Der Moment, als der Freund meines Mannes mich vor allen Gästen als „fette Tussi“ bezeichnete und ich endlich aufstand

„Marina, nimm besser diesen Teller nicht, da ist Mayonnaisesalat. Für dich ist das nichts,“ sagte Armin, ohne den Blick von dem Fleisch auf dem Grill zu lösen, und lachte sofort.

Zwölf Personen saßen an der langen Sommerveranda unseres Hauses. Ich hatte den Schaschlik selbst mariniert und gegrillt, das Rezept verfeinerte ich seit fast drei Jahren. Auch der Salat stammte aus meiner Hand.

Sieben Jahre immer dasselbe Spiel. Schon beim ersten Treffen, als Stefan seinen Freund vorstellte, hatte Armin mich mustergültig von oben bis unten angesehen, gepfiffen und gesagt: „Na, Stefan, du stehst also auf Frauen mit Kurven.“ Ich lächelte damals, dachte, es sei ein Witz. Ein grober, aber dennoch ein Witz.

Wie sehr ich mich täuschte.

Stefan und ich heirateten vor acht Jahren. Ich war vierzig, er achtunddreißig. Für uns beide war es die zweite Ehe. Stefan arbeitete als Ingenieur in einem Planungsbüro, ich hatte zu diesem Zeitpunkt bereits meine zweite Filiale meiner Konditorei „Süßes Glück“ eröffnet. Ganz allein, ohne Kredite, ohne fremde Hilfe. Drei Jahre lang investierte ich jeden verdienten Euro zurück in das Geschäft. Als wir heirateten, waren es zwei Filialen, heute fünf.

Armin war Stefans Freund seit der Schulzeit. Sie wuchsen zusammen auf, dienten gemeinsam im Militär und gingen jedes Jahr im Herbst angeln. Für Stefan war Armin fast ein Bruder. Und ich verstand das genau. Vielleicht genau deshalb ertrug ich es so lange.

Stefan wusste Bescheid. Ich bat ihn ausdrücklich, Armin nichts zu sagen. Ich wollte ihre Freundschaft nicht stören. Stefan schwieg.

Und Armin machte weiter seine „Witze“.

An diesem Abend stellte ich den letzten Teller mit gebratenem Gemüse auf den Tisch und setzte mich neben Stefan. Armin verteilte gerade Wein. Seine Frau Lena saß still gegenüber und starrte in ihren Teller. Immer, wenn ihr Mann loslegte, senkte sie den Blick.

„Marina, du solltest bis zum Sommer ein wenig abnehmen,“ sagte Armin, während er ein Glas reichte. „Trägst du wieder dein Badeanzug oder versteckst dich hinter einem Pareo?“

Ein unangenehmes Schweigen legte sich über den Tisch. Stefan legte seine Hand auf mein Knie. Das bekannte Signal: „Halte durch. Er meint es nicht böse.“

Ich hob mein Glas und sah Armin an.

„Armin, weißt du, dass deine Agentur noch nicht die Miete für das Büro bezahlt hat?“ fragte ich ruhig, sachlich. Nur ein Fakt. Ich wusste es, weil Vicky beiläufig erwähnte, dass sie die Verzögerung auf Probleme mit der Vermietung zurückführten.

Sein Lächeln flackerte kurz. Nur einen Moment. Dann lachte er wieder.

„Woher weißt du von meinem Büro? Hat Stefan ausgeplaudert?“ fragte er, während er sein Glas drehte. „Du bist ja clever, Bruder.“

Stefan schwieg.

Ich trank meinen Wein aus. Armin wechselte sofort das Thema: Fußball, Urlaub, Auto. Wie immer. Ich dachte: Na gut, ich habe Schlimmeres überlebt.

Spät am Abend, nachdem alle gegangen waren, stand ich am Spülbecken und wusch ab. Stefan umarmte mich von hinten.

„Vergiss ihn. Er ist eben so.“

„Ich weiß sehr wohl, wie er ist,“ antwortete ich. „Aber ,er ist eben so‘ ist keine Entschuldigung.“

Stefan küsste mich in den Nacken und ging schlafen. Ich blieb am Spülbecken stehen, während das heiße Wasser über meine Finger lief, ohne Wärme oder Geborgenheit zu spüren. Nur Müdigkeit. Sieben Jahre derselbe Spott, dieselben Entschuldigungen von Stefan, dass Schweigen am Tisch.

Einen Monat später rief Armin an, lud uns zu seinem 42. Geburtstag ein.

Ich backte einen Kuchen. Wahrscheinlich dumm, aber ich bin Konditorin. Dreistöckig, Schokoladenglasur, Karamelldekor. Sechs Stunden Arbeit. Baiser, Füllung, Dekoration separat. Fast vier Kilo.

Stefan trug die Schachtel vorsichtig zum Auto, als wäre es ein Kind.

„Wunderschön,“ sagte er. „Armin wird ausflippen.“

Und Armin war beeindruckt. Nur anders, als wir erwartet hatten.

Etwa zwanzig Gäste. Ein Restaurant, das er für den Abend gemietet hatte. Langer Tisch, weiße Tischdecken, Live-Musik. Lena in einem neuen Kleid, still wie immer. Armin im Mittelpunkt, gebräunt, strahlend, teures Hemd. Er umarmte jeden, der eintrat, klopfte Männern auf die Schulter, küsste Frauen auf die Hand. Charmant. Wenn man ihn nicht näher kennt.

Ich stellte die Schachtel auf einen kleinen Tisch und hob den Deckel. Der Kuchen funkelte, Karamellfäden reflektierten das Licht. Einige Gäste fotografierten.

„Wer hat das gemacht?“ fragte eine Frau im bordeauxfarbenen Kleid.

„Ich,“ antwortete ich.

„Sie sind Konditorin?“

„Ja.“

Armin kam herüber. Blickte zuerst auf den Kuchen, dann auf mich.

„Marina, toller Kuchen. Aber vielleicht solltest du nicht so viel Creme an dir lassen,“ sagte er lachend und wendete sich zu den Gästen: „Wie ihr seht, liebt Marina Süßes sehr.“

Er klopfte mir auf die Schulter.

Ich stand neben dem vier Kilo schweren Kuchen, den ich sechs Stunden gefertigt hatte, während zwanzig Leute mich ansahen. Einige wandten sich ab, andere lächelten gezwungen. Lena starrte in ihr Glas.

Innen drin klickte etwas. Nicht Feuer, sondern ein Klick. Wie ein Schloss, das zuschnappt.