„Ich füttere eine Faulenzerin durch!“

„Wer glaubst du eigentlich, wer du in diesem Haus bist?!“, brüllte Dima.

Er rammte das glühende Bügeleisen mit voller Wucht auf das Bügelbrett. Dampf schoss zischend aus der Sohle. Eine feuchte, unangenehme Hitzewelle schlug mir entgegen. Meine Schläfen pochten vor einem dumpfen, nur zu vertrauten Schmerz. Drei Jahre Ehe waren zu einem einzigen, endlosen Streit verkommen. Ich saß auf der Kante des Sofas und spürte die bittere Ungerechtigkeit jeder einzelnen Sekunde.

„Ich halte mir hier eine Nichtstuerin!“, kreischte mein Mann und fuchtelte wild mit den Armen. „Du hockst den ganzen Tag vor deinem Computer und drückst nur Knöpfchen! Während ich mich in der Fabrik krummlege, um die Familie zu ernähren! Ohne mein Gehalt wärst du schon längst verhungert!“

„Dima, es reicht“, sagte ich leise, aber bestimmt. „Du weißt ganz genau, dass ich arbeite. Und meine Arbeit bringt Geld ein. Viel Geld.“

„Welches Geld?! Drei Groschen für deine Maniküre?!“, er spuckte verächtlich auf den Teppich. „Wer braucht dich schon mit deinem Getippe!“

„Ich verdiene fünfmal so viel wie du, Dima. Fünfmal. Ich wollte dich bloß nicht demütigen. All die Jahre habe ich die Miete bezahlt, die Lebensmittel gekauft und den Kredit für dein Auto getilgt.“

Mein Mann wurde schlagartig bleich, bevor seine Wangen rot anliefen. In seinen Augen flackerte eine betrunkene, dunkle Wut auf. Sein männliches Ego ertrug diese Wahrheit einfach nicht. Es war für ihn einfacher, mich als nutzlose Parasitin zu sehen, als sein eigenes Versagen zuzugeben.

„Du Miststück! Du lügst!“, brüllte er mit überschlagender Stimme.

Im nächsten Moment stürmte er auf mich zu. Ich schaffte es nicht einmal, aufzustehen oder mein Gesicht zu schützen. Das heiße, schwere Metall des Bügeleisens brannte sich direkt in meine nackte Schulter.

Ein wahnsinniger, unerträglicher Schmerz durchzuckte meinen ganzen Körper. Ich schrie auf und wich instinktiv zurück. Mit dem Rücken stieß ich die Tischlampe um, die krachend zu Boden fiel. Es roch nach verbrannter Haut und nackter Angst.

„Das wird dir lehren, einem Mann zu widersprechen!“, zischte Dima.

Er warf das Bügeleisen einfach auf den Boden. Auf dem Linoleum bildete sich sofort ein dunkler, schmelzender Fleck. Mein Mann schwankte, trat gegen das Tischbein und verschwand in der Küche. Kurz darauf hörte ich von dort das Klirren von Flaschen.

Ich saß auf dem Boden und hielt mir mit der gesunden Hand die verbrannte Schulter. Tränen liefen mir über das Gesicht. Doch plötzlich wurde mein Kopf kristallklar. All das Mitleid mit ihm, die Versuche, die Familie zu retten, das Verstecken meines Einkommens, um seinen Stolz zu schonen… All das war in diesem Moment verbrannt. Zusammen mit meiner Haut.

Mit zitternden Händen rief ich den Krankenwagen. Danach wählte ich die Nummer meiner Schwiegermutter.

„Vera, warum rufst du so spät an?“, antwortete Elena Sergejewna genervt.

„Ihr Sohn hat mich gerade mit einem heißen Bügeleisen verletzt. Ich bin auf dem Weg ins Krankenhaus.“

„Ach, erzähl keinen Unsinn!“, schnaubte die Schwiegermutter ins Telefon. „Du hast ihn wahrscheinlich mit deiner ewigen Nörgelei so weit getrieben. Dima ist ein Goldstück! Und du liegst ihm nur auf der Tasche. Ertrag es wie eine Ehefrau.“

„Ich habe genug ertragen, Elena Sergejewna. Ihr Sohn hat gerade alles eigenhändig zerstört.“

In der Notaufnahme roch es nach Chlor und Medikamenten. Der Arzt untersuchte meine Schulter lange und finster. Die Brandwunde zweiten Grades wurde versorgt und ein fester Verband angelegt. Die Krankenschwester schüttelte mitleidig den Kopf, als sie mein blasses Gesicht sah.

„Wollen Sie Anzeige erstatten?“, fragte der diensthabende Arzt streng. „Das ist eine ernste Angelegenheit. Das darf man nicht durchgehen lassen.“

„Auf jeden Fall“, nickte ich. „Ich werde sofort die Polizei verständigen.“

Doch die Polizei war nur ein kleiner Teil dessen, was ihn erwartete. Während ich im leeren Krankenhausflur saß, öffnete ich die Bank-App auf meinem Handy. Alle Konten von Dima, seine Gehaltskarte, seine Ersparnisse – alles lief auf meinen Namen.

Wir hatten das vor einem Jahr so eingerichtet. Er hatte damals massiven Ärger mit Gerichtsvollziehern wegen alter, unbezahlter Schulden. Er lag mir zu Füßen und flehte mich an, sein Geld vor der Pfändung zu retten. Und ich rettete es. Ich ließ alles über meinen Namen laufen. Meine echten Einkünfte aus den großen Projekten transferierte ich auf ein verstecktes Konto. Dima glaubte fest daran, dass er mich durchfütterte.

Mein Finger schwebte über dem Bildschirm. In meinem Kopf hallte sein Geschrei über die „Nichtstuerin“ wider. Ich drückte den Knopf zur Sperrung aller Konten. Dann widerrief ich die Vollmacht für meine Anlagen. Und schließlich räumte ich den Rest von seiner Gehaltskarte ab – der Karte, die zu seinem Schutz auf meinen Namen ausgestellt worden war. Das Geld, das er so stolz als seinen alleinigen Verdienst bezeichnet hatte.