Er verließ mich für eine Jüngere, auf der Suche nach Leidenschaft – doch ein halbes Jahr später konnte ich mein Lachen kaum noch zurückhalten vor Erleichterung!

Das Leben hält manchmal Überraschungen bereit, die selbst in sowjetischen Dramen undenkbar wären. Niemals hätte ich erwartet, dass mein ehemaliger Partner mit seiner Pedanterie eine solche Absurdität erreichen würde. Stellt euch vor: Er zählte die Schraubenzieher aus dem Geschenkeset nach, das ich ihm zum Tag des Verteidigers des Vaterlandes überreicht hatte. Und das gleich zweimal: zuerst stumm, dann mit einem so misstrauischen Blick, als hätte ich einen Schraubenzieher für mich behalten wollen. Anschließend rannte er wie aufgescheucht durch die ganze Wohnung, packte seine Sachen zusammen und kontrollierte jeden Winkel und jedes Regalbrett akribisch, ob er auch ja seine orthopädischen Einlagen nicht vergessen hatte – ohne die, so seine Behauptung, das Leben für ihn undenkbar sei.

Zehn Jahre unseres gemeinsamen Lebens schienen plötzlich bedeutungslos. Ich bin jetzt sechsundfünfzig, er sechzig. Die ganze Zeit über hatte es sich angefühlt, als lebten wir in einer Idylle: unser Häuschen im Grünen, Gurken auf der Fensterbank, gemütlicher Abendtee mit Gebäck und ein nicht enden wollender Strom von Polizeiserien, die er stundenlang schauen konnte. Wir hatten sogar geplant, im Herbst den Gang zum Standesamt zu wagen, „damit alles seine Ordnung hat und wir es nicht länger hinauszögern“, wie er es ausdrückte.

Doch wie aus heiterem Himmel zog ein Gewitter auf. Er stand im Flur, zerknittert, als hätte ihn das Leben selbst geschlagen, nestelte an seiner Kappe und verkündete:

„Ludmila, sei bitte nicht böse. Du bist eine gute, verlässliche Frau, aber zu, weißt du, zu bodenständig. Mir ist es noch viel zu früh, um mich zur Ruhe zu setzen! Ich brauche Erlebnisse, Leidenschaft, Bewegung! Mit dir fühle ich mich, als säße ich schon im Schaukelstuhl vor dem Fernseher. Ich brauche eine Frau, keine Großmutter.“

Mir blieb beinahe die Luft weg. Großmutter?! Er, ausgerechnet er, sagte das zu mir?! Mir, die ihm zweimal täglich den Blutdruck maß, seine Diät überwachte und ihm erklärte, warum Frittiertes nach sechs Uhr abends tabu war?

„Ich habe eine andere“, verkündete er dann. „Marina. Sie ist achtunddreißig. Mit ihr bekomme ich sozusagen eine zweite Luft. Wir werden Snowboard fahren, reisen. Sie macht mich jung.“

Die Tür schlug mit einem Knall zu, und für ein paar Minuten herrschte absolute Stille. Nur der hartnäckige Geruch seines „preisgünstigen“ Eau de Cologne und des Corvalols, mit dem er sich morgens zuverlässig besprühte, als versuche er, sein eigenes Alter auszulöschen, blieb in der Luft hängen.

Die ersten sieben Tage verbrachte ich fast ausschließlich im Bett. Ich lag mit dem Gesicht zur Wand und dachte: „Das war’s dann, Ljuda, Ende. Offiziell zum alten Eisen.“ Als ich in den Spiegel sah, blickte mich scheinbar eine müde Bulldogge mit Falten und geschwollenen Lidern an.

Doch unerwartet regte sich etwas in meinem Inneren. An einem Samstag erhob ich mich um sieben Uhr morgens, aus alter Gewohnheit, denn zu dieser Zeit kochte ich Sergej gewöhnlich seinen geliebten Haferbrei. Ich schlurfte in die Küche und hielt inne.

„Wozu eigentlich?“

Ich brühte mir starken, schwarzen Kaffee, genau so, wie ich ihn früher mochte, den ich ihm aber auf seinen Wunsch hin verwehrt hatte. Schnitt ein großes Stück von diesem „Antidepressiva“-Kuchen an, den ich gestern im „Kyivstar“ in Pechersk gekauft hatte. Ich setzte mich ans Fenster und spürte zum ersten Mal seit vielen Jahren eine tiefe Ruhe. Niemand jammerte, niemand schlurfte mit Pantoffeln herum, niemand nörgelte über die Nachrichten oder stritt sich über meine Fernsehserien.

Und ich erkannte: Es war überhaupt nicht beängstigend, alleine zu sein. Im Gegenteil, es war erstaunlich friedlich und sogar angenehm.

Geld war noch da – Sergej hatte immer wieder betont, dass „jeder für sich selbst zahlt“, obwohl er sich gerne mit rotem Fisch verwöhnte. Und Zeit… davon hatte ich jetzt ein ganzes Meer. All diese Zeit gehörte nun mir allein!

Ich schrieb mich nicht für irgendwelche automatischen „Bastelkurse“ ein, wie Blogger es vorschlagen, sondern ging zum Tanzen. Zumba! Ich tanzte und lachte inmitten anderer ebenso energiegeladener Frauen. Niemand maulte: „Ljuda, wozu sollst du dich schütteln, bleib lieber zu Hause.“

Ich ließ mir die Haare kürzer schneiden, blondierte sie. Kaufte Jeans, bei denen ihm, so seine frühere Meinung, „die Haare zu Berge gestanden wären“. Und lustigerweise verschwand mein Rückenschmerz. Es schien, als hätte Sergej viel zu lange „auf meiner Schulter gesessen“ und mir die Luft zum Atmen genommen.

Ein halbes Jahr später dachte ich nur noch aus alter Gewohnheit an ihn, wenn ich alte Fotos umsortierte. Eines Tages ging ich ins „Gulliver“, um neue Tanzsneaker zu kaufen, und plötzlich hörte ich eine kreischende Stimme:

„Serjoscha, komm schon, mach schneller! Wir kommen sonst zu spät zum Film! Und vergiss den Popcorn nicht!“

Ich drehte mich um, und da war sie: Marina. Sie eilte vor ihm her wie ein Schnellzug; nichts Feuriges war an ihr, nur eine Frau, die wohl fünf Schönheitsoperationen hinter sich hatte, mit glatter Stirn und Schlauchbootlippen, in einem grellen Overall und auf unvorstellbar hohen Absätzen.
Sergej schleppte sich dahinterher, abgemagert, langgezogen, in zerrissenen, modischen Jeans, sodass seine Krampfadern an den Beinen „besonders ins Auge fielen“. In der einen Hand trug er Tüten, in der anderen einen Pizzakarton und noch etwas.

„Marina, lass uns wenigstens kurz sitzen, ich kriege kaum noch Luft…“, murmelte er betrübt und atmete schwer.

„Was für eine Atemnot, Sergej?! Du hast selbst gesagt, du seist ein Sportler! Blamier mich nicht!“

In diesem Moment fiel sein Blick auf mich.
Ich aber stand da, frisch von der Trainingseinheit, mit einem gesunden Teint, in meinem neuen Mantel und coolen Sneakern. Ich lächelte. Innerlich fühlte ich mich vollkommen ruhig.

Er sah mich an, als hätte man ihn mitten im Winter in ein Eisloch geworfen, und erwartete, dass ich herbeieilen und ihn retten würde. Er machte sogar einen Schritt auf mich zu…

„Serjoscha!“, brüllte Marina. „Bist du taub geworden, oder was?!“

Er zuckte zusammen, murmelte etwas Unverständliches und schlurfte dann gebückt, tief gebeugt, hinter ihr her, an mir vorbei.

Ich beobachtete diese Szene und konnte mich kaum noch zurückhalten, nicht laut loszulachen. Nicht aus Bosheit, sondern aus tiefer Erleichterung.

Er wollte Leidenschaft – nun, da hatte er sie. Nur, dass sie ihn jetzt bis aufs Letzte auspresste.

Er dachte, die Jüngere würde ihm Jugend schenken – dabei muss man die Jugend in sich selbst finden, nicht in billigem Eau de Cologne und zerrissenen Jeans.

Er wollte eine Frau, keine Großmutter – doch nun hatte er weder das eine noch das andere.

Und wer war nun der müde Opa neben der aufgedrehten Enkelin?