Ich wollte nur Holz in die Sauna legen, doch ich fand meinen Mann mit unserer Schwiegertochter – ihre Bestrafung war digital und gnadenlos

Nikita schwieg; er war auf Geschäftsreise in einer anderen Zeitzone, aber ich wusste, dass seine Benachrichtigungen immer aktiviert waren. In der Sauna begann unterdessen die Unruhe. Erst verstummte das Rauschen des Wassers, dann folgte ein dumpfer Schlag, als wäre jemand auf dem nassen Boden ausgerutscht.

„Wo ist mein Handy?!“, brüllte Olegs Stimme; durch die Holztür war alles perfekt zu hören. „Es liegt doch da auf der Bank!“, schrie Lera schrill zurück. „Warum regst du dich so auf, du Bär?“ „Da kommen pausenlos Benachrichtigungen rein! Wer schreibt denn um diese Zeit?“

Es herrschte eine kurze Stille, und dann drang ein Geräusch aus der Sauna, als würde gleichzeitig eine Schüssel herunterfallen und jemand gewürgt werden. „Verdammt…“, sank Olegs Stimme zu einem Flüstern herab. „Was? Was ist da los?!“, Lera geriet in Panik. „Oje… Mama schreibt… Nikita… Hast du das etwa geschickt?!“ „Ich?! Nein! Das warst du! Ich hatte nasse Hände, du hattest das Telefon als Letzte!“

Im Chat „Geliebte Familie“ fand eine wahre Explosion statt. Leras Vater tippte in Großbuchstaben: „OLEG, ICH REISS DIR DIE BEINE AUS. WAS TREIBST DU DA, DU ALTER KANALIE? ICH KOMME VORBEI!“ Meine Schwester schickte eine fünfminütige Sprachnachricht. Ich hörte sie nicht an, war mir aber sicher, dass sie Olegs gesamte Biografie seit dem Kindergarten detailgetreu analysierte.

Schließlich erschien Nikita online. „Mama, bist du zu Hause?“, lautete eine kurze private Nachricht. „Ja, ich sitze auf der Veranda und genieße die frische Luft“, antwortete ich. „Ich nehme den ersten Flug. Mach ihnen nicht auf.“ „Das hatte ich ohnehin nicht vor.“

Von drinnen wurde nun gegen die Saunatür gehämmert, erst mit den Fäusten, dann wohl mit der Schulter. „Natascha! Natascha, mach auf! Das ist ein Missverständnis! Wir wurden gehackt!“, schrie Oleg mit kläglicher, zittriger Stimme. „Das ist Künstliche Intelligenz! Solche Technologien gibt es heute, davon verstehst du nichts!“ Lera heulte: „Natalja Borissowna! Sie haben alles falsch verstanden! Wir haben nur herumgealbert! Ich trage einen Badeanzug, man sieht ihn auf dem Foto nur nicht!“

Ich saß da, beobachtete den Sonnenuntergang und fühlte, wie eine tonnenschwere Last von meinen Schultern fiel. All seine ewige „Beschäftigung“ an den Wochenenden, ihre seltsamen Mienen und Blicke beim Abendessen. Seine Vorwürfe, die Suppe sei nicht gesalzen oder ich sähe „altmodisch“ aus. Es stellte sich heraus, dass das Rätsel ganz simpel war und der Schlüssel dazu im Vorraum lag. Olegs Telefon klingelte ununterbrochen; offensichtlich hatte Leras Vater beschlossen, es nicht bei Textnachrichten zu belassen.

Ich ging ins Haus und holte den großen schwarzen Koffer aus dem Schrank. Ich öffnete Olegs Garderobe. Alles flog hinein: seine Lieblingshemden, die ich stundenlang gebügelt hatte, seine Anzüge, Socken, seine Angelausrüstung. Ich packte nicht ordentlich – ich stopfte die Sachen mit den Füßen fest. Obenauf warf ich seine Zahnbürste und die abgetretenen Hausschuhe. Dann nahm ich einen großen Bauschutt-Sack. Dort landeten Leras Kosmetika, mit denen mein ganzes Bad vollgestellt war, ihr Föhn und ihr Bademantel. Ich stellte das ganze „Hab und Gut“ auf die Veranda. Das Hämmern an der Saunatür wurde zum hysterischen Poltern.

„Natascha! Mein Herz! Mir ist schlecht!“, spulte Oleg seine Lieblingsmasche ab. Früher wäre ich mit dem Blutdruckmessgerät zu ihm geeilt. Doch jetzt goss ich mir in aller Ruhe ein Glas eiskaltes Brunnenwasser ein. Ich trat an die Saunatür, doch den Haken löste ich nicht; ich blieb einfach davor stehen. „Oleg“, sagte ich laut und deutlich. Dahinter wurde es augenblicklich still. „Natascha, Schätzchen, mach auf, lass uns in Ruhe reden“, keuchte er durch den Türspalt. „Du wirst mit Nikita reden. Und mit deinem Schwiegervater. Er biegt übrigens gerade in die Straße ein, dem Motorgeräusch nach zu urteilen.“ „Natascha, spiel nicht verrückt! Hier drin ist es heiß! Wir verkochen hier!“ „Ich habe den Ofen nicht mehr angeheizt und kein Holz nachgelegt“, antwortete ich. „Es wird abkühlen. Bleibt drin und denkt über euer Verhalten nach, das ist lehrreich.“

Ich kehrte genau in dem Moment auf die Veranda zurück, als der Wagen des Schwiegervaters mit quietschenden Reifen hielt. Er stürmte rot vor Zorn aus dem Wagen, eine Eisenstange in der Hand, gefolgt von seiner weinenden Frau. Wortlos deutete ich zur Sauna. „Der Schlüssel wird nicht benötigt“, sagte ich. „Nehmt einfach den Haken ab.“

Leras Vater stürzte zur Tür. Ich nahm mein Handy und drückte im Chat „Geliebte Familie“ auf „Gruppe verlassen“. Danach blockierte ich die Nummern von Oleg und Lera. Der Koffer und der Müllsack standen einsam auf der Veranda und warteten auf ihre Besitzer. Ich ließ den Blick über mein Grundstück schweifen: Die Hortensien blühten prächtig, die Sträucher waren perfekt gestutzt, das Haus stand solide da. Es war mein Haus. Meine Hortensien. Und von nun an würde es endlich mein Leben sein.