Der Freund meines Mannes brüllte vor allen: „Du fette Idiotin!“ — und ahnte nicht, dass genau diese Frau seine Firma jahrelang am Leben hielt

— Sabine, diese Schüssel solltest du besser stehen lassen. Da ist Salat mit Mayonnaise drin. So etwas ist doch nichts für dich, — warf Markus hin, ohne den Blick vom Fleisch auf dem Grillrost zu nehmen. Und gleich darauf lachte er.

Am Tisch saßen zwölf Menschen. Die Sommerterrasse unseres Hauses. Grillfleisch, das ich seit dem Morgen eingelegt und selbst gebraten hatte. Die Marinade — nach einem Rezept, an dem ich fast drei Jahre herumgefeilt hatte. Und den Salat hatte ich nebenbei bemerkt auch gemacht.

Seit sieben Jahren lief es immer gleich. Seit dem allerersten Treffen, als Thomas ihn mitbrachte, um uns bekannt zu machen, und Markus mich von oben bis unten musterte, pfiff und sagte: „Na, Thomas, du stehst also auf Frauen mit ordentlich was dran.“ Damals lächelte ich. Ich dachte, es sei ein Witz. Grob, ja, aber trotzdem ein Witz.

Wie sehr ich mich geirrt hatte.

Thomas und ich hatten vor acht Jahren geheiratet. Ich war vierzig, er achtunddreißig. Für uns beide war es die zweite Ehe. Thomas arbeitete als Ingenieur in einem Planungsbüro, und ich hatte zu diesem Zeitpunkt bereits die zweite Filiale von „Süße Sache“ eröffnet. Meine Konditoreikette. Von null aufgebaut, ohne Kredite und ohne Hilfe von irgendwem. Drei Jahre lang hatte ich jeden verdienten Euro wieder ins Geschäft gesteckt. Als wir heirateten, hatte ich zwei Filialen. Inzwischen waren es fünf.

Markus war Thomas’ Freund aus Schulzeiten. Sie waren zusammen aufgewachsen, hatten zusammen ihren Wehrdienst geleistet und fuhren jeden Herbst gemeinsam angeln. Für Thomas war Markus fast wie ein Bruder. Und ich verstand das sehr gut. Wahrscheinlich ertrug ich es genau deshalb so lange.

Thomas wusste Bescheid. Ich selbst hatte ihn gebeten, Markus nichts zu sagen. Ich wollte die Freundschaft nicht mit der Arbeit vermischen. Also schwieg Thomas.

Und Markus machte weiter mit seinen Sprüchen.

An jenem Abend auf der Terrasse stellte ich die letzte Platte auf den Tisch — gebackenes Gemüse — und setzte mich neben Thomas. Markus schenkte bereits Wein in die Gläser. Seine Frau Claudia saß mir gegenüber und starrte auf ihren Teller. Sie starrte immer auf ihren Teller, wenn die nächste Vorstellung ihres Mannes begann.

— Sabine, bis zum Sommer könntest du ruhig ein bisschen abnehmen, — sagte Markus und reichte jemandem ein Glas. — Ziehst du eigentlich noch Badeanzüge an? Oder versteckst du dich wieder unter so einem Tuch?

Am Tisch wurde es still. Jemand räusperte sich verlegen. Thomas legte mir die Hand aufs Knie. Diese vertraute Geste. „Halte durch. Er meint es doch nicht böse.“

Ich nahm mein Glas. Sah Markus an.

— Markus, weißt du eigentlich, dass deine Agentur den Kredit für das Büro immer noch nicht abbezahlt hat? — sagte ich ruhig. Ohne Druck. Einfach wie eine Tatsache. Ich wusste es, weil Nina irgendwann beiläufig erwähnt hatte, dass die Verzögerung bei den Entwürfen mit Problemen bei der Miete erklärt worden war.

Sein Lächeln zuckte für einen Moment. Nur eine Sekunde. Dann lachte er wieder.

— Woher weißt du denn von meinem Büro? — Er drehte das Glas in seiner Hand. — Hat Thomas geplaudert? Na, du bist ja einer, Bruder.

Thomas schwieg.

Ich trank meinen Wein aus. Markus sprang sofort zu einem anderen Thema: Fußball, Urlaub, Auto. Alles wie immer. Und ich dachte: gut. Nicht zum ersten Mal. Das werde ich auch noch überstehen.

Spät am Abend, als alle gegangen waren, stand ich am Spülbecken und wusch Geschirr. Thomas kam von hinten, legte die Arme um mich.

— Verzeih ihm. Er ist eben so.

— Ich weiß sehr genau, wie er ist, — antwortete ich. — Aber „er ist eben so“ ist keine Entschuldigung.

Thomas küsste mich auf den Hinterkopf und ging schlafen. Ich blieb am Spülbecken stehen, während heißes Wasser über meine Finger lief und ich weder Wärme noch Geborgenheit spürte. Nur Müdigkeit. Sieben Jahre dieselben Sticheleien. Dieselben Entschuldigungen von Thomas. Dasselbe schwere Schweigen am Tisch.

Einen Monat später rief Markus an. Er lud uns zu seinem Geburtstag ein. Zweiundvierzig.

Ich buk eine Torte. Wahrscheinlich war das dumm. Aber ich bin nun einmal Konditorin. Dreistöckig, mit Schokoladenglasur und Karamelldekor. Sechs Stunden Arbeit. Das Baiser separat, die Füllung separat, die Verzierung separat. Fast vier Kilo wog sie.

Thomas trug die Schachtel so vorsichtig zum Auto, als läge ein Kind darin.

— Wunderschön, — sagte er. — Markus wird ausflippen.

Markus flippte tatsächlich aus. Nur ganz anders, als wir erwartet hatten.

Rund zwanzig Gäste. Ein Restaurant, das Markus für den ganzen Abend gemietet hatte. Ein langer Tisch, schneeweiße Decken, Livemusik. Claudia in einem neuen Kleid, still wie immer. Markus im Mittelpunkt. Gebräunt, mit strahlenden Zähnen, in einem Hemd, das locker mehrere Hundert Euro gekostet haben musste. Er umarmte jeden, der hereinkam, klopfte den Männern auf die Schulter, küsste den Frauen die Hand. Ein sehr charmanter Mensch. Wenn man ihn nicht näher kannte.