Ich gab meine Jacke einer frierenden, hungrigen Mutter und ihrem Baby – eine Woche später klopften zwei Männer in Anzügen an meine Tür und sagten: „Damit kommen Sie nicht durch.“

Ich nahm einen Bissen und musste die Augen schließen.

„Meine Güte“, sagte ich. „Du hast nicht übertrieben. Der ist wirklich unglaublich.“

Sie lachte und ihre Schultern entspannten sich.

„Wenn du das nach dem zweiten Stück auch noch sagst, glaube ich dir wirklich“, sagte sie.

Wir aßen und unterhielten uns. Diesmal erzählte sie mir mehr.

Ihre Eltern waren gestorben, als sie noch klein war. Stephan und David waren eingesprungen und hatten die Lücke so gut sie konnten gefüllt.

„Sie geben sich tough“, sagte sie und verdrehte die Augen. „Aber sie haben mehr geweint als ich, als Lucas geboren wurde.“

Sie erzählte von den bevorstehenden Gerichtsterminen. Wie ihr Ex plötzlich entdeckt hatte, dass ihm seine Vaterrolle wichtig war, als ein Richter eingeschaltet wurde.

„Er will Lucas nicht“, sagte sie. „Er will einfach nicht, dass ich irgendetwas habe.“

Sie starrte auf ihren Teller.

„Ich habe Angst“, gab sie zu. „Was, wenn der Richter ihm glaubt? Was, wenn ich wieder alles vermassele?“

„Hör zu“, sagte ich und beugte mich vor. „Ich habe dich da draußen in der Kälte beobachtet. Du hast Angst und bist müde, aber du hast dieses Baby trotzdem festgehalten, als hinge das Schicksal der ganzen Welt davon ab. Das zählt etwas.“

Ihre Augen füllten sich mit Tränen.

„Glaubst du das wirklich?“, fragte sie.

„Ich weiß es“, sagte ich. „Ich habe Eltern gesehen, denen es egal war. Du gehörst nicht dazu.“

Sie sah Lucas an.

„Manchmal wünschte ich, ich hätte jemanden, der älter ist und mit dem ich reden kann“, sagte sie. „Jemanden, der schon Mist gebaut und es überstanden hat.“

Ich schnaubte. „Oh, ich habe Mist gebaut“, sagte ich. „Du siehst gerade den amtierenden Champion vor dir.“

Sie lächelte.

„Dann kann ich vielleicht etwas von dir lernen“, sagte sie.

„Ich habe Kaffee“, antwortete ich. „Und einen Tisch. Das sind meine Qualifikationen.“

Sie sah sich in der Küche um, betrachtete den zusätzlichen Stuhl, den Stapel Kreuzworträtselhefte und den kleinen Keramik-Hahn, den Ellen so geliebt hatte.

„Ich bringe dir am Samstag einen Beerenkuchen mit“, sagte sie plötzlich. „Wenn es dir nichts ausmacht.“

Ich spürte, wie ein Lachen in meiner Brust aufstieg, warm und ungewohnt.

„Was soll daran etwas ausmachen?“, sagte ich. „Ich habe mich seit Ellen mich mit Pfannkuchen bestochen hat, damit ich den Garten jäte, nicht mehr so sehr auf einen Samstag gefreut.“

Auch sie lachte.

„Dann ist das so beschlossen“, sagte sie, stand auf und zog ihren Mantel an. „Du machst den Kaffee. Ich kümmere mich um den Zucker.“

Ich begleitete sie zur Tür. Die Luft draußen war scharf, aber der Himmel war klar.

„Fahr vorsichtig“, sagte ich. „Und sag deinen Brüdern, dass sie mir noch eine Entschuldigung für den dramatischen Auftritt schulden.“

Sie grinste.

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