Die Geheimnisse der alten Dame: Wie ein vermeintlich idyllisches WG-Leben zum nervenaufreibenden Kampf um Freiheit und Gerechtigkeit wurde – und die Oma tatsächlich alles hörte

Vera Stepanowna verfiel in Nachdenken. Es war das erste Mal, dass jemand nicht verbittert ging, sondern eine Herausforderung annahm.

Von diesem Tag an begann ein seltsames Zusammenleben: Die Großmutter führte „Revisionen“ durch, lugte durch den Türspalt, schaltete den Strom „zur Wartung“ ab, während Nikita und Aglaja einen Timer für den Wasserkocher installierten, laut im Badezimmer lachten und im Flur Mini-Konzerte veranstalteten.

„Wer gewinnt hier?“, flüsterte Nikita, als er eine tragbare Musikanlage nach Hause brachte.

Einen Monat später gab die Großmutter auf. „Ihr jungen Leute, ich habe einen Vorschlag: Die Wohnung ist eine Wohngemeinschaft, und ich habe Schulden. Die Wohnungsverwaltung macht mir schon Druck. Wenn ihr hier wohnen wollt, kauft meinen Anteil und begleicht die Schulden.“

Aglaja und Nikita tauschten Blicke. Die Preise waren beängstigend, doch die Wohnung lag im Zentrum, hatte fast drei Meter hohe Decken und die U-Bahn war nur fünf Gehminuten entfernt.

„Und Musja?“, fragte Aglaja.

„Musja segnet es ab“, nickte Vera Stepanowna und strich über das alte Foto.

„Ihr werdet mich doch nicht im Stich lassen?“, fragte sie zum Abschied. „Ich backe euch Piroggen.“

„Nur wenn Sie uns erlauben, die Badezimmertür abzuschließen“, zwinkerte Nikita.

So kamen sie zu ihrer eigenen Wohnung, und die Großmutter wurde zur „Aushilfe“. Die Piroggen schmeckten köstlich, und der Wasserkocher brodelte selbst um drei Uhr morgens, ohne dass ein Schöpflöffel drohte.

Ein halbes Jahr später hatte sich ihr Leben in ruhige Bahnen gelenkt. Das Zimmer in der Wohngemeinschaft gehörte nun ihnen, und Vera Stepanowna, die ehemalige Vermieterin, war nun Nachbarin in ihrer eigenen Hälfte der Wohnung. Der Vertrag hielt fest: Küche und Bad zur gemeinsamen Nutzung, Reinigung nach Plan, Hausschuhe optional.

„Das ist wohl ihre Art, ,Entschuldigung‘ zu sagen. Oder ,ich bin immer noch da‘“, schmunzelte Nikita. „Aber die Quarktaschen sind hervorragend.“ Manchmal an Abenden, wenn draußen der Schnee fiel und in den Heizkörpern leise Wärme gluckerte, hörten sie aus der Nachbarwohnung, wie ein alter Plattenspieler Beethovens „Mondscheinsonate“ spielte. Aglaja stellte dann zwei Teekessel auf – einen für sich, den anderen auf die Fensterbank, als wäre er für jemanden Unsichtbaren bestimmt. Und Nikita, wenn er an der Tür mit dem Schild „Musja“ vorbeiging, murmelte kaum hörbar: „Danke.“