Der Millionär entließ 37 Kindermädchen … bis eine Angestellte das Unmögliche wagte

Mein Name ist Thomas Schneider, ich bin 36 Jahre alt, und vor etwas mehr als einem Jahr verlor ich meine Frau Clara. Ein aggressiver Krebs hatte sie innerhalb von nur sechs Monaten ausgelöscht. Seitdem waren das Leben meiner sechs Töchter und meines eigenes zu einem unbeherrschbaren Chaos geworden – einem Chaos, das selbst das gesamte Geld der Welt nicht ordnen konnte.

Ich bin der Gründer von Mantec, einem Technologieunternehmen im Wert von mehr als einer Milliarde Euro. Von außen betrachtet besitze ich alles: eine prächtige Villa in einem vornehmen Stadtteil, Luxuswagen und ein Bankkonto, von dem mehrere Generationen leben könnten. Doch wenn das Herz leer ist, hallen die Größe eines Hauses und die vielen Nullen auf dem Konto nur umso lauter wider. In den vergangenen zwei Wochen hatten siebenunddreißig Kindermädchen meine Tür betreten.

Einige liefen weinend davon, andere schworen, niemals wiederzukommen – nicht einmal für alles Gold der Stadt. Die Mitarbeiter der Vermittlungsagentur hatten mich bereits auf ihre schwarze Liste gesetzt. Sie nannten mich einen hoffnungslosen Fall. Dabei war weder ich allein schuld noch waren es meine Mädchen. Es war die Wunde, die Clara hinterlassen hatte und die in jedem Zimmer offenstand, eitrig und laut wie ein Schweigen, das nach Schreien klang.

Das Haus, das früher von Lachen, Liedern und dem Duft frisch gebackenen Brotes erfüllt gewesen war, roch nun nach Wandfarbe, kaputtem Spielzeug und unterdrückten Tränen. Meine Töchter – mein Gott, meine Töchter. Marie, die Älteste, war zwölf Jahre alt und besaß den schärfsten Verstand, den ich je bei einem Kind erlebt hatte. Sie führte ihre Schwestern, als wären sie eine kleine Armee, die der ganzen Welt den Krieg erklärt hatte.

Am Tag der Beerdigung ihrer Mutter hatte sie zu mir gesagt: „Keine Frau wird jemals ihren Platz einnehmen, Papa. Niemand.“ Seitdem wurde jedes Kindermädchen, das durch unsere Tür kam, zu einer Feindin, die besiegt werden musste. Dann waren da noch die Zwillinge Lina und Lisa, beide sechs Jahre alt. Zwei kleine Mädchen, die lächelten, während sie ihren nächsten Anschlag planten. Sie legten künstliche Insekten in Schuhe, verklebten Türen und versteckten Lebensmittel in Schubladen.

Wenn sie sich einen neuen Streich ausdachten, klang ihr Lachen beinahe wie ein Schutzmechanismus gegen den Schmerz. Laura, zehn Jahre alt, kämpfte auf andere Weise. Seit Claras Tod riss sie sich büschelweise die Haare aus. Auf ihrem Kopf waren kahle Stellen zurückgeblieben – sichtbare Spuren einer Angst, die nicht einmal die teuersten Psychologen hatten aufhalten können. Julia, neun Jahre alt, litt unter Panikattacken, besonders in der Nacht.

Manchmal hörte ich sie am anderen Ende des Flurs nach ihrer Mutter schreien. Dann blieb ich wie erstarrt vor ihrer Tür stehen, weil ich nicht wusste, wie ich ihr helfen sollte. Sophie, acht Jahre alt, hatte wieder begonnen, ins Bett zu machen. Nicht aus Unachtsamkeit, sondern aus Angst – eine emotionale Regression, die sie selbst nicht beherrschen konnte. Und schließlich war da meine kleine Isabelle, gerade drei Jahre alt. Seit sie ihre Mutter verloren hatte, sprach sie fast gar nicht mehr. Sie brachte höchstens ein oder zwei kaum hörbare Wörter hervor und aß nur, wenn sie bereits einschlief.

An diesem Tag sah ich aus dem Fenster, wie das letzte Kindermädchen davonrannte. Ihre Uniform war zerrissen, und ihr grün gefärbtes Haar war das Ergebnis eines besonders grausamen Streichs der Zwillinge. In mir mischten sich Scham und Verzweiflung. Siebenunddreißig in zwei Wochen. Siebenunddreißig Frauen, die vor ihrem Weggehen dasselbe gesagt hatten. Diese Kinder brauchten keine strengere Hand. Sie brauchten eine Mutter – und ich konnte ihnen keine geben.

Mein persönlicher Assistent Andreas rief mich an, während ich noch dem davonfahrenden Taxi nachblickte. „Herr Schneider, es gibt keine Agentur mehr auf unserer Liste. Die letzten haben uns als hoffnungslosen Fall eingestuft.“

„Dann haben wir wohl jede professionelle Möglichkeit ausgeschöpft“, antwortete ich lustlos.

„Es gäbe noch eine Alternative, Sir.“

„Welche?“

„Wir könnten zumindest eine Haushälterin einstellen. Jemanden, der das Haus am Laufen hält, während wir nach einer anderen Lösung suchen.“

Ich seufzte. In diesem Augenblick erschien alles, was auch nur ein kleines bisschen Ordnung zurückbringen konnte, wie ein Wunder.

„Tun Sie es. Ganz gleich, wer bereit ist, hereinzukommen.“

Einige Kilometer entfernt, in einem bescheidenen Viertel, wachte eine junge Frau namens Lena Weber um halb sechs Uhr morgens auf. Sie war fünfundzwanzig Jahre alt und trug die dauerhafte Erschöpfung eines Menschen in sich, der für zwei arbeitete und für zehn träumte. Ihr Vater war Maurer im Ruhestand, ihre Mutter verkaufte Süßigkeiten. Seit ihrem achtzehnten Lebensjahr putzte Lena fremde Häuser, um ihre Abendkurse in Kinderpsychologie bezahlen zu können.