Ich glaubte, mein fünfjähriger Sohn sei nur eifersüchtig auf seine kleine Schwester – bis er mich ansah und flüsterte: „Mama, dieses Baby gehört nicht zu uns“; was er danach erzählte, ließ meine ganze Familie zerbrechen

Manchmal höre ich Lukas’ Stimme noch immer in meinem Kopf. Nicht sein fröhliches, klebriges Superheldengekicher, das ich so gut kannte. Nicht das aufgeregte „Mama, schau mal!“, bevor er vom Sofa sprang und wieder etwas völlig Unvernünftiges ausprobierte.

Ich höre ein Flüstern.

„Mama, das ist nicht meine Schwester.“

Wenn er es geschrien hätte, wäre ich vielleicht sofort hellhörig geworden. Hätte er einen Wutanfall bekommen, hätte ich es als Eifersucht abgetan. Wäre er zornig gewesen, hätte ich es ebenfalls verstanden.

Er war fünf Jahre alt. Sein ganzes Leben lang war er unser einziges Kind gewesen. Jeder hatte mich gewarnt, dass die Umstellung schwierig werden würde.

Aber Lukas war nicht wütend.

Er hatte Angst.

Und genau das ist es, was ich mir bis heute nicht verzeihen kann: Ich habe es nicht bemerkt.

Monatelang hatte er um eine kleine Schwester gebeten.

In einem Kaufhaus hatte er winzige gelbe Söckchen ausgesucht und mir präsentiert, als wären sie ein kostbarer Schatz. Meinen Bauch nannte er „Babybohne“, noch bevor wir wussten, ob das Kind ein Junge oder ein Mädchen werden würde.

Als die Ärztin beim Ultraschall sagte, dass es ein Mädchen war, klatschte er so begeistert, dass sich die Leute auf dem Flur nach ihm umdrehten.

„Meine Schwester“, wiederholte er immer wieder. „Meine Schwester ist da drin.“

Seiner Kindergärtnerin erklärte er, er werde „der beste große Bruder im ganzen Land“. Er sagte tatsächlich „im ganzen Land“, weil ihm die Welt offenbar zu klein erschien.

Auch im Krankenhaus konnte er sich kaum von ihr lösen. Er stand auf einem Stuhl neben meinem Bett, hielt sich mit einer Hand am Geländer fest und betrachtete ihr rosiges Gesicht, als wäre sie der wichtigste Mensch, den er je gesehen hatte.

„Sie ist winzig“, flüsterte er.

Mein Mann Markus lachte leise. „Die meisten Neugeborenen sind winzig.“

Lukas verzog das Gesicht. „Nein, Papa. Ich meine winzig-winzig. Wenn ich falsch niese, fliegt sie weg.“

Dann beugte er sich zu ihr hinunter und sagte mit feierlicher Stimme: „Ich bin dein großer Bruder. Ich hab dich lieb.“

Ich weinte damals direkt auf meinem Krankenhausbett.

Deshalb nahm ich an, dass Lukas einfach erst am nächsten Tag begriff, was ein neues Baby wirklich bedeutete. Als wir am Nachmittag mit unserer Tochter nach Hause kamen und er plötzlich nicht ins Kinderzimmer gehen wollte, dachte ich, die Wirklichkeit sei ihm nun vielleicht zu viel geworden.

Ich war erschöpft, wund, meine Kleidung war von der Milch durchnässt, und in der vergangenen Nacht hatte ich höchstens zwei Stunden geschlafen.

Markus trug die Babyschale nach oben.

Ich folgte ihm mit der Wickeltasche über einer Schulter und einer Reisetasche, die über den Teppich schleifte. Lukas kam hinter uns her, bis wir an der Tür des Kinderzimmers ankamen.

Dann blieb er stehen.

Einfach so.

Eine Hand lag am Türrahmen, während er in das Bettchen sah, in das Markus das Baby gerade gelegt hatte. Sein Gesicht veränderte sich auf eine Weise, die ich noch nie zuvor gesehen hatte. Er wurde blass. Sein Mund öffnete sich. Seine Augen wurden groß, aber nicht vor Staunen.

Vor Angst.

Er wich einen Schritt zurück.

Dann noch einen.

„Lukas?“, fragte ich. „Schatz, was ist los?“

Er sah mich an und sagte so leise, dass ich ihn beinahe nicht verstand: „Das ist nicht meine Schwester.“

Markus lachte müde. „Komm schon, mein Großer.“

Doch Lukas wich weiter zurück.

„Ich will in mein Zimmer.“

Ich erinnere mich genau an den Blick, den Markus und ich miteinander wechselten.

Elternblick. Wir wussten, was zu tun war.

Markus verdrehte leicht die Augen und formte mit den Lippen das Wort „Eifersucht“.

Ich nickte, weil es logisch klang.

Es passte. Es war einfach.

In der ersten Nacht kam Lukas erst zum Abendessen nach unten, als ich ihn persönlich holen ging.

Er sagte kaum ein Wort.

Als das Baby zu weinen begann, fuhr er so heftig zusammen, dass er sein Glas umstieß. Markus fuhr ihn an, er solle doch besser aufpassen, und Lukas fing so plötzlich an zu weinen, dass wir beide erschrocken.

Später, nachdem ich das Baby beruhigt hatte, fand ich ihn oben auf dem Flur. Er saß vor der Tür des Kinderzimmers, die Knie an die Brust gezogen.

„Schatz?“, sagte ich und kniete mich zu ihm. „Rede mit mir.“

Seine Wangen waren nass. „Das Baby ist nicht meine Schwester.“

Ich strich ihm die Haare aus der Stirn. „Warum sagst du das immer wieder?“

Er schüttelte hastig den Kopf. „Ich will nicht, dass Papa es hört.“

Etwas Kaltes glitt durch meinen Körper. Nur ein kleiner Gedanke, aber er war wirklich da.

„In Ordnung“, flüsterte ich. „Papa hört uns nicht. Sag es mir.“

Lukas griff mit beiden Händen nach meiner Hand.

Seine Finger waren eiskalt.

„Weil ich gesehen habe, was sie im Krankenhaus gemacht haben, nachdem Papa mit mir Saft holen gegangen ist.“

Ich starrte ihn an.

„Was meinst du?“

Seine kleine Brust hob und senkte sich hektisch, so wie immer, wenn er gegen Tränen ankämpfte.

„Papa hat gesagt, wir holen Apfelsaft aus dem Automaten. Aber er ist gar nicht zum Automaten gegangen. Er hat mich durch einen anderen Flur geführt und mir gesagt, ich soll an der Wand stehen und ganz still sein.“

„Warum?“

„Ich weiß es nicht.“ Seine Stimme brach. „Er sah böse aus.“

Plötzlich war ich hellwach.

„Was ist dann passiert?“

Lukas schluckte. „Eine Frau kam.“

„Welche Frau?“

Er runzelte die Stirn und suchte nach den richtigen Worten. „Sie sah aus wie du. Aber sie war nicht du.“

Ich weiß noch genau, wie die Lampe über uns summte. Ich weiß noch, wie die Milch meines Babys an meiner Bluse roch. Und ich weiß noch, wie der Druck in meinen Ohren stärker wurde.

„Was meinst du damit, dass sie wie ich aussah?“

„Sie hatte dieselben Haare“, flüsterte er. „Und dieselbe Gesichtsform. Aber sie war älter. Und sie hat geweint.“

Ich sagte mir, dass er fünf Jahre alt war. Fünfjährige verwechselten Dinge. Sie bemerkten Einzelheiten, die Erwachsene übersahen. Und wenn sie Angst hatten, erfanden sie manchmal Geschichten.

Trotzdem klang meine Stimme dünn, als ich fragte: „Und dann?“

Lukas blickte zur Tür des Kinderzimmers und senkte seine Stimme noch weiter.

„Papa hat ihr einen großen Umschlag gegeben. So einen wie in Filmen. Einen dicken.“

Meine Haut prickelte.

„Was noch?“

„Er sagte, ich soll nicht hinsehen.“ Nun weinte Lukas richtig, leise und zitternd. „Aber ich habe trotzdem hingesehen.“

Ich schlang beide Arme um ihn. „Es ist alles gut. Du bist sicher.“

„Nein.“ Er löste sich von mir und sah mich mit seinen geröteten, verzweifelten Augen an. „Mama, er hat ihr das Baby weggenommen.“

Ich erstarrte.

„Er hat das Baby genommen. Die Frau hat geweint, und Papa hat gesagt: ‚So funktioniert es nun einmal.‘“

Mein Mund war trocken. „Hast du das Gesicht des Babys gesehen?“

Lukas nickte einmal. „Es hatte eine rosafarbene Mütze. Nicht die mit den Blumen.“

Unsere Tochter hatte im Krankenhaus zwei kleine Mützen getragen, die die Schwestern wegen des Spuckens gewechselt hatten. Eine einfache rosafarbene.

Eine weiße mit winzigen Blumen.

Ich sagte Lukas nichts davon.

Ich weiß nicht mehr, was ich danach zu ihm sagte. Ich weiß nur, dass ich ihn ins Bett brachte. Ich weiß, dass ich neben ihm saß, bis er mit einer Hand in meinem Schlafanzug eingeschlafen war. Und ich weiß, dass ich anschließend nach unten ging, als würde ich durch tiefes Wasser waten.

Markus stand in der Küche und bereitete eine Flasche zu.

Er hob den Kopf. „Hat er sich beruhigt?“

Ich lehnte mich gegen den Türrahmen. „Was ist passiert, als du mit Lukas Saft holen gegangen bist?“

Sein Gesicht veränderte sich kaum.

Gerade das machte es schlimmer.

„Was?“

„Im Krankenhaus.“

„Wir haben Saft geholt.“

„Lukas sagt, du bist durch einen anderen Flur gegangen.“

Markus lachte kurz. „Er ist fünf.“

„Er sagt, er hat dich mit einer Frau gesehen.“

Nun veränderte sich sein Gesicht.

Nicht Verwirrung. Keine Sorge.

Berechnung.

Er stellte die Flasche vorsichtig auf der Arbeitsplatte ab. „Machst du das jetzt wirklich?“

Ich sah ihn an. „Was soll ich machen?“

„Wir haben ein Neugeborenes zu Hause. Du bist voller Hormone. Lukas spielt sich auf. Können wir daraus bitte keine verrückte Geschichte machen?“

Da war es. Dieser abrupte Wechsel. So schnell, dass ich ihn beinahe übersehen hätte.

Ich war neun Jahre mit ihm zusammen. Lange genug, um zu erkennen, wann er innehielt.

„Wer war die Frau?“

„Niemand.“

„Lukas sagt, du hast ihr einen Umschlag gegeben.“

Markus lachte wieder, diesmal zu laut. „Ein Umschlag? Das hast du von einem fünfjährigen Zeugen?“

„Hör auf, so über ihn zu reden.“

„Dann verhör mich nicht wegen der Fantasie eines Kindes.“

Oben begann das Baby zu weinen.

Markus sah zur Decke, nahm die Flasche und ging an mir vorbei. „Heute Abend machen wir das nicht.“

Ich blieb in der Küche zurück und zitterte.

Das hätte reichen müssen. Es hätte mich zum Handeln bringen müssen. Aber das ist die hässliche Wahrheit über Verrat: Wenn er zum ersten Mal sichtbar wird, versucht der Verstand oft noch, das eigene Leben zu retten, bevor das Herz daran zerbrechen kann.

Ich wollte eine Erklärung.

Ich wollte ein Missverständnis.

Ich wollte einfach nur schlafen.

Am nächsten Morgen war Markus außergewöhnlich freundlich.

Er küsste mich auf die Stirn, brachte mir Kaffee und entschuldigte sich dafür, dass er am Abend zuvor so schroff gewesen war. Wir seien beide überfordert, sagte er.

„Lukas braucht nur Zeit“, meinte er. „Er wird sich schon daran gewöhnen.“

Dann sah er mir direkt in die Augen und fügte hinzu: „Du weißt, dass ich niemals etwas tun würde, was unserer Familie schadet.“

Familien wie meine werden auf solchen Sätzen aufgebaut.

Nicht auf Wahrheit. Auf Sätzen.

Zwei Tage lang versuchte ich, mich selbst davon zu überzeugen, dass alles normal war.

Nichts daran war normal.

Lukas weigerte sich weiterhin, das Kinderzimmer zu betreten. Wenn ich ihn bat, mir eine Windel zu reichen, während ich das Baby wickelte, verließ er sofort den Raum. Wenn Verwandte kamen und ihn mit einem fröhlichen „Liebst du deine kleine Schwester denn nicht?“ bedrängten, verstummte er und starrte auf den Boden.

In der dritten Nacht wachte ich um 2.14 Uhr auf und bemerkte, dass Markus nicht neben mir lag.

Das Baby weinte nicht.

Auch sein Handy lag nicht auf dem Ladegerät.

Ich ging nach unten und sah Licht unter der Tür seines Arbeitszimmers hervorscheinen.

Er war drinnen und sprach leise.

Als ich die Tür öffnete, fuhr er so heftig herum, dass ihm das Handy beinahe aus der Hand fiel.

„Mit wem telefonierst du?“, fragte ich.

Er stand auf. „Mensch, Clara.“

Noch bevor er auflegte, hörte ich am anderen Ende eine Frauenstimme.

Nicht alt. Nicht sachlich. Keine Verwandte.

Eine Frau.

Etwas in mir brach endgültig auseinander.

„Gib mir das Telefon“, sagte ich sehr ruhig.

„Nein.“

„Gib mir das Telefon, Markus.“

Er steckte es in die Hosentasche. „Du benimmst dich völlig irrational.“

Da lachte ich.

Eigentlich lachte ich nur, weil ich sonst geschrien hätte. „Dein Sohn sagt, er hat gesehen, wie du einer weinenden Frau im Krankenhaus ein Baby weggenommen hast. Und jetzt führst du mitten in der Nacht heimliche Telefonate, aber ich bin irrational?“

Er kam so schnell um den Schreibtisch herum, dass ich zurückwich.

„Sei leiser.“

„Warum? Damit das falsche Baby nicht aufwacht?“

Sein Gesicht veränderte sich.

Nur für eine Sekunde. Aber ich sah es.

Und wenn man Schuld einmal erkannt hat, kann man sie nicht mehr übersehen.

Lange starrte er mich an. Dann setzte er sich, als wäre jede Kraft aus ihm gewichen.

Als er sprach, war seine Stimme flach.

„Die Wahrheit wird dir nicht gefallen.“

Ich umklammerte den Türrahmen so fest, dass sich meine Fingernägel in das Holz bohrten.

„Dann sag sie mir.“

Er rieb sich mit beiden Händen über das Gesicht. „Das Baby ist von mir.“

In meinen Ohren begann es zu klingeln. „Was?“

Er sah mich mit leeren Augen an. „Es ist meine Tochter.“

„Natürlich ist sie deine Tochter. Sie ist unsere Tochter.“

Er schüttelte langsam den Kopf.

„Nein. Nicht unsere.“

Ich weiß nicht, wie lange ich dort stand. Lange genug, dass die Stille zwischen uns zu etwas Lebendigem wurde.

Dann hörte ich mich fragen: „Wessen Kind liegt in meinem Kinderzimmer?“

Er schluckte. „Sie heißt Mia.“

Meine Stimme wurde lauter. „Wessen Kind?“

Er starrte auf den Schreibtisch. „Mein Kind. Und Lauras.“

Laura.

Ich kannte ihren Namen, noch bevor er mehr erklärte. Eine Frau aus seinem Büro. Hübsch auf eine weiche, teure Art. Eine dieser Frauen, bei denen Männer sagen, man könne so leicht mit ihnen reden, obwohl sie in Wahrheit nur bereit waren, ihnen zu schmeicheln.

Ich wollte mich setzen, aber es gab keinen Stuhl, der sich nicht schmutzig angefühlt hätte.

„Du hattest eine Affäre.“

„Ja.“

„Und du hast ihr Baby hierhergebracht.“

„Ja.“

„Während ich gerade unser Kind zur Welt brachte?“

Er schloss die Augen. „Laura hat drei Tage vor dir entbunden.“

Aus meiner Kehle kam ein Laut, der nicht menschlich klang.

Er redete weiter, vielleicht weil er sonst sich selbst hätte zuhören müssen.

„Unser Baby hat es nicht geschafft.“

Ich starrte ihn an.

Er wiederholte es, langsamer, als müsste er mir etwas erklären, das ich nicht verstand. „Unsere Tochter wurde tot geboren.“

Ich schüttelte sofort den Kopf. Heftig. Verzweifelt. „Nein.“

„Doch.“

„Nein, ich habe sie gehalten.“

Er sagte nichts.

Und dann wusste ich es.

Krankenhauszimmer verschwimmen. Schmerzmittel lassen Erinnerungen verschwimmen. Blutverlust, Monitore und Erschöpfung tun dasselbe. Ich erinnerte mich an einzelne Bilder, nicht an eine Reihenfolge. Eine Schwester, die mir ein Baby auf die Brust gelegt hatte. Markus, der weinte. Ich war zu schwach gewesen, den Kopf ganz zu heben.

Ich erinnerte mich daran, gedacht zu haben, dass ihr kalt war.

Ich erinnerte mich, dass man sie schnell weggebracht hatte, weil sie angeblich untersucht werden musste.

Ich erinnerte mich an Markus’ Stimme: „Es ist alles in Ordnung. Schlaf jetzt.“

„Oh mein Gott“, flüsterte ich.

Er sah zur Seite.

„Du hast sie ausgetauscht.“

Er antwortete nicht.

Da stürzte ich mich auf ihn. Nicht stark genug, um ihn ernsthaft zu verletzen, aber heftig genug, dass wir beide ins Stolpern gerieten. „Du hast mich das Kind einer anderen Frau stillen lassen.“

„Clara—“

„Du hast mich sie benennen lassen.“

Seine Stimme wurde scharf. „Ich habe versucht, unsere Familie zu retten.“

Ich wurde ganz ruhig.

„Vor was wolltest du sie retten?“

Dann kam der zweite Teil ans Licht.

Nicht in einem einzigen Geständnis. In Bruchstücken. Hässlichen, gierigen Bruchstücken.

Das Geld seiner Eltern war seit Monaten weniger geworden. Das Vertrauen seines Vaters hing an einem makellosen Ansehen, an einem Erben, an Enkelkindern und an der Vorstellung einer stabilen Familie. Wir waren längst viel tiefer verschuldet, als ich gewusst hatte. Fehlgeschlagene Investitionen von Markus. Kreditlinien. Darlehen. Mindestzahlungen, die er von einem Konto auf das andere verschoben hatte, damit niemand bemerkte, wie schlimm es wirklich stand.

Und seine Affäre? Sie war in eine Schwangerschaft gemündet, von der er nicht wollte, dass irgendjemand erfuhr.

Als meine Arbeit ausfiel und unser Kind tot geboren wurde, glaubte er, eine Lösung gefunden zu haben.

Seine Geliebte hatte eine gesunde Tochter. Ich hatte ein Zimmer voller rosafarbener Decken, vorbereitete Geburtskarten und Schwiegereltern, die auf den Beweis warteten, dass ihr vermeintlich perfekter Sohn eine perfekte Ehe führte und ihnen einen Erben schenkte.

Er war mit Laura auf dem hinteren Krankenhausflur zusammengetroffen, angeblich während er Lukas zum Saft brachte.

Bargeld gegen Schweigen.

Ein Baby gegen eine Lüge.

Ich wich vor ihm zurück, bis ich mit dem Rücken gegen die Wand stieß.

„Du hast den Tod unserer Tochter verkauft“, sagte ich.

Er zuckte zusammen. „Sag es nicht so.“

Ich lachte erneut, und diesmal klang es zerbrochen. „Wie soll ich es denn sagen? Geschäftlich?“

Er hatte tatsächlich den Mut, elend auszusehen.

Dann stellte ich die Frage, die ich als Erste hätte stellen müssen.

„Wo ist mein Kind?“

Seine Lippen pressten sich zusammen. „In Sicherheit.“

Ich glaube, in diesem Moment hörte ich auf, seine Ehefrau zu sein.

„Wo ist sie?“, fragte ich noch einmal.

Er antwortete nicht.

Alles war bereits auseinandergebrochen.

Ich war nur die Letzte gewesen, die davon erfuhr.

Und dann sagte er den Satz, der mich noch heute manchmal aus dem Schlaf reißt.

„Das alles hat nur funktioniert, weil du zugestimmt hast.“

Ich starrte ihn an.

„Was?“

Er blinzelte, als hätte er zu viel gesagt.

Der Raum schien sich unter meinen Füßen zu neigen.

„Du hast Ja gesagt“, flüsterte er. „Nachdem der Arzt es dir erklärt hatte.“

Ich schüttelte den Kopf, noch bevor er zu Ende gesprochen hatte.

„Nein.“

„Doch.“

„Das würde ich niemals tun—“

„Du hast es getan.“

Er stand langsam auf. „Du hast geweint. Immer wieder gesagt, dass wir nicht alles verlieren dürfen. Du hast gefragt, was meine Eltern tun würden, wenn sie uns den Geldhahn zudrehen. Du hast gesagt, Lukas brauche Stabilität. Du hast gesagt, wenn Laura Geld wolle und ihr Kind nicht behalten möchte, dann könnte man vielleicht—“

„Hör auf.“

Doch er hörte nicht auf.

„Du hast gesagt, niemand müsse jemals davon erfahren.“

Ich bekam keine Luft.

Da kehrten die Bruchstücke zurück. Keine klaren Erinnerungen, sondern Splitter. Ein Arzt, der leise sprach. Markus, der meine Hand viel zu fest hielt. Jemand sagte: „Es gibt Möglichkeiten.“ Ich versank in Schmerz, Blutverlust und Angst. Ich fragte, ob unsere Tochter wirklich tot sei. Und ich hörte Markus sagen: „Wir können das immer noch in Ordnung bringen.“

Nein.

Nein, nein, nein.

Er sah es in meinem Gesicht. Er bemerkte, dass etwas zurückkam.

„Du wusstest es“, sagte er leise. „Vielleicht nicht jedes Detail. Vielleicht willst du dich nicht daran erinnern. Aber du wusstest genug.“

Ich sank auf den Boden.

Das ist der Teil, den viele Menschen nicht verstehen, wenn ich diese Geschichte erzähle. Sie wollen ein vollkommen unschuldiges Opfer. Eine Frau, die von Anfang bis Ende getäuscht wurde und selbst keinen Anteil daran hatte.

Ich wünschte, ich wäre diese Frau.

Aber das bin ich nicht.

Bis zum Sonnenaufgang fand ich auf unserem gemeinsamen Konto die Überweisung an Laura. Auf unserem Tablet entdeckte ich Nachrichten, die Markus vergessen hatte, mit seinem Handy zu synchronisieren. Ich fand ihre Worte und spürte, wie meine Hände taub wurden.

„Du hast versprochen, dass sie in ein gutes Zuhause kommt. Ich will danach keinen Kontakt. Sorge nur dafür, dass die Zahlung erledigt wird. Deine Frau hat zugestimmt. Das hast du gesagt.“

Die Polizei nannte es später Menschenhandel.

Ich nannte es in diesem Moment nur so: Mein Sohn hatte die Wahrheit früher erkannt als ich.

Um sieben Uhr kam Lukas in seinem Dinosaurierpyjama die Treppe herunter und fand mich auf dem Küchenboden sitzen.

Ohne zu fragen, kletterte er auf meinen Schoß.

Ich hielt ihn so fest, dass er sich beschwerte, ich würde ihn zerquetschen.

Dann sah er zu mir auf und sagte: „Ich hab’s dir doch gesagt.“

Ich vergrub mein Gesicht in seinen Haaren und schluchzte.

„Ja“, flüsterte ich. „Das hast du.“

Ich rief den Notruf. Danach einen Anwalt. Dann meine Schwester. Anschließend ging ich in das Kinderzimmer und sah das Baby im Bettchen an.

Sie blinzelte mich an.

Unschuldig. Warm. Lebendig.

Nicht meine Tochter.

Und trotzdem ein Kind.

Das machte alles irgendwie noch schlimmer.

Denn Erwachsene hatten das getan. Erwachsene hatten eine Lüge aufgebaut, Körper vertauscht, Geld verschoben und geübt, wie man dabei lächelt.

Und mittendrin waren zwei kleine Mädchen und ein fünfjähriger Junge gewesen, der als Einziger wusste, dass etwas Böses in sein Zuhause gekommen war.

Markus wurde noch am selben Nachmittag verhaftet.

Laura zwei Tage später.

Und ich?

Ich gab meine Aussage zwischen Erbrechen, Panikattacken und der quälend langsamen Rückkehr meiner eigenen Erinnerungen ab. Die Ermittler waren vorsichtiger, als ich es verdient hatte, und härter, als ich es mir gewünscht hätte.

Beides war verständlich.

Was meinst du: Verdient Clara nach dieser letzten Enthüllung dein Mitgefühl – oder macht ihre eigene Beteiligung sie genauso schuldig?