„Ich habe eine andere Frau“, wollte mein Mann erklären – doch als er nach Hause kam, standen seine Koffer bereits an der Tür, und plötzlich war sein ganzes sorgfältig geplantes Leben nichts mehr wert

„Die Sache ist viel komplizierter“, sagte er schließlich.

„Für mich ist sie vollkommen klar. Die Wohnung gehört mir, das Auto ebenfalls. Die Schlüssel kommen auf die Kommode. Was genau daran ist schwierig?“

„Du weißt genau, wie viel ich in dieses Zuhause investiert habe …“

„Das weiß ich. Du hast die Gardinenstangen im Schlafzimmer angebracht und zweimal den Klempner angerufen. Alles andere habe ich bezahlt. Wenn du möchtest, können wir die Belege gemeinsam durchsehen. Sie liegen in einem Ordner im Schrank.“

Er schwieg.

Nicht, weil er gekränkt war.

Martin war daran gewöhnt, dieses Leben als sein eigenes zu betrachten.

Nicht juristisch – in seinem Inneren.

Er wohnte in meiner Wohnung, fuhr mein Auto und lud seine Freunde in meine Küche ein.

Irgendwann hatte er einfach aufgehört wahrzunehmen, dass ihm nichts davon gehörte.

Wahrscheinlich wusste Jana das ebenfalls nicht.

Das Handy in seiner Hosentasche gab einen kurzen Ton von sich.

Mechanisch zog Martin es heraus und sah auf den Bildschirm. Ich bemerkte, wie sich seine Augenbraue kaum sichtbar bewegte.

Er drehte das Display nicht um.

Das musste er auch nicht.

Sein Gesicht sagte genug.

„Sie schreibt?“

Martin steckte das Handy wieder ein.

„Clara, ich will nicht, dass alles auf diese Weise endet.“

„Auf welche Weise?“

„Mit gepackten Taschen vor der Tür. Als wäre ich ein ertappter Junge, den man aus dem Haus jagt.“

„Und wie hast du es dir vorgestellt? Du triffst dich drei Wochen lang mit einer anderen Frau, und ich soll geduldig warten, bis du mir auf besonders elegante Weise mitteilst, dass wir eine ‚Pause‘ brauchen?“

Er öffnete den Mund, brachte aber kein Wort heraus.

Denn ich hatte richtig geraten.

Genau diese Szene hatte Martin geplant.

Er wäre nach Hause gekommen, hätte sich auf diesen Hocker gesetzt und vermutlich gesagt:

„Clara, ich muss ehrlich zu dir sein.“

Danach hätte ich weinen und ihn bitten sollen zu bleiben.

Und er wäre großzügig gegangen, überzeugt davon, ein komplizierter Mann zu sein, der eine schmerzhafte Entscheidung treffen musste.

Eine schöne Geschichte.

Aber nur für ihn.

Ich beschloss, seinen Plan zu ändern.

„Weiß Jana, dass die Wohnung mir gehört?“, fragte ich.

Martin antwortete nicht.

Doch sein Blick glitt sofort zur Seite.

Sie wusste es nicht.

„Und das Auto?“

Wieder Schweigen.

„Was genau hast du ihr erzählt?“

Er fuhr abrupt hoch.

Der Hocker schabte unangenehm über den Boden.

„Das geht dich nichts mehr an.“

„Einverstanden. Es geht mich tatsächlich nichts mehr an. Also leg die Schlüssel auf die Kommode.“

Das Handy meldete sich erneut.

Diesmal machte Martin keine Anstalten, es herauszunehmen.

Er ging zurück in den Flur.

Ich blieb in der Küche sitzen, trank meinen Tee und lauschte.

Ein Rascheln war zu hören, dann das Klicken eines Taschenverschlusses. Offenbar wollte mein Mann kontrollieren, was ich eingepackt hatte.

Anschließend wurde es still.

Die Stille dauerte ungefähr zwanzig Sekunden.

„Hast du mein blaues Sakko eingepackt?“

„Es liegt in der rechten Tasche. Die vier Krawatten sind auch dort.“

Wieder sagte er nichts.

Ich stellte mir vor, wie Martin neben der Kommode stand und auf den Schlüsselbund blickte.

Er dachte nicht an mich.

Er überlegte, in welchem Zustand er bei Jana auftauchen würde.

Ohne Auto.

Mit einem Taxi.

Mit zwei schweren Taschen.

Bei der Arbeit hatte sie ihn in einem teuren Anzug erlebt, am Steuer meines Wagens. Sie hatte ihn davon erzählen hören, dass „wir renovieren“ und dass er „noch auf den Parkplatz müsse“.

Für Jana war er ein gut situierter Mann gewesen, der scheinbar alles besaß.

Nun waren ihm nur zwei Taschen, sein Handy, die Brieftasche und das blaue Sakko geblieben.

„Clara.“

„Ja?“

„Könnte ich vielleicht vorerst hierbleiben? Nur eine Woche, bis ich eine passende Wohnung gefunden habe.“

Ich stellte die Tasse auf den Tisch.

„Nein.“

„Ich würde auf dem Sofa schlafen.“

„Martin, ich habe nein gesagt.“

Er schwieg eine Weile.

„Du bist sehr hart geworden.“

„Ich bin nicht anders geworden. Ich war schon immer so. Früher musstest du es nur nicht bemerken.“

Darauf erwiderte er nichts.

Kurz darauf hörte ich, wie das Schloss der Wohnungstür einrastete.

Dann nahm Martin seine Taschen hoch. Nach dem Geräusch zu urteilen, waren sie schwer.

Ich hatte alles eingepackt.

Sogar die alten Turnschuhe, in denen er früher morgens joggen gegangen war.

Damals war er tatsächlich noch jeden Morgen gelaufen.

Mein Handy klingelte.

Sabine.

„Ist er weg?“

„Ja.“

„Wie geht es dir?“

„Gut. Ich trinke Tee.“

„Mit Honig?“

„Mit Honig.“

„Dann hast du alles richtig gemacht.“

Zum ersten Mal an diesem Abend musste ich lächeln.

Nicht aus Wut.

Auch nicht aus Erleichterung.

Meine beste Freundin wusste einfach, dass ich meinem Tee immer Honig hinzufügte, wenn ich ein wenig Wärme brauchte.

Zwanzig Minuten später trat ich ans Fenster.

Martin stand mit seinen beiden Taschen vor dem Hauseingang. Das Taxi war noch nicht gekommen.

Er telefonierte.

Ich konnte die Worte nicht verstehen, aber seine Gesten waren eindeutig. Mit der freien Hand fuhr er weit auseinander, so wie Menschen es tun, die erklären wollen:

„Es ist alles nicht so einfach.“

Wahrscheinlich fragte Jana, warum er sich verspätete und wo das Auto blieb.

Ich zog den Vorhang zu.

Auf der Kommode lagen die Schlüssel.

Zwei für die Wohnung.

Einer für das Auto.

Daneben der Anhänger mit dem kleinen Kompass, den ich Martin zu unserem fünfzehnten Hochzeitstag geschenkt hatte.

Später nahm ich den Kompass vom Schlüsselbund und legte ihn in eine Schublade.

Nicht aus Sentimentalität.

Es war einfach ein schönes Stück, das man nicht wegwerfen musste.

Der Tee im Becher war inzwischen kalt geworden.

Draußen nieselte es.

Irgendwo unten schlug die Tür eines gerade angekommenen Taxis zu.

Und damit war es vorbei.