Ich war mit einem Freund meines Vaters verheiratet. In unserer ersten Hochzeitsnacht war ich schockiert, als er sagte: „Verzeih mir. Ich hätte es dir früher sagen sollen.“

Ich fiel auf das Bett. Emily hatte meinen Namen gesagt.

„Ich dachte“, fuhr Steve fort, „wenn ich dich besser kennenlerne, werde ich verstehen, warum das alles passiert ist. Aber statt Antworten habe ich mich wieder verliebt.

Er sank auf die Knie und umfasste seinen Kopf mit den Händen. „Ich habe versucht, damit aufzuhören, aber ich konnte nicht. Du bist eine Erinnerung an sie und gleichzeitig alles, was mir noch geblieben ist.

Ich sah ihn an und fühlte nichts. Nur Kälte.

„Das ist eine kranke Liebe, Steve.“

Er hob den Blick. „Gibt es denn eine andere, wenn alles, was wir lieben, immer mit Schmerz verbunden ist?“

Ich antwortete nicht.

Eine Woche später fuhr ich weg – ohne Abschied, ohne Erklärung. Mein Vater versuchte mich anzurufen, aber ich ging nicht ans Telefon.

Drei Monate vergingen.

Eines Tages kam ein Brief. Die Handschrift war die von Steve.
Darin war eine kurze Notiz:

„Du hattest recht. Aber jetzt kenne ich die Wahrheit. Deine Mutter wusste es nicht nur – sie hat alles arrangiert. Schau dir die Rückseite des Fotos an.“

Ich drehte das Foto von Emily um. Auf der Rückseite stand eine verblasste Inschrift:
„Für Jane. Danke für alles. Ich verspreche dir, er wird es nie erfahren.“

Mein Herz blieb stehen. Jane – so hieß meine Mutter.

Eine Stunde später rief ich meinen Vater an.
Aber eine unbekannte Stimme meldete sich.

„Es tut mir leid“, sagte der Mann. „Michael Watson ist heute Nacht verstorben.“

Das Telefon fiel mir aus den Händen.

Ich fuhr zu Steves Haus. Das Haus stand leer, aber im Keller fand ich etwas, das alles veränderte: einen Stapel Briefe, alte Fotos und ein einziges Wort, mit Blut an die Wand geschrieben:

„Vergeben“.