„Ich werde nicht mit einer fremden alten Frau zusammenleben!“ – Der Enkel traf eine unerbittliche Entscheidung, die seine Mutter rettete, aber die alte Dame in tiefe Angst stürzte

„Versuchen wir es“, überzeugte der Sohn sie. „Wir ziehen um, leben unser Leben. Wenn wir sehen, dass es ihr wirklich schlecht geht, entscheiden wir neu.“

„Aber was, wenn etwas passiert?“

„Es gibt ein Telefon, es gibt Nachbarn. Wir können eine Pflegerin einstellen – wenn sie selbst dafür bezahlt.“

Aus dem Zimmer kamen Schritte. Valentina Semjonowna erschien im Türrahmen, sich an den Pfosten stützend.

„Na, habt ihr beschlossen, die alte Frau ihrem Schicksal zu überlassen?“

„Niemand überlässt Sie Ihrem Schicksal“, antwortete Dmitri ruhig. „Wir leben einfach getrennt.“

„Und ich? Allein, krank?“

„Sie sind nicht so krank, wie Sie tun. Und außerdem waren Sie es doch selbst, die uns vor drei Jahren rausgeworfen hat. Erinnern Sie sich?“

Die Schwiegermutter blinzelte, als hätte sie eine solche Wendung nicht erwartet.

„Was ist anders?“, Dmitri stand auf. „Es sind dieselben Leute, dieselbe Wohnung. Was ist der Unterschied?“

„Der Unterschied ist, dass ich jetzt gebrechlich bin! Ich brauche Hilfe!“

„Vielleicht hätte man darüber früher nachdenken sollen?“, die Stimme des Sohnes klang schärfer. „Vielleicht hätte man die, die sich drei Jahre lang um Sie gekümmert haben, nicht beleidigen sollen?“

Die alte Frau wechselte ihren Blick zu Natalja.

„Nataschenka, du lässt mich doch nicht im Stich? Ich bin doch alt, krank…“

Natalja schwieg, zerrissen zwischen Mitleid und Groll.

„Mama, sag ihr die Wahrheit“, bat Dmitri leise. „Sag ihr, wie müde du der ewigen Vorwürfe bist.“

„Ich habe dich niemals fremd genannt!“, empörte sich Valentina Semjonowna.

„Nicht? Und was haben Sie der Nachbarin erzählt? Dass Sie mit Fremden zusammenleben, die nur auf Ihren Tod warten?“

Die alte Frau stockte.

„Wie bitte?“, ließ der Sohn nicht locker. „Mama ist seit dreißig Jahren in dieser Familie. Dreißig Jahre hat sie ertragen. Und Sie halten sie immer noch für eine Fremde.“

Natalja ging zum Fenster. Ihr Herz war schwer.

„Valentina Semjonowna“, sagte sie, ohne sich umzudrehen, „erinnern Sie sich, was Sie mir vor drei Jahren gesagt haben?“

„Natascha, ich war in Trauer…“

„Sie sagten: ‚Packt eure Sachen, die Wohnung gehört mir.‘ Erinnern Sie sich?“

Stille.

„Und Sie sagten auch, dass Sie genug von fremden Leuten erduldet hätten. Daran erinnern Sie sich auch?“

„Es ist egal, was Sie wollten“, Natalja drehte sich um. „Wichtig ist, was Sie gesagt haben. Und das haben wir uns gemerkt.“

Die Schwiegermutter sank auf einen Stuhl, als ob die Luft aus ihr entwichen wäre.

„Krank, ja“, stimmte Natalja zu. „Aber warum sollen die helfen, die Sie für Fremde halten?“

Die alte Frau zupfte schweigend an ihrem Morgenmantel.

„Valentina Semjonowna, Sie haben mir mein ganzes Leben lang zu verstehen gegeben, dass ich hier überflüssig bin. Warum sollte ich jetzt bleiben?“

„Weil… es sich so gehört“, murmelte sie schwach.

„Wem gehört sich das?“, mischte sich Dmitri ein. „Ihnen? Und was gehört sich für uns? Ewig zu dulden?“

Die alte Frau hob ihre verweinten Augen zu ihm.

„Dimotschka, du bist doch mein Enkel…“

„Ein Enkel, den Sie von Kindheit an nicht geliebt haben. Dem Sie eingeredet haben, er sei ein Versager.“

„Ich… ich dachte nicht, dass du dich daran erinnern würdest…“

„Ich erinnere mich. Und Mama erinnert sich auch.“ Eine Woche später zogen sie aus. Die Wohnung blieb zurück, mit ihren schweren Vorhängen, dem Geruch von Medikamenten und der ewigen Stille, die nur vom Husten unterbrochen wurde. Natalja blickte nicht zurück, obwohl ihr Herz sich zusammenkrampfte. In der neuen Zweizimmerwohnung war es hell, es roch nach Farbe und Kaffee. Die erste Nacht schlief sie ohne Unterbrechung durch, und am Morgen, als sie aus dem Fenster schaute, lächelte sie plötzlich. Ihr Sohn stellte zwei Tassen auf den Tisch – eine mit Tee, die andere mit Milch, wie in ihrer Kindheit. Hinter der Wand, in der Nachbarwohnung, ratterte der Fernseher, aber nicht mehr in ihren Köpfen. Und die alte Frau, allein zurückgelassen, saß lange im Sessel, ohne das Licht einzuschalten. Und erst einen Tag später rief sie die Nachbarin an, damit diese vorbeikam. Sie sprach leise, ihre Hände zitterten. Zum ersten Mal seit vielen Jahren hatte sie Angst.