt hatte.