„Ich werde nicht mit einer fremden alten Frau zusammenleben!“ – Der Enkel traf eine unerbittliche Entscheidung, die seine Mutter rettete, aber die alte Dame in tiefe Angst stürzte

„Ich will nicht mit einer fremden alten Frau zusammenleben!“, erklärte der Enkel fest, seiner Mutter direkt in die Augen blickend.

„Mama, sag es ihm doch selbst! Ich bin es leid, es zu erklären!“, murmelte Natalja und zupfte nervös am Tischtuch, den Blick ihres Sohnes meidend.

„Was gibt es da zu erklären?“, entgegnete Dmitri, stellte seine Teetasse ab und setzte sich ihr gegenüber. „Ich habe es doch klar gesagt: Ich ziehe nächste Woche aus. Die Wohnung ist gemietet, die Kaution bezahlt.“

„Dimotschka, aber wie sollen wir denn hier…“, begann Natalja zögernd, doch ihr Sohn winkte abrupt ab.

„Mama, ich bin siebenundzwanzig! Es ist doch längst Zeit, alleine zu leben, findest du nicht auch?“

Aus dem Nebenzimmer drang ein gedämpftes Husten, dann der Klang eines herunterfallenden Gegenstands und ein missmutiges Murren.

„Siehst du?“, seufzte Natalja. „Schon wieder hat sie etwas fallen lassen. Ich gehe mal nachsehen.“

„Geh nicht“, sagte Dmitri und legte ihr die Hand auf die Schulter. „Lass sie selbst damit klarkommen. Du bist nicht ihre Pflegerin.“

„Dimka, sie ist doch schon alt…“

„Genug!“, wurde die Stimme ihres Sohnes schärfer. „Sie ist niemand für dich! Die Mutter deines Vaters, die dir in ihrem ganzen Leben kein einziges freundliches Wort gesagt hat.“

Natalja verzog das Gesicht, als hätte sie Schmerzen. Tatsächlich hatte ihre Schwiegermutter, Valentina Semjonowna, sie nie akzeptiert. Als Natalja und ihr Mann vor achtundzwanzig Jahren heirateten, empfing die Schwiegermutter die Braut kühl, wie einen ungebetenen Gast. Sie tuschelte mit den Nachbarn, dass ihr Sohn etwas Besseres hätte finden können, dass Natascha nicht aus ihrer Schicht sei, dass sie einen schwierigen Charakter habe. Und nach Dmitris Geburt erklärte sie sogar, dass sie den Enkel selbst erziehen würde – die Mutter sei ja viel zu jung und dumm.

„Erinnerst du dich, wie sie dich nannte?“, fragte Dmitri, der sah, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte. „‚Diese deine Nataschka.‘ Sie würdigte dich nicht einmal deines Namens. Und als Papa starb…“

„Genug“, bat Natalja leise. „Nicht nötig.“

Doch ihr Sohn ließ nicht locker. Drei Jahre waren vergangen, seit sein Vater verstorben war, aber die Erinnerungen schmerzten immer noch. Valentina Semjonowna hatte damals offen gesagt, dass die Wohnung ihrem Sohn gehört habe und somit nun ihr gehöre. Dass Natalja und Dima sich eine andere Bleibe suchen sollten. Sie, so behauptete sie, habe genug von „diesen Leuten“ erduldet.

„Und wer hat sie nach dem Schlaganfall wieder aufgepäppelt?“, fuhr Dmitri fort. „Wer hat den Krankenwagen gerufen? Wer hat sie durch die Krankenhäuser geschleppt?“

„Hör auf“, Natalja stand auf und begann, den Tisch abzuräumen.

„Nein! Du siehst doch, was sie macht! Sie macht nachts absichtlich Lärm, zerschlägt Geschirr, damit du nicht schlafen kannst. Dreht den Fernseher auf volle Lautstärke. Und diese Andeutungen, dass sie schlecht gefüttert wird, die falschen Medikamente bekommt…“

Aus dem Zimmer der Schwiegermutter drang ein lautes:

„Natalja! Komm her!“

Die Frau machte automatisch einen Schritt zur Tür, doch Dmitri packte sie am Arm.

„Wohin? Sie soll selbst aufstehen, wenn sie etwas braucht.“

„Dim, sie ist doch krank…“

„Krank? Sie ist gesünder als wir beide! Sie ist es einfach gewohnt zu kommandieren. Papa hat sie auf Händen getragen, und du hast es fortgesetzt.“

„Natalja!“, die Stimme wurde schärfer. „Bist du taub geworden?“

Natalja riss ihren Arm los und ging zur Schwiegermutter. Diese lag unter einer Decke und neben ihr lag eine Zeitschrift auf dem Boden.

„Heb sie auf“, brummte sie. „Ich will lesen.“

„Valentina Semjonowna, haben Sie Ihre Brille dabei?“

„Natürlich habe ich sie! Hast du gedacht, ich bin blind?“, die alte Frau setzte ihre Brille auf. „Und bring Tee. Heiß. Gestern hast du ja so einen Abschaum serviert.“

Natalja hob schweigend die Zeitschrift auf, legte sie auf den Nachttisch und ging in die Küche, um den Wasserkocher zu erhitzen. Dmitri saß mit düsterer Miene am Tisch.

„Na, bist du wieder beim ersten Ruf losgerannt?“

„Fang nicht an“, antwortete die Mutter müde.

„Mama, hör mir zu“, Dmitri rückte näher. „Ich ziehe aus. Und du kommst mit mir.“

Natalja erstarrte mit dem Wasserkocher in den Händen.

„Wie das?“

„Ganz einfach. Die Wohnung hat zwei Zimmer, Platz genug. Wir werden ruhig leben, ohne ewige Streitereien.“

„Und sie?“

„Soll sie leben, wie sie will. Was sie gesät hat, das erntet sie auch.“

„Dim, ich kann nicht… Sie bleibt doch ganz allein.“

„Und das ist richtig so! Soll sie doch verstehen, wie es ist, ohne deine Hilfe.“

Natalja stellte den Wasserkocher ab und lehnte sich an den Tisch. Ihre Gedanken waren verwirrt, und in ihrer Brust spürte sie eine seltsame Mischung aus Schuld und Erleichterung.

„Mama, erinnerst du dich, was sie nach Papas Beerdigung gesagt hat?“, die Stimme ihres Sohnes wurde sanfter. „‚Packt jetzt eure Sachen, die Wohnung gehört mir.‘ Erinnerst du dich?“