Ein Abend für die Mutter: Ein bewegendes Zusammenspiel von Erinnerungen, Schuldgefühlen und der unvergleichlichen Liebe eines Sohnes

„Slavik, wann hörst du endlich auf, dass deine Mutter dich ununterbrochen anruft? Das geht doch jede Woche so!“
Slava sah seine Frau schuldbewusst an.
„Sie hat Jubiläum, Olesya. Sechzig Jahre… Mama bittet nur, wenigstens für einen Abend zu kommen.“
„Für einen Abend?!“ Olesya verzog das Gesicht. „Ernsthaft? Morgen, statt bei einem wichtigen Meeting in Moskau zu sein, willst du in deine Heimat nach Kursk fahren und da mit den alten Damen Kuchen essen?“
„Hörst du dich überhaupt selbst?“ Sie zeigte mit spöttischem Unterton auf ihn. „Du bist Vyacheslav Morozov, Mitinhaber eines großen Unternehmens! Und deine Mutter? Sie war immer nur die Reinigungskraft an der Schule, hat ihr Leben lang gewischt. Du machst dich lächerlich!“
Das Telefon klingelte erneut, und Slava nahm ab.
„Ja, Mama, ja, sprich schnell, ich habe ein Meeting.“
„Slavushka, mein Sohn!“ Die Stimme der Mutter war fast tränenreich, durch Rauschen verzerrt. „Ich wollte nur wissen… Kommst du?“
„Morgen ist Samstag, ich habe sogar ein neues blaues Kleid an, das Lyuba im Dorfladen ausgesucht hat. Die Nachbarn drehen schon durch, fragen: ‚Wann kommt dein Slava?‘
Ich sage ihnen: ‚Er hat versprochen zu kommen, er ist gleich da.‘“
„Ich habe nichts versprochen, Mama!“ Slava hob die Stimme, nervös, als er den zustimmenden Blick seiner Frau sah. „Ich habe eine so wichtige Transaktion! Ich kaufe einen Agrarkonzern, der Millionen bringt. Welche Nachbarn, welche Kleider?“
„Ich überweise dir hunderttausend Rubel, kauf dir, was du willst. Und ruf nicht während der Arbeitszeit an.“
„Slava, ich habe dich so vermisst… Ich habe Kuchen gebacken, mit Himbeeren, so wie du es als Kind mochtest.“
„Wegwerfen kannst du ihn“, erwiderte Slava schroff.
Yulia lächelte und legte den Kopf an seinen Hals.
„Genau so, jetzt stimmt es. Deine Mutter ist nur Ballast, Slava. Wirf ihn ab, und du steigst höher.“
Slava schwieg. Irgendetwas nagte an ihm tief innen.
Im großen Konferenzsaal warteten Vertreter von „AgroProm“. Unter ihnen war auch der Betrieb, in dem seine Mutter im Ruhestand gearbeitet hatte.
Niemand dachte an die Arbeiter – es war ihnen egal. Und wenn man noch das ganze Dorf räumen würde, wäre Platz für die Fabrik perfekt.
Abends gab es einen Empfang im Ministerium. Olesya strahlte in neuen Schmuckstücken, unterhielt sich heiter mit den Ehefrauen hoher Beamter.
Slava jedoch konnte sich nicht beruhigen, etwas fraß ihn innerlich. Er überprüfte das Telefon – keine weiteren Anrufe von Mama.
„Sie ist beleidigt“, dachte er. „Gut so. Sie kauft sich einen neuen Fernseher von meinem Geld. Die Überweisung von hunderttausend Rubel war das Beste.“
Um vier Uhr morgens klingelte das Telefon und weckte beide.
„Morozov Vyacheslav Sergeevich?“ flüsterte ein Unbekannter. Ein diensthabender Arzt des Stadtkrankenhauses.
„Ihre Mutter ist vor etwa einer Stunde gestorben. Herzinfarkt. Mein Beileid. Es tut mir sehr leid.“
Slava setzte sich auf das Bett.
„Wie? Sie war doch gestern noch… Das kann nicht sein! Sie hat nie geklagt!“
„So etwas passiert“, seufzte der Arzt schwer. „Herzinfarkte sind plötzlich… Können Sie kommen? Wir müssen die Unterlagen ausfüllen und sie verabschieden.“
Slava hörte nicht einmal zu, zog sich hastig an. Olesya blieb liegen, hörte das Gespräch, doch Schlaf war ihr wichtiger.
„Warum sich hetzen? Alles ist klar!“
Vier Stunden Fahrt bis zum Heimatdorf. Je näher Slava kam, desto mehr zitterte er.
Vor dem Tor stand eine Menge: Nachbarinnen mit Kopftüchern, Männer in alten Jacken.
Als er ausstieg, verstummte alles. Alle drehten sich um, starrten ihn an.
„Endlich da, mein Lieber!“ zischte Tante Zina, Nachbarin der Mutter. „Kommst du, um auf den Knochen zu tanzen? Keine Scham hast du!
Hast du deine Mutter zur Grabstätte gebracht, und jetzt schaust du schon nach dem Erbe? Wahrscheinlich schon Käufer für das Haus gefunden!“
„Seite, murmelte Slava. „Wo sind die Schlüssel?“
„Im Schloss. Wer will dein Haus?“, spuckte Zina ihm vor die Füße. „Ich habe es für dich aufgehoben, die Böden selbst gewischt, auf den ‚goldenen Sohn‘ gewartet.“
Slava trat ins Haus. Alles war wie früher: Künstliche Blumen in der Vase, Geschenk zu Neujahr, auf dem Tisch ihr Handy, ebenfalls ein Geschenk von ihm.
Im Schlafzimmer lag das blaue Kleid auf dem Bett, Etikett noch dran – sie hatte wohl entschieden, es nicht anzuziehen.
Er öffnete die Kommode, suchte nach Dokumenten. Ganz unten, unter einem Stapel gestärkter Wäsche, fand er eine Blechdose.
Darin waren Ausschnitte aller seiner Interviews aus Zeitungen, die seine Mutter sorgfältig aufbewahrt hatte.
Darunter alte, zerknitterte Rubel, mit Apothekengummi gebündelt. Und eine krakelige Notiz:
„Slavushka, mein Sohn. Ich hinterlasse diese Notiz, falls ich nicht persönlich sprechen kann.
Du in Moskau mit den Wölfen, dein Geld schickst du – ich gebe es nicht aus, sammle alles für dich. Falls etwas passiert oder du deinen Job verlierst. Damit du etwas hast, zu dem du zurückkehren kannst.
Hier sind dreihunderttausend, ich habe ein wenig von meinen Nebenjobs hinzugefügt. Kauf dir einen Anzug, damit du vor wichtigen Leuten nicht beschämt bist. Oder verwende es nach Bedarf.
Ich liebe dich sehr. Vergiss das nicht. Deine Mama.“
Slava flossen die Tränen. Gestern noch hatte er im Restaurant für das Abendessen zweihundertvierzigtausend Rubel ausgegeben…
Im Laden hatte seine Frau kürzlich Schmuck für fast eine halbe Million erhandelt.
Und Mama, bei jedem Wetter, hinter den Kälbern her, arbeitete für ein paar Rubel, um eine zusätzliche Hundert in die Dose zu legen.
Seine Frau betrat das Haus, er bemerkte es kaum. Slava war Olesya plötzlich völlig egal.
„Slava, was passiert?“ Sie hielt sich angewidert die Nase zu. „Warum nimmst du nicht ab? In drei Stunden ist dein Meeting! Wichtige Transaktion!“
Langsam hob Slava die Augen.
„Olesya, Mama ist nicht mehr.“
„Ich weiß. Gestern habe ich es gehört, die Einheimischen haben es erzählt. Und nun? Das ist eine Tragödie?! Geschäft ist Geschäft.
Auf der einen Seite ging sie rechtzeitig – wir müssen das Haus nicht verkaufen. Problem gelöst.
Komm, packen wir hier, fahren wir in die Stadt. Das Meeting muss verschoben werden, wegen dir.“
Olesya murmelte noch etwas, Slava hörte nicht zu.
„Raus“, sagte er leise.
„Was?“ Olesya runzelte die Stirn. „Nicht der Moment für Drama!“
„Raus aus diesem Haus!“ schrie er so laut, dass die Fenster zitterten. „Geh zu deinen Ministern!
Noch einmal sehe ich dich – ich zerstöre alles!“
Olesya wurde blass, die Lippen zitterten.
„Bist du völlig verrückt? Du… du bist arm! Ich werde dafür sorgen, dass du aus der Firma geworfen wirst! Mein Vater hat solche Verbindungen!“
„Betrachte es als erledigt. Ich habe gerade hier gekündigt. Verzöger dich nicht.“
Als Olesya ging, kniete Slava nieder, drückte das blaue Kleid ans Gesicht und weinte zum ersten Mal seit vielen Jahren.
Am nächsten Tag fand die Beerdigung statt. Slava trug den Sarg zusammen mit den Dorfbewohnern. Ohne Sakko, in schwarzem Hemd.
Die Nachbarn spuckten ihm nicht mehr nach. Nach der Verabschiedung kam derselbe Geschäftsmann.
„Vyacheslav Sergeevich, warum diese Szenen?“ Der Mann stieg aus dem Auto, ging vorsichtig über die Pfützen. „Wir sind zivilisierte Menschen. Das Grundstück kostet fünf Millionen. Ich biete zehn. Niemand wird dieses Haus für diesen Preis kaufen. Sie verstehen doch selbst.“
Slava trat vor, reparierte mit der Axt den Zaun.
„Hör zu“, sagte er ruhig. „Das Land wird nicht verkauft. Ich werde die Leute versammeln, niemand geht.“
„Slava, du spielst mit dem Feuer“, verengte der Geschäftsmann die Augen. „Weißt du, wessen Geld das ist?“
„Kümmer dich um dich selbst“, trat Slava näher. „Schon lange liegt Kompromat auf dir. Wenn eure Rinder hier eindringen, gehen die Dokumente sofort an Staatsanwaltschaft und Finanzamt.
Prüfst du, ich scherze?“
Der Geschäftsmann spuckte, stieg ins Auto.
„Du bist verrückt! Du gräbst dir selbst ein Grab!“
Slava lächelte nur.
Ein Jahr später wuchsen an der Stelle des geplanten Lagers Apfelbäume. Slava verkaufte die Wohnung, seinen Geschäftsanteil, baute eine Schule im Dorf, renovierte die Farm.
Abends sitzt er auf der Veranda seines Hauses. Wischt selbst den Boden. Die Blechdose steht sichtbar, voll Dankbarkeit und Kinderzeichnungen.
Tante Zina kommt oft vorbei, bringt heiße Kuchen.
„Na, Anwalt? Wieder in den Papieren vertieft? Iss wenigstens etwas.“
Slava nimmt einen Kuchen, atmet den Duft von Kohl ein, lächelt.
„Weißt du, Tante Zina, erst jetzt habe ich verstanden…“
„Was?“
„Es gibt nichts Wertvolleres auf der Welt als Mama. Ich bereue zutiefst, dass ich ihre Wärme gegen städtische Geschäfte und Geld eingetauscht habe.
Alle rennen in die Stadt, warum? Hier ist alles ruhig, Natur, gute Menschen. Ihr versorgt mich täglich, sorgt euch genug.
Mama hat im Leben vieles unausgesprochen gelassen, jetzt komme ich jeden Tag, spreche mit ihr.“
Tante Zina seufzte, strich Slava über den Kopf.
„Hauptsache, du hast es verstanden, mein Sohn. Wir sind immer Kinder für euch, egal wie alt wir sind. Ich bin sicher, Mama ist nicht böse und stolz auf dich – sie hat einen würdigen Sohn erzogen.“