Die arme Großmutter gab zwei hungrigen Zwillingen zu essen – und zwanzig Jahre später rollten plötzlich zwei schwarze Geländewagen direkt vor ihr Haus

Die Wagen hielten vor ihrem Haus.

Zwei stattliche Männer in teuren Anzügen stiegen aus. Groß, einander auffallend ähnlich, und bei beiden saß links am Auge derselbe kleine Leberfleck. Anna Saweljewna richtete sich auf. Die Schaufel glitt ihr aus der Hand.

„Tante Anja?“

Die Stimme zitterte leicht. Und sofort erkannte sie die Augen – genau dieselben wie vor zwanzig Jahren.

„Sascha?..“

Er nickte. Neben ihm stand Grischa, schweigend und mit einem Lächeln, das kaum seine Fassung verriet. Dann trat Sascha näher, zog eine Kette unter dem Hemd hervor, und daran hing eine alte Kupfermünze.

„Grischa und ich tragen sie immer bei uns. Wir legen sie nie ab.“

Anna Saweljewna schloss beide in die Arme und blieb lange so stehen, als hätte sie Angst, die Wirklichkeit könne sich im nächsten Augenblick auflösen.

Die Nachbarn sahen einander ratlos an. Grischa wischte sich mit der Hand übers Gesicht und machte einen Schritt zurück.

„Wir haben drei Jahre nach Ihnen gesucht. Den Markt gibt es nicht mehr, alle sind weggezogen. Wir haben Archive durchsucht, alte Adressbücher, alles, was wir finden konnten. Wir dachten schon, wir würden Sie nie finden.“

Sascha fasste sie an der Hand.

„Wir sind gekommen, um Sie zu uns zu holen. Wir haben jetzt eine Bäckereikette. Siebzehn Filialen. Damals hat man uns getrennt, aber wir haben uns wiedergefunden, sind aus den Heimen abgehauen und haben bei null angefangen. Und all die Jahre haben wir nicht vergessen, wie Sie uns gefüttert haben. Sie waren die Einzige, die nicht weggesehen hat.“

„Ach, Kinder… bei mir ist doch alles in Ordnung…“

„In Ordnung?“ Grischa sah auf die schiefe Hütte. „Tante Anja, Sie haben uns damals das Letzte gegeben, was Sie hatten. Jetzt sind wir dran. Sie kommen mit mir. Oder mit Sascha. Darüber streiten wir schon seit einer Woche.“

„Bei ihm ist es näher zum Krankenhaus“, sagte Sascha. „Aber bei mir ist das Grundstück größer und der Garten schöner.“

Sie redeten miteinander wie früher, als sie noch Kinder gewesen waren. Anna Saweljewna begann leise zu weinen.

Hinter dem Zaun tauchte Wiktor Kusmitsch auf. Er schaute auf die Autos, auf die Männer in den teuren Anzügen, und verstand gar nichts. Sascha trat auf ihn zu.

„Sind Sie Wiktor Kusmitsch? Der Wachmann vom Markt?“

Der Alte nickte.

„Sie waren derjenige, der uns damals dem Amt gemeldet hat?“

Er schwieg einen Moment und hob dann trotzig das Kinn.

„So war eben das Gesetz. Kinder durfte man nicht für sich arbeiten lassen.“

Grischa verzog den Mund.

„Wissen Sie, wenn Sie das nicht getan hätten, würden wir vielleicht heute noch in irgendeinem Keller hausen. So hat man uns zwar getrennt, aber sechs Jahre später haben wir uns wiedergefunden, sind weggelaufen und haben alles von Grund auf aufgebaut. Im Grunde haben Sie unser Leben auf den Kopf gestellt.“

Sascha reichte Wiktor Kusmitsch eine Visitenkarte.

„Hier sind unsere Kontaktdaten. Falls Sie sie irgendwann brauchen. Wir tragen Ihnen nichts nach. Im Gegensatz zu manch anderem.“

Mit zitternden Fingern drehte Wiktor Kusmitsch die Karte um und las: „Bäckereien Sergejew & Sergejew“. Sein Gesicht entgleiste. Er sagte kein Wort, wandte sich nur ab und ging gebeugt zurück zu seinem Haus.

Anna Saweljewna hatte in einer halben Stunde ihre Sachen gepackt. Viel war es ohnehin nicht – nur ein paar Taschen. Sascha und Grischa setzten sie auf den Rücksitz, deckten sie mit einer Decke zu.

Als die Wagen anrollten, blickte Anna noch einmal zurück. Im Fenster von Wiktor Kusmitschs Haus stand eine dunkle Gestalt und sah ihnen nach. In diesem Blick lag weder Wut noch Stolz – nur die Leere eines Menschen, der sein Leben lang anderen geschadet und am Ende nichts behalten hatte.

„Tante Anja“, sagte Sascha und sah in den Rückspiegel, „wissen Sie noch, dass wir versprochen haben, einmal eine Bäckerei zu eröffnen?“

„Ja, ich weiß es noch.“

„Unsere wichtigste Filiale haben wir nach Ihnen benannt: ,Bei Tante Anja‘. Und dort bekommt jeden Tag jedes Kind kostenlos etwas zu essen, das nirgendwohin kann.“

Anna schloss die Augen. Vor zwanzig Jahren hatte sie einfach nur zwei hungrigen Jungen eine Mahlzeit gegeben und war nicht an ihnen vorbeigegangen. Und sie waren zurückgekehrt und hatten ihr hundertfach zurückgegeben, was sie ihnen einst geschenkt hatte.

Die Autos fuhren hinaus auf die Landstraße. Das alte Dorf blieb hinter ihnen zurück. Vor ihnen lag ein neues Leben. Eines, das sie sich verdient hatte – nur deshalb, weil sie ein Mensch geblieben war.