Ich installierte Kameras im Haus, weil ich nicht verstand, warum meine Frau zweimal pro Woche die Bettwäsche wechselte – die Wahrheit war völlig anders, als ich gedacht hatte…

„Ich wollte Kameras installieren,“ gestand er. „Wollte dich überwachen. Ich dachte, schlimmer geht’s nicht. Doch ich lag völlig falsch.“

Emilia bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. Gregor wandte sich zum Fenster.

Doch Zeit für Gefühle blieb kaum.

Die ganze Nacht arbeitete Johann. Alte Kontakte, Ketten wiederherstellen, Pläne ohne Lecks. Emilia sortierte Unterlagen und Medikamente. Kuhlmann, schwach, bereitete seine Aussage vor. Am Morgen roch es wieder nach Zuhause: Tee, Kirschkuchen, frischer Wäsche.

Ein unscheinbares Auto hielt vor dem Haus. Ein Mann stieg aus – stellvertretender Staatsanwalt, einst junger Praktikant, den Johann Anfang der 2000er lehrte, Menschen zu beobachten, nicht nur Akten.

Johann öffnete selbst – Hemd gebügelt, glänzende Schuhe, Mappe unter dem Arm.

„Bitte, nehmen Sie Platz, Eugen,“ sagte er ruhig. „Der Zeuge ist bereit zu sprechen.“

Der Gast trat ein. Er spürte sofort: Schicksal wurde heute Nacht entschieden.

Kuhlmann, rasiert, sauberes Hemd, saß am Tisch, Dokumente ordentlich gestapelt. Tee dampfte in den Tassen. Emilia am Fenster, das Morgenlicht des März fiel auf ihre Haare, mehr grau als sie zugab.

Johann legte die Hand auf die Papiere.

„Beginnen wir. Wir haben jetzt Zeit und Wahrheit.“

Draußen fuhr das schwarze Auto abrupt los, verschwand um die Ecke – als hätte es begriffen, dass das Spiel vorbei war.

In der gewöhnlichen Reutlinger Wohnung, wo noch vor kurzem Misstrauen herrschte, begann eine neue Geschichte. Nicht über Untreue, sondern über Loyalität. Nicht über Verrat, sondern über Pflicht. Und darüber, dass die schrecklichsten Verdächtigungen manchmal dort entstehen, wo die größte Liebe lebt.