„Ich will nur eine Pause“ – doch als mein Mann mit seiner Geliebten verschwinden wollte, standen seine Koffer bereits vor der Tür und plötzlich gehörte ihm nichts mehr von dem Leben, das er für seines hielt

Ich war stolz auf mich.

„Die Sache ist viel komplizierter“, sagte er schließlich.

„Für mich ist sie vollkommen klar. Die Wohnung gehört mir, das Auto ebenfalls. Die Schlüssel kommen auf die Kommode. Was genau daran verstehst du nicht?“

„Du weißt genau, wie viel ich in dieses Zuhause investiert habe …“

„Ja. Du hast die Gardinenstangen im Schlafzimmer angebracht und zweimal einen Klempner angerufen. Alles andere habe ich bezahlt. Wenn du möchtest, können wir die Belege gemeinsam durchsehen. Sie liegen in einem Ordner im Schrank.“

Er schwieg.

Nicht, weil er verletzt gewesen wäre.

Martin war es gewohnt, dieses Leben als sein eigenes zu betrachten.

Nicht rechtlich – innerlich.

Er wohnte in meiner Wohnung, fuhr mein Auto und lud seine Freunde in meine Küche ein.

Irgendwann hatte er einfach aufgehört wahrzunehmen, dass ihm nichts davon gehörte.

Wahrscheinlich wusste Katrin das ebenfalls nicht.

Das Handy in seiner Hosentasche gab einen kurzen Ton von sich.

Automatisch zog er es heraus und warf einen Blick auf das Display. Ich sah, wie seine Augenbraue kaum merklich zuckte.

Er drehte den Bildschirm nicht zu mir.

Das war auch gar nicht nötig.

Sein Gesicht verriet genug.

„Sie schreibt dir?“

Martin steckte das Handy wieder ein.

„Anna, ich möchte nicht, dass alles so endet.“

„Wie denn sonst?“

„Mit den Taschen vor der Tür. Als wäre ich ein ertappter Junge, den man aus dem Haus jagt.“

„Und wie hast du es dir vorgestellt? Du triffst dich drei Wochen lang mit einer anderen Frau, und ich soll geduldig warten, bis du mir in schönen Worten erklärst, dass wir angeblich eine ‚Pause‘ brauchen?“

Er öffnete den Mund, brachte aber keinen Ton heraus.

Denn ich hatte genau erraten, was er geplant hatte.

Martin wäre nach Hause gekommen, hätte sich auf diesen Hocker gesetzt und vermutlich gesagt:

„Anna, ich muss ehrlich zu dir sein.“

Danach hätte ich weinen und ihn bitten sollen zu bleiben.

Und er wäre großzügig gegangen – überzeugt davon, ein komplizierter Mann zu sein, der eine qualvolle Entscheidung hatte treffen müssen.

Eine schöne Geschichte.

Allerdings nur für ihn.

Ich beschloss, den Ablauf selbst zu bestimmen.

„Weiß Katrin, dass diese Wohnung mir gehört?“, fragte ich.

Martin sagte nichts.

Doch sein Blick wanderte sofort zur Seite.

Sie wusste es nicht.

„Und das Auto?“

Wieder Schweigen.

„Was genau hast du ihr eigentlich erzählt?“

Er fuhr abrupt hoch.

Der Hocker schabte unangenehm über den Boden.

„Das geht dich nichts mehr an.“

„Einverstanden. Es geht mich tatsächlich nichts mehr an. Dann leg jetzt die Schlüssel auf die Kommode.“

Das Handy meldete sich erneut.

Diesmal machte Martin keine Anstalten, es herauszunehmen.

Er ging zurück in den Flur.

Ich blieb in der Küche, trank meinen Tee und lauschte.

Ein Rascheln war zu hören, dann das Klicken eines Taschenverschlusses. Offenbar wollte mein Mann kontrollieren, was ich eingepackt hatte.

Danach wurde es still.

Ungefähr zwanzig Sekunden lang.

„Hast du mein blaues Sakko eingepackt?“

„Es liegt in der rechten Tasche. Alle vier Krawatten sind auch dort.“

Wieder sagte er nichts.

Ich stellte mir vor, wie Martin neben der Kommode stand, die Schlüssel in der Hand, und nachdachte.

Nicht über mich.

Sondern darüber, in welchem Zustand er Katrin gegenübertreten würde.

Ohne Auto.

Mit einem Taxi.

Mit zwei schweren Taschen.

Im Büro hatte sie ihn in teuren Anzügen gesehen und am Steuer meines Wagens. Sie hatte seine Erzählungen gehört, dass „wir gerade renovieren“ und dass er „noch schnell zum Parkplatz müsse“.

Für Katrin war er ein gut situierter Mann gewesen, der alles hatte.

Nun blieben ihm nur zwei Taschen, sein Handy, sein Portemonnaie und das blaue Sakko.

„Anna.“

„Ja?“

„Könnte ich vorerst hierbleiben? Nur eine Woche, bis ich eine passende Wohnung gefunden habe.“

Ich stellte die Tasse auf den Tisch.

„Nein.“

„Ich könnte auf dem Sofa schlafen.“

„Martin, ich habe Nein gesagt.“

Eine Weile schwieg er.

„Du bist sehr hart geworden.“

„Ich bin nicht anders geworden. Ich war schon immer so. Früher hattest du nur keinen Grund, es zu bemerken.“

Er antwortete nicht.

Im Flur klickte das Türschloss.

Ich hörte, wie Martin die Taschen anhob. Dem Geräusch nach waren sie schwer.

Ich hatte alles eingepackt.

Sogar die alten Turnschuhe, in denen er früher seine morgendlichen Läufe gemacht hatte.

Damals war er tatsächlich noch jeden Morgen gelaufen.

Mein Handy klingelte.

Sabine.

„Ist er weg?“

„Ja.“

„Wie geht es dir?“

„Gut. Ich trinke Tee.“

„Mit Honig?“

„Mit Honig.“

„Dann war es die richtige Entscheidung.“

Zum ersten Mal an diesem Abend lächelte ich.

Nicht aus Wut.

Und auch nicht aus Erleichterung.

Meine beste Freundin wusste einfach, dass ich meinem Tee immer Honig hinzufügte, wenn ich ein wenig Wärme brauchte.

Zwanzig Minuten später trat ich ans Fenster.

Martin stand mit den beiden Taschen vor dem Eingang. Das Taxi war noch nicht da.

Er telefonierte.

Ich konnte die Worte nicht verstehen, aber seine Gesten waren eindeutig. Mit der freien Hand beschrieb er hilflos die Luft – genau so bewegen sich Menschen, die erklären wollen:

„Es ist alles nicht so einfach.“

Vermutlich fragte Katrin, warum er sich verspätete und wo das Auto blieb.

Ich zog den Vorhang zu.

Auf der Kommode im Flur lagen die Schlüssel.

Zwei für die Wohnung.

Einer für das Auto.

Dazu der kleine Kompass an seinem Schlüsselbund, den ich Martin zum fünfzehnten Hochzeitstag geschenkt hatte.

Später nahm ich den Kompass ab und legte ihn in eine Schublade.

Nicht aus Sentimentalität.

Es war einfach ein schönes Stück, das man nicht wegwerfen musste.

Der Tee im Wasserkocher war inzwischen kalt geworden.

Draußen fiel feiner Nieselregen.

Irgendwo unten schlug die Tür eines gerade angekommenen Taxis zu.

Damit war es vorbei.