Der Freund meines Mannes brüllte vor allen: „Du fette Idiotin!“ — und ahnte nicht, dass genau diese Frau seine Firma jahrelang am Leben hielt

— Nina, — sagte ich ins Telefon. Im Wohnzimmer wurde es sofort still. — Hier ist Sabine. Ja, ich weiß, es ist Abend. Hör zu, bereite bitte morgen früh die Kündigung sämtlicher laufender Verträge mit „Brinkmann Media“ vor. Alle Verträge. Gestaltung, soziale Medien, saisonale Aktionen — alles. Grund: unbefriedigende Kommunikationsqualität. Ja, für alle fünf Filialen. Ja, ich bin sicher. Einen neuen Dienstleister finden wir innerhalb einer Woche. Danke.

Ich legte das Handy auf den Tisch. Und sah Markus an.

Er verstand noch nicht. Noch nicht. Er sah mich mit diesem Blick an, mit dem man jemanden ansieht, der plötzlich in einer fremden Sprache spricht.

— Sabine, — sagte er, — was machst du da?

— Markus, — antwortete ich, — „KonditorPlus“ ist meine Firma. „Süße Sache“ ist meine Kette. Fünf Konditoreien. Zweiunddreißig Mitarbeiter. Seit sechs Jahren lebt deine Agentur von meinen Aufträgen. Zweihundertvierzigtausend Euro im Jahr. Fast die Hälfte deines Umsatzes. Ich habe es geprüft.

Ich sah, wie sich sein Gesicht veränderte. Schritt für Schritt. Zuerst Unverständnis. Dann fieberhaftes Rechnen. Danach Begreifen. Und schließlich Angst.

— Moment, — er stellte sein Glas ab, und Wein schwappte auf die Tischdecke. — „KonditorPlus“ bist du? Nina arbeitet für dich?

Herr Krüger saß reglos da. Frau Seidel sah Markus mit genau jenem Blick an, den ich viel zu gut kannte. So sieht man ein Insekt an, das im Teller gelandet ist.

— Sabine, warte doch, — Markus sprang auf. Seine Hände zitterten. Zum ersten Mal in all den Jahren sah ich, dass seine Hände zitterten. — Das ist Geschäft. Zieh da nichts Persönliches rein. Thomas und ich sind Freunde. Ich wusste es einfach nicht. Ich wusste es wirklich nicht!

— Du wusstest nicht, dass „KonditorPlus“ mir gehört, — nickte ich. — Aber du wusstest sehr genau, dass ich ein Mensch bin. Und das war dir egal.

Claudia saß unbeweglich da, den Blick gesenkt. Wie immer.

Thomas sah mich an. Und hielt mich nicht auf. Zum ersten Mal seit acht Jahren hielt er mich nicht auf.

— Sabine, — Markus machte einen Schritt auf mich zu, — lass uns reden. Nicht hier. Unter vier Augen. Ich…

— Nein, — sagte ich. — Sieben Jahre lang hast du mich vor allen erniedrigt. Jetzt antworte ich dir vor allen. Die Verträge sind gekündigt. Das ist meine endgültige Entscheidung.

Ich setzte mich wieder. Nahm mein Tartelette. Biss hinein. Die Beerencreme war makellos — Vanille, die leichte Säure der Himbeere, ein perfekt abgestimmter Geschmack. Ich war zufrieden mit mir.

Markus stand mitten in meinem Wohnzimmer, neben der Tischdecke, auf der der Wein ausgelaufen war, mit einem Gesicht, das ich noch nie an ihm gesehen hatte. Dann drehte er sich um und ging. Claudia stand auf und folgte ihm. Die Haustür fiel ins Schloss.

Am Tisch blieb es still. Ich trank mein Wasser aus.

Herr Krüger räusperte sich.

— Frau Hartmann, — sagte er, — Ihre Franchise ist tatsächlich sehr interessant.

Ich lächelte. Wirklich. Zum ersten Mal an diesem ganzen Abend.

Als die Gäste gegangen waren, räumten Thomas und ich den Tisch ab. Er schwieg. Dann sagte er doch:

— Dir ist klar, dass er mich jetzt jeden Tag anrufen wird?

— Ja.

— Und was soll ich ihm sagen?

— Die Wahrheit. Dass er in mein Haus gekommen ist und die Gastgeberin beleidigt hat.

Thomas stellte einen Teller ins Spülbecken. Sah mich an.

— Ich hätte ihn längst stoppen müssen.

Ich sagte nichts. Denn ja. Das hätte er. Aber er hatte es nicht getan. Und auch das gehörte zu dieser Geschichte.

Zwei Monate vergingen. Markus verlor meine Verträge. Zweihundertvierzigtausend Euro im Jahr — das war ein ernstes Loch. Er musste drei Mitarbeiter entlassen. Später zog er in ein kleineres Büro. Thomas erzählte es mir — er fuhr weiterhin alle zwei Wochen zu ihm.

Man sagt, Markus erzähle inzwischen überall, ich sei „nachtragend“ und hätte „den Moment geschickt ausgenutzt“. Ich hätte „Geschäftliches mit Privatem vermischt“. Und „normale Geschäftsleute würden so etwas nicht tun“.

Vielleicht stimmt das. Vielleicht auch nicht. Vielleicht stoßen normale Geschäftsleute ihre Auftraggeberinnen aber auch nicht in einen Pool.

Thomas fährt manchmal noch immer allein zu Markus. Ich verbiete es ihm nicht. Es ist sein Freund. Aber an unserem Tisch hat Markus seitdem nicht mehr gesessen. Und ich habe Ruhe. Zum ersten Mal seit sieben Jahren — echte Ruhe.

Nur eine Frage lässt mich bis heute nicht ganz los.

Bin ich zu weit gegangen, als ich die Verträge vor seinen Geschäftskontakten kündigte? Oder war er selbst all die Jahre genau darauf zugelaufen — durch sechzig Treffen, durch „du fette Idiotin“, durch den Pool? Wie hättet ihr gehandelt?