Der endgültige Bruch: Ein Enkel weigert sich vehement, auch nur einen weiteren Tag unter dem Dach einer ungeliebten alten Frau zu verbringen, und zwingt seine Mutter zu einer herzzerreißenden Entscheidung

„Lass es uns versuchen“, überzeugte der Sohn. „Wir ziehen um, leben dort. Wenn wir sehen, dass es ihr wirklich schlecht geht, entscheiden wir neu.“

„Was, wenn etwas passiert?“

„Es gibt ein Telefon, es gibt Nachbarn. Wir können eine Pflegerin engagieren – wenn sie selbst dafür bezahlt.“

Aus dem Zimmer kamen Schritte. Valentina Semjonowna erschien in der Tür, sich am Rahmen abstützend.

„Na, habt ihr beschlossen, die alte Frau ihrem Schicksal zu überlassen?“

„Niemand überlässt Sie Ihrem Schicksal“, antwortete Dmitri ruhig. „Wir leben einfach getrennt.“

„Und ich? Allein, krank?“

„Sie sind nicht so krank, wie Sie tun. Und außerdem waren Sie es selbst, die uns vor drei Jahren rauswerfen wollten. Erinnern Sie sich?“

Die Schwiegermutter blinzelte, als hätte sie eine solche Wendung nicht erwartet.

„Was ist anders?“, Dmitri stand auf. „Es sind dieselben Leute, dieselbe Wohnung. Was ist der Unterschied?“

„Der Unterschied ist, dass ich jetzt gebrechlich bin! Ich brauche Hilfe!“

„Vielleicht hätte man darüber früher nachdenken sollen?“, die Stimme des Sohnes wurde schärfer. „Vielleicht hätte man diejenigen nicht beleidigen sollen, die sich drei Jahre lang um Sie gekümmert haben?“

Die alte Frau wandte ihren Blick Natalia zu.

„Nataschenka, du lässt mich doch nicht im Stich? Ich bin doch alt, krank…“

Natalia schwieg, hin- und hergerissen zwischen Mitleid und Kränkung.

„Mama, sag ihr die Wahrheit“, bat Dmitri leise. „Sag ihr, wie müde du bist von den ständigen Vorwürfen.“

„Ich habe dich nie eine Fremde genannt!“, flammte Valentina Semjonowna auf.

„Nein? Und was haben Sie der Nachbarin erzählt? Dass Sie mit Fremden leben, die auf Ihren Tod warten?“

Die alte Frau zögerte.

„Wie bitte?“, ließ der Sohn nicht locker. „Mama ist dreißig Jahre in dieser Familie. Dreißig Jahre hat sie ertragen. Und Sie betrachten sie immer noch als Fremde.“

Natalia ging zum Fenster. Ihr war schwer ums Herz.

„Valentina Semjonowna“, sagte sie, ohne sich umzudrehen, „erinnern Sie sich, was Sie mir vor drei Jahren gesagt haben?“

„Natascha, ich war in Trauer…“

„Sie sagten: ‚Packen Sie Ihre Sachen, die Wohnung gehört mir.‘ Erinnern Sie sich?“

Stille.

„Und Sie sagten auch, Sie hätten genug unter fremden Leuten gelitten. Daran erinnern Sie sich auch?“

„Es ist egal, was Sie wollten“, Natalia drehte sich um. „Wichtig ist, was Sie gesagt haben. Und wir haben es uns gemerkt.“

Die Schwiegermutter sank auf den Stuhl, als ob die Luft aus ihr entwichen wäre.

„Krank, ja“, stimmte Natalia zu. „Aber warum sollten diejenigen helfen, die Sie als Fremde betrachten?“

Die alte Frau zupfte schweigend an ihrem Morgenmantel.

„Valentina Semjonowna, Sie haben mir mein ganzes Leben lang zu verstehen gegeben, dass ich hier überflüssig bin. Warum sollte ich jetzt bleiben?“

„Weil… es so üblich ist“, murmelte sie schwach.

„Wem ist es üblich?“, mischte sich Dmitri ein. „Ihnen? Und was ist uns üblich? Ewig zu ertragen?“

Die alte Frau hob ihre verweinten Augen zu ihm.

„Dimotschka, du bist doch mein Enkel…“

„Ein Enkel, den Sie schon als Kind nicht geliebt haben. Dem Sie immer wieder eingetrichtert haben, er sei ein Versager.“

„Ich… ich dachte nicht, dass du dich daran erinnerst…“

Er erinnerte sich. Und seine Mutter erinnerte sich. Eine Woche später zogen sie aus. Die Wohnung blieb zurück mit ihren schweren Vorhängen, dem Geruch von Medikamenten und der ewigen Stille, die nur vom Husten unterbrochen wurde. Natalia blickte nicht zurück, obwohl ihr Herz sich zusammenkrampfte. In der neuen Zweizimmerwohnung war es hell, es roch nach Farbe und Kaffee. Die erste Nacht schlief sie durch, und am Morgen, als sie aus dem Fenster blickte, lächelte sie plötzlich. Ihr Sohn stellte zwei Tassen auf den Tisch – eine mit Tee, die andere mit Milch, wie in ihrer Kindheit. Hinter der Wand, in der Nachbarwohnung, schepperte ein Fernseher, aber nicht mehr in ihren Köpfen. Und die alte Frau, allein zurückgelassen, saß lange im Sessel, ohne das Licht einzuschalten. Erst am nächsten Tag rief sie die Nachbarin an und bat sie hereinzukommen. Sie sprach leise, ihre Hände zitterten. Zum ersten Mal seit vielen Jahren hatte sie Angst.