Ich habe ein Mädchen adoptiert, nachdem ich Gott ein Versprechen gegeben hatte – 17 Jahre später hat sie mir das Herz gebrochen.

Ich habe mir mehr als alles andere auf der Welt gewünscht, Mutter zu werden. Nach vielen Jahren des Leidens und Verlusts wurden meine Gebete erhört, und meine Familie wuchs so sehr, wie ich es mir nie hätte vorstellen können. Aber nach 17 Jahren brach ein leiser Satz meiner Adoptivtochter mir das Herz.

Ich saß in meinem Auto auf dem Parkplatz einer Fertilitätsklinik und beobachtete, wie eine Frau mit einem Ultraschallbild in der Hand herauskam.

Ihr Gesicht strahlte vor Freude, als hätte man ihr die ganze Welt geschenkt.

Ich war so leer, dass ich nicht einmal weinen konnte.

Zu Hause gingen mein Mann und ich umeinander herum und suchten nach Worten, als würden wir uns überlegen, auf welche Diele wir in unserem alten Haus treten sollten.

Ich war so leer, dass
ich nicht einmal weinen konnte.

Ein paar Monate später, als meine nächste fruchtbare Phase begann, war die Spannung in unserem Haus wieder spürbar.

„Wir können eine Pause einlegen.“ Mein Mann legte seine Hände auf meine Schultern, seine Daumen zeichneten kleine Kreise.

„Ich will keine Pause. Ich will ein Kind.“ Er widersprach mir nicht. Was hätte er auch sagen sollen?

Es kam zu einer Fehlgeburt nach der anderen.

Jedes Mal schien es schneller und kälter zu gehen.

Das dritte Mal passierte, als ich Babykleidung zusammenlegte, die ich im Ausverkauf gekauft hatte. Ich konnte mich nicht zurückhalten.

Ich hielt einen Strampler mit einem Entchen darauf in der Hand, als ich das vertraute, schreckliche Wärmegefühl verspürte.

Mein Mann war geduldig, aber die Verluste belasteten unsere Beziehung.

Die Verluste belasteten unsere Beziehung.

Ich sah die stille Angst in seinen Augen, jedes Mal, wenn ich sagte: „Vielleicht beim nächsten Mal.“

Er machte sich Sorgen um mich, sorgte sich wegen meiner Schmerzen und darüber, was all diese Wünsche mit uns beiden machten.

Nach der fünften Fehlgeburt hörte der Arzt auf, mir hoffnungsvolle Worte zu sagen. Er saß mir in seinem sterilen Büro mit den niedlichen Babybildern an den Wänden gegenüber.

„Manche Körper sind einfach … nicht dafür gemacht“, sagte er sanft. „Es gibt auch andere Möglichkeiten.“

In dieser Nacht schlief John, und ich beneidete ihn, weil ich nirgendwo Ruhe finden konnte.

Ich stieg aus dem Bett.

Ich saß allein auf dem kalten Fliesenboden des Badezimmers, stützte mich auf die Badewanne, betrachtete die Fugen zwischen den Fliesen und zählte die Risse.

Es war der dunkelste Moment meines Lebens.

Ich war verzweifelt, versank und griff deshalb nach etwas, das meinem Leiden ein Ende bereiten könnte.

Zum ersten Mal in meinem Leben sprach ich ein Gebet laut aus.

„Lieber Gott, bitte … wenn du mir ein Kind schenkst … verspreche ich dir, dass ich auch eines retten werde. Wenn ich Mutter werde, werde ich einem Kind, das kein Zuhause hat, ein Zuhause geben.“

Die Worte hingen in der Luft, und ich fühlte … nichts.

„Hörst du mich überhaupt?“, sagte ich schluchzend.

Ich habe John nie davon erzählt. Nicht einmal, als ich eine Antwort auf dieses Gebet erhielt.

Zehn Monate später kam Stephanie zur Welt, schreiend, rosig und wütend auf die Welt.

Sie kam als Kämpferin zur Welt, forderte, lebte so, dass es einem den Atem raubte.

John und ich brachen in Tränen aus, umarmten uns fest und umgaben unser kleines Mädchen mit all der Liebe, auf die wir so lange gewartet hatten, um sie mit ihr zu teilen.

Ich war von Freude überwältigt, aber die Erinnerung saß neben ihr.

Ich hatte in meinem Gebet für dieses Kind ein Versprechen gegeben, und nun musste ich es einlösen.

Ein Jahr später, an Stefanie’s erstem Geburtstag, während die Gäste sangen und die Luftballons die Decke berührten, gingen John und ich in die Küche.

Ich legte die Adoptionspapiere in einen Ordner, den ich mit Geschenkpapier verziert hatte. John lächelte und hob eine Augenbraue, als ich ihm den Ordner mit einem mit einer Schleife verzierten Stift überreichte.

„Ich wollte es einfach schön machen. Um das neue Mitglied unserer Familie willkommen zu heißen.“

Wir unterschrieben die Adoptionspapiere.

Zwei Wochen später holten wir Ruth nach Hause.

Sie wurde am Heiligabend vor dem großen Weihnachtsbaum mit einer leeren Notiz zurückgelassen.

Sie war winzig, still – ganz anders als Stephanie.

Ich dachte, dass diese Unterschiede bedeuten würden, dass sich die Mädchen gut ergänzen würden, aber ich hatte nicht bedacht, dass die Unterschiede zwischen ihnen viel deutlicher sein würden, als ich angenommen hatte, wenn sie älter würden.

Ruth erkundete die Welt, als wollte sie die Regeln herausfinden, bevor jemand bemerkte, dass sie sie brach.

Ich bemerkte sofort, dass Ruth nicht weinte, wenn sie nicht allein war.

„Sie ist eine alte Seele“, scherzte mein Mann und wiegte sie sanft in seinen Armen.

Ich drückte sie fester an mich.

Ich hätte nie gedacht, dass dieses kostbare Kind einmal aufwachsen und mir das Herz brechen würde.

Ich hätte nie gedacht, dass dieses kostbare Kind
mir das Herz brechen würde.

Die Mädchen wuchsen mit dem Wissen auf, dass Ruth adoptiert war. Wir sagten es ganz einfach:

„Ruth wuchs in meinem Herzen auf, und Stephanie in meinem Bauch.“

Sie akzeptierten das so, wie Kinder akzeptieren, dass der Himmel blau und Wasser nass ist. Es war einfach so.

Ich liebte sie beide gleich intensiv, aber mit zunehmendem Alter bemerkte ich Spannungen zwischen meinen Mädchen.

Ich begann, Spannungen zwischen meinen Mädchen zu bemerken.

Sie waren so unterschiedlich … wie Öl und Wasser.

Stephanie zog die Aufmerksamkeit auf sich, ohne sich anzustrengen. Sie betrat Räume, als gehöre sie ihnen, und stellte furchtlos Fragen, die Erwachsene in Verlegenheit brachten.

Sie machte ihre Matheaufgaben und besuchte Tanzkurse, als würde es dafür Medaillen geben.

Sie war zielstrebig und entschlossen, in allem die Beste zu sein.

Stephanie zog mühelos die Aufmerksamkeit auf sich.

Ruth war vorsichtig.

Sie lernte Stimmungen, wie andere Kinder Wörter auswendig lernen. Sie begriff früh, wie sie verschwinden konnte, wenn es ihr zu viel wurde, und wie sie sich klein und still machen konnte.

Irgendwann kam mir die Sorge um ihre Gleichheit nicht mehr ganz so gleichberechtigt vor.

Der Wettstreit war zunächst kaum wahrnehmbar. Kleine Dinge, die man fast übersehen hätte, wenn man nicht genau hingesehen hätte.

Der Wettstreit war zunächst kaum wahrnehmbar.

Stephanie unterbrach. Ruth wartete.

Stephanie fragte. Ruth hoffte.

Stephanie vermutete. Ruth überlegte.

Bei Schulveranstaltungen lobten die Lehrer Stephanies Selbstbewusstsein und Ruths Freundlichkeit. Aber wirkt Freundlichkeit nicht eher leiser? Es ist leichter zu übersehen, wenn Selbstbewusstsein daneben steht und fröhlich mit der Hand winkt.

Die Lehrer lobten Stephanies Selbstbewusstsein und Ruths Freundlichkeit.

Beide gleichermaßen zu lieben, erschien ungerecht, da die Mädchen Liebe nicht gleichermaßen empfanden.

Wie konnten sie das? Sie waren unterschiedliche Menschen mit unterschiedlichen Herzen, unterschiedlichen Ängsten, unterschiedlichen Maßstäben, um zu beurteilen, ob sie gut genug waren.

In ihrer Teenagerzeit wurde ihre Rivalität immer schärfer.

Stephanie warf Ruth vor, dass sie „übermäßig behütet“ sei. Ruth warf Stephanie vor, „immer im Mittelpunkt stehen zu wollen”.

In ihrer Teenagerzeit verschärfte sich ihre Rivalität.

Sie stritten sich um Kleidung, Freunde und Aufmerksamkeit.

„Das sind ganz normale Schwesterstreitereien”, beruhigte ich mich. „Das ist ganz normal.”

Aber dahinter verbarg sich etwas Tieferes. Etwas, das ich nicht genau benennen konnte.

Manchmal, in der Stille nach dem Geschrei und den zugeschlagenen Türen, schien es, als verbarg sich unter der Oberfläche unserer Familie etwas Giftiges, wie ein Abszess, der darauf wartete, aufgebrochen zu werden.

Sie stritten sich wegen Kleidung, Freunden und Aufmerksamkeit.

Am Tag vor dem Abschlussball stand ich mit meinem Handy in der Hand vor Ruths Zimmertür, bereit, Fotos zu machen.

„Du siehst wunderschön aus, Liebes. Dieses Kleid steht dir so gut.“

Ruth biss die Zähne zusammen. Sie sah mich nicht an, aber ich spürte, dass sich etwas zwischen uns verändert hatte.

„Mama, du kommst nicht zu meiner Abschlussfeier.“

Ich lächelte verwirrt. „Was? Natürlich komme ich.“

Ich spürte, dass sich etwas zwischen uns verändert hatte.

Endlich drehte sie sich zu mir um. Ihre Augen waren rot, ihr Kiefer angespannt, ihre Hände zitterten leicht an ihren Seiten.

„Nein, du kommst nicht. Und nach dem Ball … gehe ich weg.“

„Was?“ – Ich schwöre, mein Herz setzte einen Schlag aus. „Du gehst weg? Warum?“

Sie schluckte schwer.

„Stephanie hat mir die Wahrheit über dich erzählt.“

Der Raum wurde kalt.

„Nach dem Ball gehe ich weg.“

„Welche Wahrheit?“ – flüsterte ich.

Ruths Augen verengten sich zu Schlitzen. So hatte sie mich noch nie angesehen…

„Tu nicht so, als wüsstest du nicht, wovon ich rede.“

„Ich weiß es nicht. Was hat Stephanie dir erzählt?“

Ihre Stimme zitterte, als sie es endlich aussprach.

„Was hat Stephanie dir erzählt?“

„Dass du für Stephanie gebetet hast. Du hast versprochen, dass du, wenn Gott dir ein Kind schenkt, ein anderes adoptieren würdest. Deshalb hast du mich aufgenommen. Das ist der einzige Grund, warum du mich aufgenommen hast.“

Ich setzte mich auf die Bettkante, mein Handy lag noch immer in meiner Hand, vergessen.

„Ja“, sagte ich ruhig.

„Ich habe für ein Kind gebetet und dieses Versprechen gegeben.“

Ruth schloss die Augen. Ich hatte das Gefühl, dass sie hoffte, ich würde ihr sagen, dass das alles nur eine Lüge sei.

„Also bin ich nur ein Geschäft. Die Bezahlung für deine echte Tochter.“

„Ich hatte das Gefühl, dass sie hoffte, ich würde ihr sagen, dass das alles nur eine Lüge sei.“

„Nein, Liebes, darum geht es nicht …“, begann ich, und ihre Augen öffneten sich weit.

„Ich weiß nicht, wie Stephanie davon erfahren hat, aber lass mich dir die Wahrheit über dieses Gebet erzählen. Ich habe dir nie davon erzählt, weil es in der schwierigsten Zeit meines Lebens passiert ist.“

Ich erzählte ihr von jener Nacht, als ich auf dem Badezimmerboden saß und meine fünfte Fehlgeburt durchlebte, und von dem verzweifelten, unwiderstehlichen Gebet, das aus der Tiefe meiner Seele kam.

„Ja, Stephanie war die Antwort auf dieses Gebet, und ja, das Versprechen, das ich gegeben habe, ist mir geblieben, aber ich habe es nie als eine Art Schuld empfunden.“

„Ich habe es nie als eine Art Schuld empfunden.“

„Als ich dein Foto sah und deine Geschichte hörte, begann ich dich sofort zu lieben. Das Versprechen hat meine Liebe zu dir nicht geschaffen. Meine Liebe zu Stephanie hat mich gelehrt, dass ich noch mehr Liebe für dich habe, und das Versprechen hat mir gezeigt, wohin ich sie lenken muss.“

Ruth hörte zu. Ich wusste, dass sie das tat. Ich sah, wie sie das verarbeitete und versuchte, die neuen Informationen in die Geschichte einzufügen, die sie sich selbst erzählte.

Aber sie war 17, sie war verletzlich, und manchmal spielt es keine Rolle, Recht zu haben, wenn jemand bereits leidet.

Es spielt keine Rolle, Recht zu haben, wenn jemand bereits leidet.

Sie ging schließlich allein zum Abschlussball und kam danach nicht nach Hause zurück.

Ich wartete die ganze Nacht.

John schlief gegen drei Uhr auf dem Sofa ein, aber ich konnte mich nicht entspannen. Ich saß am Küchentisch, starrte auf mein Telefon und hoffte, dass es klingeln würde.

Stephanie brach als Erste in Tränen aus. Sie kam im Morgengrauen in die Küche, ihr Gesicht war geschwollen und rot von den Tränen.

Sie kam danach nicht nach Hause zurück.

„Mama“, sagte sie. „Mama, vergib mir.“

Sie erzählte mir, wie sie vor einigen Monaten mein Gespräch mit meiner Schwester belauscht hatte, als ich über das Gebet sprach, über das Versprechen, darüber, wie dankbar ich war, dass Gott mir beide Mädchen geschenkt hatte.

Sie sagte auch, dass sie das verdreht und in einem Streit gegen Ruth verwendet hatte, dass die Worte dazu gedacht waren, zu verletzen, um zu gewinnen.

„Ich hätte nie gedacht, dass sie wirklich gehen würde. Das war nicht meine Absicht. Nichts davon war meine Absicht.“

Ich umarmte meine laute, wütende, gebrochene Tochter und ließ sie weinen.

Die Tage vergingen. John sagte immer wieder, dass sie zurückkommen würde. Dass sie nur Zeit brauchte. Ich wollte ihm glauben.

Am vierten Tag sah ich sie am vorderen Fenster.

Sie stand mit ihrer Reisetasche auf der Veranda und zögerte.

Ich öffnete die Tür, bevor sie klopfen konnte.

Ich öffnete die Tür, bevor sie klopfen konnte.

Sie sah müde aus.

„Ich will nicht dein Versprechen sein“, sagte sie. „Ich will einfach nur deine Tochter sein.“

Ich zog sie an mich und umarmte sie fest.

„Das warst du schon immer, mein Kind. Das warst du schon immer.“

Da fing sie an zu weinen. Nicht mit den vorsichtigen, leisen Tränen, die sie gelernt hatte zu vergießen, sondern mit den heftigen Schluchzern, die den ganzen Körper erschüttern.

Ich drückte sie an mich und umarmte sie fest.

Wie geht es mit diesen Helden weiter? Teilen Sie Ihre Gedanken in den Kommentaren mit.