Ein Milliardär entließ siebenunddreißig Kindermädchen – bis eine junge Angestellte etwas schaffte, das niemand mehr für möglich gehalten hatte

Mein Name ist Konrad von Falken. Ich bin sechsunddreißig Jahre alt, und vor etwas mehr als einem Jahr verlor ich meine Frau Elise. Eine besonders aggressive Krebserkrankung nahm sie uns innerhalb von nur sechs Monaten. Seit jenem Tag waren nicht nur mein eigenes Leben, sondern auch die Welt meiner sechs Töchter aus den Fugen geraten. Und so viel Geld ich auch besaß – nichts davon konnte dieses Chaos wieder ordnen.

Ich hatte das Technologieunternehmen FalkenTech gegründet, dessen Wert inzwischen bei über einer Milliarde Euro lag. Von außen betrachtet schien es, als hätte ich alles, was ein Mensch sich wünschen konnte: eine gewaltige Villa in Berlin-Grunewald, mehrere Luxuswagen und ein Vermögen, das noch für viele Generationen gereicht hätte. Doch wenn im Inneren nur Leere herrscht, machen große Räume und endlose Zahlen auf Bankkonten diese Leere nicht kleiner. Sie lassen ihr Echo nur lauter werden. Allein in den vergangenen zwei Wochen hatten siebenunddreißig Kindermädchen unser Haus wieder verlassen.

Einige rannten weinend hinaus, andere schworen, nicht einmal für das gesamte Gold Deutschlands zurückzukommen. Die Vermittlungsagenturen hatten unsere Familie längst auf eine inoffizielle schwarze Liste gesetzt. Wir galten als hoffnungsloser Fall. Und ich konnte weder mir selbst noch meinen Mädchen die Schuld geben. Es war die Wunde, die Elises Tod hinterlassen hatte. Sie schloss sich nicht. Sie pochte weiter und verwandelte die Stille jedes Zimmers in einen stummen Schrei.

Früher war unser Zuhause von Lachen, Gesang und dem Duft frisch gebackenen Brotes erfüllt gewesen. Jetzt roch es nach Wandfarbe, zerbrochenem Spielzeug und Tränen, die viel zu lange zurückgehalten worden waren. Und meine Töchter … Gott, meine Mädchen. Clara, die Älteste, war zwölf Jahre alt und besaß den schärfsten Verstand, den ich je bei einem Kind erlebt hatte. Sie führte ihre jüngeren Schwestern, als wären sie eine kleine Truppe, die ihren ganz eigenen Krieg gegen die ganze Welt führte.

Am Tag der Beerdigung ihrer Mutter hatte Clara mich angesehen und gesagt: „Keine Frau wird jemals ihren Platz einnehmen, Papa. Niemand.“ Seitdem wurde jedes neue Kindermädchen in ihren Augen sofort zum Feind, den sie aus dem Haus vertreiben musste. Danach kamen die sechsjährigen Zwillinge Emma und Ella. Zwei kleine Mädchen, die immer genau dann zu lächeln begannen, wenn sie den nächsten Streich planten. Sie versteckten künstliche Käfer in Schuhen, bestrichen Türklinken mit Klebstoff und stopften Essen in Schubladen und Schränke.

Wenn sie eine neue Gemeinheit ausheckten, klang ihr Kichern manchmal wie eine Schutzmauer gegen einen Schmerz, für den sie noch keine Worte fanden. Die zehnjährige Sophie kämpfte auf ihre eigene Weise. Nach Elises Tod hatte sie begonnen, sich büschelweise die Haare auszureißen. Auf ihrem Kopf waren bereits kahle Stellen zu sehen – sichtbare Spuren einer Angst, mit der nicht einmal die teuersten Psychologen fertiggeworden waren. Die neunjährige Hannah litt unter Panikattacken, die besonders nachts auftraten.

Manchmal hörte ich mitten in der Nacht, wie sie vom anderen Ende des Flurs nach ihrer Mutter rief. Dann blieb ich vor ihrer Tür stehen und wusste nicht, was ich tun sollte, um ihr zu helfen. Die achtjährige Lina machte wieder ins Bett. Nicht aus Bequemlichkeit und auch nicht aus Unachtsamkeit. Es war die Folge ihrer Angst und eines seelischen Rückfalls, den ihr kindlicher Verstand noch nicht beherrschen konnte. Und dann war da noch die Jüngste – die dreijährige Mia. Seit dem Tod ihrer Mutter sprach sie beinahe überhaupt nicht mehr. Hin und wieder brachte sie ein oder zwei Wörter hervor und aß nur dann richtig, wenn sie fast eingeschlafen war.

An diesem Tag stand ich am Fenster und sah zu, wie das nächste Kindermädchen aus unserem Haus stürmte. Ihre Uniform war zerrissen, und ihre Haare hatten plötzlich einen grünlichen Farbton – das Ergebnis eines weiteren grausamen Streichs der Zwillinge. Scham und völlige Verzweiflung legten sich wie ein Gewicht auf meine Brust. Siebenunddreißig Frauen in zwei Wochen. Siebenunddreißig Frauen, die vor ihrem Weggehen beinahe dasselbe gesagt hatten: Diese Kinder brauchen keine strengeren Regeln. Sie brauchen eine Mutter. Doch ihre Mutter konnte ich ihnen nicht zurückgeben.

Mein persönlicher Assistent Martin rief genau in dem Moment an, als ich noch dem davonfahrenden Taxi nachblickte.

„Herr von Falken, es gibt keine Agenturen mehr, die wir anrufen können. Die letzten haben unsere Familie ebenfalls als Fall eingestuft, mit dem niemand etwas zu tun haben will.“

„Dann sind also auch die professionellen Möglichkeiten erschöpft“, sagte ich müde.

„Es gibt noch eine andere Möglichkeit, mein Herr.“

Man könnte zumindest vorübergehend eine Reinigungskraft einstellen, erklärte Martin, damit jemand das Haus in Ordnung hielt, während wir nach einer dauerhaften Lösung suchten. Ich stieß einen schweren Seufzer aus. In diesem Augenblick erschien mir schon ein Mindestmaß an Ordnung wie ein echtes Wunder.

„Tun Sie es. Finden Sie irgendjemanden, der bereit ist, hierherzukommen.“

Einige Kilometer von meiner Villa entfernt wachte eine junge Frau namens Lena Berger um halb sechs Uhr morgens auf. Sie war fünfundzwanzig und trug bereits jene dauerhafte Müdigkeit im Gesicht, die Menschen bekommen, die für zwei arbeiten und für zehn träumen. Ihr Vater war Maurer gewesen und erst vor Kurzem in Rente gegangen.

Ihre Mutter verdiente etwas Geld mit selbst gemachten Kuchen und Pralinen. Seit ihrem achtzehnten Lebensjahr putzte Lena fremde Wohnungen, um ihr Abendstudium der Kinderpsychologie zu finanzieren. An jenem Morgen wollte sie gerade zu ihrer gewöhnlichen Arbeitsstelle aufbrechen – mit drei Umstiegen –, als ihr Handy klingelte. Es war eine Vermittlungsagentur, für die sie gelegentlich arbeitete.

„Lena, wir haben einen dringenden Auftrag.“

Eine Villa in Grunewald. Die Bezahlung war doppelt so hoch wie üblich. Der Kunde brauche noch heute jemanden.

„Doppelt so viel?“, fragte sie und sah auf die unbezahlten Rechnungen, die vor ihr auf dem Küchentisch lagen.

„Genau.“

„Schicken Sie mir die Adresse. Ich bin in zwei Stunden dort.“

Natürlich ahnte sie noch nicht, dass sie nicht einfach nur ein wohlhabendes Haus betreten würde. Sie ging auf eine Villa zu, die von Trauer erfüllt war, und würde sechs Mädchen gegenüberstehen, die nach dem Tod ihrer Mutter der ganzen Welt den Krieg erklärt hatten.

Zwei Stunden später hielt ein Taxi vor dem hohen schmiedeeisernen Tor der Familie von Falken.

Lena stieg aus. Sie trug eine schlichte weiße Bluse und verwaschene Jeans. Über ihrer Schulter hing ein alter Rucksack, das lockige Haar hatte sie hastig zu einem unordentlichen Knoten gebunden. Ihre dunklen Augen musterten aufmerksam die Umgebung. Vor allem aber lag darin keine Spur von Angst.

Aus einem Fenster im oberen Stock beobachteten sechs Augenpaare ihre Ankunft.

„Noch ein Opfer“, sagte Clara kühl.

Die Zwillinge kicherten leise.

„Mal sehen, wie lange sie durchhält.“

Als die neue Angestellte die Schwelle überschritt, empfing Konrad sie in seinem Arbeitszimmer. Er wollte ihr sofort erklären, was hier vor sich ging, fand aber keinen Anfang.

„Das Haus braucht dringend eine gründliche Reinigung“, sagte er schließlich. „Und die Mädchen machen gerade eine sehr schwierige Zeit durch.“

„Herr Martin hat mir gesagt, dass ich nur für die Reinigung engagiert wurde. Ich soll mich nicht um die Kinder kümmern.“

„Das ist vollkommen richtig. Um nichts anderes.“