Ich habe ein Mädchen adoptiert, nachdem ich Gott ein Versprechen gegeben hatte – 17 Jahre später hat sie mir das Herz gebrochen.

Ich habe mir mehr als alles andere auf der Welt gewünscht, Mutter zu werden. Nach vielen Jahren des Leidens und Verlusts wurden meine Gebete erhört, und meine Familie wuchs so sehr, wie ich es mir nie hätte vorstellen können. Aber nach 17 Jahren brach ein leiser Satz meiner Adoptivtochter mir das Herz.

Ich saß in meinem Auto auf dem Parkplatz einer Fertilitätsklinik und beobachtete, wie eine Frau mit einem Ultraschallbild in der Hand herauskam.

Ihr Gesicht strahlte vor Freude, als hätte man ihr die ganze Welt geschenkt.

Ich war so leer, dass ich nicht einmal weinen konnte.

Zu Hause gingen mein Mann und ich umeinander herum und suchten nach Worten, als würden wir uns überlegen, auf welche Diele wir in unserem alten Haus treten sollten.

Ich war so leer, dass
ich nicht einmal weinen konnte.

Ein paar Monate später, als meine nächste fruchtbare Phase begann, war die Spannung in unserem Haus wieder spürbar.

„Wir können eine Pause einlegen.“ Mein Mann legte seine Hände auf meine Schultern, seine Daumen zeichneten kleine Kreise.

„Ich will keine Pause. Ich will ein Kind.“ Er widersprach mir nicht. Was hätte er auch sagen sollen?

Es kam zu einer Fehlgeburt nach der anderen.

Jedes Mal schien es schneller und kälter zu gehen.

Das dritte Mal passierte, als ich Babykleidung zusammenlegte, die ich im Ausverkauf gekauft hatte. Ich konnte mich nicht zurückhalten.

Ich hielt einen Strampler mit einem Entchen darauf in der Hand, als ich das vertraute, schreckliche Wärmegefühl verspürte.

Mein Mann war geduldig, aber die Verluste belasteten unsere Beziehung.

Die Verluste belasteten unsere Beziehung.

Ich sah die stille Angst in seinen Augen, jedes Mal, wenn ich sagte: „Vielleicht beim nächsten Mal.“

Er machte sich Sorgen um mich, sorgte sich wegen meiner Schmerzen und darüber, was all diese Wünsche mit uns beiden machten.

Nach der fünften Fehlgeburt hörte der Arzt auf, mir hoffnungsvolle Worte zu sagen. Er saß mir in seinem sterilen Büro mit den niedlichen Babybildern an den Wänden gegenüber.

„Manche Körper sind einfach … nicht dafür gemacht“, sagte er sanft. „Es gibt auch andere Möglichkeiten.“

In dieser Nacht schlief John, und ich beneidete ihn, weil ich nirgendwo Ruhe finden konnte.

Ich stieg aus dem Bett.

Ich saß allein auf dem kalten Fliesenboden des Badezimmers, stützte mich auf die Badewanne, betrachtete die Fugen zwischen den Fliesen und zählte die Risse.

Es war der dunkelste Moment meines Lebens.

Ich war verzweifelt, versank und griff deshalb nach etwas, das meinem Leiden ein Ende bereiten könnte.

Zum ersten Mal in meinem Leben sprach ich ein Gebet laut aus.

„Lieber Gott, bitte … wenn du mir ein Kind schenkst … verspreche ich dir, dass ich auch eines retten werde. Wenn ich Mutter werde, werde ich einem Kind, das kein Zuhause hat, ein Zuhause geben.“

Die Worte hingen in der Luft, und ich fühlte … nichts.

„Hörst du mich überhaupt?“, sagte ich schluchzend.

Ich habe John nie davon erzählt. Nicht einmal, als ich eine Antwort auf dieses Gebet erhielt.

Zehn Monate später kam Stephanie zur Welt, schreiend, rosig und wütend auf die Welt.

Sie kam als Kämpferin zur Welt, forderte, lebte so, dass es einem den Atem raubte.

John und ich brachen in Tränen aus, umarmten uns fest und umgaben unser kleines Mädchen mit all der Liebe, auf die wir so lange gewartet hatten, um sie mit ihr zu teilen.

Ich war von Freude überwältigt, aber die Erinnerung saß neben ihr.

Ich hatte in meinem Gebet für dieses Kind ein Versprechen gegeben, und nun musste ich es einlösen.

Ein Jahr später, an Stefanie’s erstem Geburtstag, während die Gäste sangen und die Luftballons die Decke berührten, gingen John und ich in die Küche.

Ich legte die Adoptionspapiere in einen Ordner, den ich mit Geschenkpapier verziert hatte. John lächelte und hob eine Augenbraue, als ich ihm den Ordner mit einem mit einer Schleife verzierten Stift überreichte.

„Ich wollte es einfach schön machen. Um das neue Mitglied unserer Familie willkommen zu heißen.“

Wir unterschrieben die Adoptionspapiere.

Zwei Wochen später holten wir Ruth nach Hause.

Sie wurde am Heiligabend vor dem großen Weihnachtsbaum mit einer leeren Notiz zurückgelassen.

Sie war winzig, still – ganz anders als Stephanie.

Ich dachte, dass diese Unterschiede bedeuten würden, dass sich die Mädchen gut ergänzen würden, aber ich hatte nicht bedacht, dass die Unterschiede zwischen ihnen viel deutlicher sein würden, als ich angenommen hatte, wenn sie älter würden.

Ruth erkundete die Welt, als wollte sie die Regeln herausfinden, bevor jemand bemerkte, dass sie sie brach.

Ich bemerkte sofort, dass Ruth nicht weinte, wenn sie nicht allein war.

„Sie ist eine alte Seele“, scherzte mein Mann und wiegte sie sanft in seinen Armen.

Ich drückte sie fester an mich.

Ich hätte nie gedacht, dass dieses kostbare Kind einmal aufwachsen und mir das Herz brechen würde.