Ein Abend für Mama: Ein unvergesslicher Abend voller Wärme, Erinnerung und emotionaler Wendungen

„Slavik, wann hört deine Mutter endlich auf, dich ständig anzurufen? Wie oft soll ich das noch jede Woche hören?“

Slava warf seiner Frau einen schuldbewussten Blick zu.
„Sie hat Jubiläum, Olesya. Sechzig Jahre… Mama bittet, wenigstens für einen Abend zu kommen.“

„Für einen Abend?!“ Olesya verzog das Gesicht. „Meinst du das ernst? Morgen, anstatt auf dieses Treffen in Moskau zu gehen, willst du in deine Region Kursk fahren und dort mit den alten Damen Kuchen essen?“

„Hörst du dich überhaupt selbst? Du bist Vyacheslav Morozov, Miteigentümer eines großen Unternehmens! Und deine Mutter war jahrelang nur Schulputzfrau. Du blamierst dich!“

Das Telefon klingelte erneut, und Slava nahm ab.
„Ja, Mama, ja, sprich schnell, ich habe ein Meeting.“

„Slavushka, mein Sohn!“, die Stimme seiner Mutter war durch Rauschen fast weinerlich. „Ich wollte nur wissen… Kommst du?“

„Morgen ist Samstag, ich werde sogar mein neues blaues Kleid anziehen, im Dorfladen hat mir Lyuba geholfen, es auszuwählen. Die Nachbarn fragen schon ständig: ‚Wann kommt dein Slawka?‘ Ich sage immer: ‚Er hat versprochen, bald ist er da.‘“

„Ich habe doch nichts versprochen, Mama!“, Slava erhöhte die Stimme nervös und spürte den zustimmenden Blick seiner Frau. „Ich habe ein so wichtiges Geschäft! Ich kaufe einen Agrarkonzern, der Millionen bringt. Welche Nachbarn, welche Kleider?“

„Ich überweise dir hunderttausend Rubel, kauf dir, was du willst. Und ruf mich nicht während der Arbeitszeit an.“

„Slava, ich habe dich so vermisst… Ich habe Kuchen gebacken, mit Himbeeren, wie du es als Kind geliebt hast…“

„Wegwerfen kannst du ihn!“, warf Slava scharf ein.

Julia lächelte und legte den Arm um seinen Hals.
„So ist es richtig. Deine Mutter ist einfach Ballast, Slava. Lass es los, dann kommst du weiter.“

Slava antwortete nicht. Irgendetwas schmerzte tief in ihm.

Im großen Konferenzsaal warteten Vertreter von „AgroProm“.
Unter ihnen war auch der Betrieb, in dem seine Mutter nach der Pensionierung arbeitete.
An die Arbeiter dachte niemand; den Menschen auf dem Land war egal.
Und wenn man noch das ganze Dorf vertreiben könnte, wäre eine Fabrik wunderbar.

Abends fand ein Empfang im Ministerium statt. Olesya glänzte mit neuen Schmuckstücken und plauderte vergnügt mit den Ehefrauen der großen Beamten.
Doch Slava konnte sich nicht beruhigen; etwas nagte an ihm. Das Telefon überprüfte er immer wieder – Mama hatte nicht noch einmal angerufen.

„Sie ist beleidigt“, dachte er. „Richtig so. Sie wird sich einen neuen Fernseher von meinem Geld kaufen. Die hunderttausend zu überweisen war die beste Entscheidung.“

Um vier Uhr morgens riss ein Anruf beide aus dem Schlaf.

„Morozov Vyacheslav Sergeyevich?“ leise fragte ein Fremder. „Bereitschaftsarzt des städtischen Krankenhauses. Ihre Mutter ist vor etwa einer Stunde gestorben. Herzinfarkt. Mein Beileid.“

Slava sackte aufs Bett.
„Wie… Wie ist sie gestorben? Sie doch erst gestern… Das kann nicht sein! Sie hat nie geklagt!“

„So etwas passiert. Herzinfarkte sind oft plötzlich… Können Sie kommen? Wir müssen die Dokumente fertig machen und sie begleiten.“

Slava hörte nicht weiter, zog sich schnell an. Olesya blieb liegen, das Gespräch hatte sie mitbekommen, aber Schlaf war ihr wichtiger.
„Warum sich stressen? Alles ist ohnehin klar.“

Vier einhalb Stunden bis ins Heimatdorf. Mit jeder Meile wuchs Slavas Zittern.

Vor dem Tor wartete eine Menge: Nachbarinnen in Kopftüchern, Männer in alten Jacken.
Als er aus dem Auto stieg, verstummten alle, drehten sich zu ihm um.

„Da ist er, mein Lieber!“, zischte Tante Zina, Nachbarin der Mutter. „Kommst du, um auf den Knochen zu tanzen? Keine Scham hast du! Hast du die Mutter bis zum Grab gebracht, und jetzt willst du das Erbe sehen? Hast du schon Käufer für das Haus gefunden?“

„Beiseite“, murmelte Slava. „Wo sind die Schlüssel?“

„Im Schloss. Wer braucht dein Haus?“ Zina spuckte ihm zu Füßen. „Sie hat es für dich aufgehoben, den Boden selbst gewischt, auf den ‚goldenen Sohn‘ gewartet.“

Slava betrat das Haus. Alles war wie früher: künstliche Blumen in der Vase, ein Geschenk zu Neujahr, auf dem Tisch ihr Handy, ebenfalls sein Geschenk.
Im Schlafzimmer lag das blaue Kleid, Etikett noch dran – offenbar hatte sie beschlossen, es nicht zu tragen.

Er öffnete die Kommode und suchte nach Dokumenten. Ganz unten, unter einem Stapel gestärkter Wäsche, fand er eine Blechdose.
Darin: Zeitungsausschnitte all seiner Interviews, die Mama sorgfältig gesammelt hatte.
Darunter alte, zerknitterte Rubel, mit Gummiband zusammengehalten, und ein handschriftlicher Zettel:

„Slavushka, mein Sohn. Ich hinterlasse diese Notiz, falls ich nicht persönlich sprechen kann.
Du bist dort in Moskau bei den Wölfen, schickst dein Geld, und ich gebe es nicht aus, sammle alles für dich. Für den Fall der Fälle oder falls du deine Arbeit verlierst, damit du zurückkehren kannst.
Hier sind dreihunderttausend Rubel, ein bisschen aus Nebenjobs dazu. Kauf einen Anzug, damit du vor wichtigen Menschen nicht blamierst. Oder gib es für Notwendiges aus.
Ich liebe dich sehr. Vergiss das nie. Deine Mama.“