Als ihr Mann erklärte, dass die neue Wohnung ausschließlich seiner Mutter gehören sollte, packte sie noch am selben Morgen ihre Tasche – und ahnte nicht, dass genau diese Entscheidung ihr ganzes Leben verändern würde

Katharina stand mitten in der Küche und hielt noch immer ihre Kaffeetasse in der Hand. Für einen Moment hatte sie das Gefühl, als hätte jemand einen Eimer eiskaltes Wasser über ihr ausgeschüttet. Die Worte ihres Mannes hingen schwer zwischen ihnen und zerstörten die Ruhe dieses grauen Herbstmorgens.

„Die neue Wohnung wird auf den Namen meiner Mutter eingetragen. Darüber gibt es nichts zu diskutieren! Ich habe keine Lust, später vor Gericht die Immobilie mit dir teilen zu müssen“, erklärte Markus entschieden, ohne den Blick von der Zeitung zu heben.

Katharina stellte die Tasse vorsichtig auf den Tisch. Sie wollte nicht, dass das Porzellan klirrte. Trotzdem zitterten ihre Finger unaufhörlich.

„Markus, aber wir hatten doch etwas ganz anderes vereinbart …“

„Wir haben gar nichts vereinbart!“, fiel er ihr scharf ins Wort. „Ich verdiene das Geld. Also entscheide auch ich, auf wen die Wohnung eingetragen wird.“

Langsam setzte sich Katharina ihm gegenüber. Draußen nieselte kalter Oktoberrregen gegen die Fensterscheibe. Die Tropfen liefen in schmalen Bahnen hinab und sahen dabei beinahe wie Tränen aus.

Katharina selbst weinte noch nicht.

Wahrscheinlich würden die Tränen erst später kommen, wenn Markus zur Arbeit gegangen war und sie mit ihren Gedanken allein blieb.

„Und wo sollen wir dann leben?“, fragte sie so leise, dass ihre Stimme fast im Ticken der Uhr unterging.

„Bei meiner Mutter. Die Wohnung ist groß genug für uns alle. Außerdem wollte sie schon lange aus dem Dorf in die Stadt ziehen.“

Brigitte.

Schon der Name seiner Mutter ließ Katharina innerlich erstarren.

Seit acht Jahren war diese Frau ihre Schwiegermutter, und noch immer hatte sie es nicht gelernt, sie beim Namen zu nennen. Meistens sagte sie nur „diese Frau“ oder sprach mit ihrem Sohn über „deine Ehefrau“, als wäre Katharina irgendeine vorübergehende Bekannte.

Jeder Besuch von Brigitte war zu einer Prüfung geworden. Warum gab es noch keine Kinder? Weshalb verdiente Katharina so wenig? Warum führte sie den Haushalt nicht richtig? Und überhaupt: Warum hatte Markus ausgerechnet diese Frau geheiratet?

„Aber Markus, wir wollten doch eine richtige Familie aufbauen …“

„Wir wollten, wir wollten!“, äffte er sie nach und hob nun endlich den Kopf.

Sein Blick war ungewöhnlich kalt.

„Seit drei Jahren redest du davon. Und was ist dabei herausgekommen?“

Katharina spürte einen schmerzhaften Druck in der Brust.

Er hatte recht. Seit drei Jahren hofften sie auf ein Kind.

Sie waren bei verschiedenen Ärzten gewesen, hatten Untersuchungen machen lassen und unzählige Bluttests abgegeben. Die Ärzte hatten immer wieder versichert, dass bei keinem von ihnen ein ernsthaftes gesundheitliches Problem vorlag.

„Vielleicht liegt es an der dauernden Anspannung“, hatten die Mediziner erklärt. „Versuchen Sie, weniger unter Druck zu stehen und sich mehr zu erholen.“

Doch wie sollte Katharina ruhig bleiben, wenn Brigitte bei jedem Treffen schwer seufzte und mit wenigen Worten zu verstehen gab, dass ihre Schwiegertochter offenbar nicht in der Lage war, ihrem Sohn einen Erben zu schenken?

„Ich dachte, du würdest verstehen, wie schwer das alles für mich ist.“

„Ich verstehe alles. Aber meine Mutter hat nun einmal recht. Solange wir keine Kinder haben, muss die Wohnung nicht auf beide Namen laufen. Woher soll ich wissen, ob du dich nicht morgen scheiden lassen willst?“

„Und was ist, wenn du dich von mir trennen willst?“, platzte es aus Katharina heraus.

Markus zuckte gleichgültig mit den Schultern und schlug seine Zeitung wieder auf.

Diese kleine Bewegung sagte mehr als jede ausführliche Erklärung.

Katharina stand auf und ging zum Fenster.

Auf dem nassen Gehweg eilte eine junge Frau mit einem Kinderwagen vorbei. Vorsichtig überquerte sie die Straße und hielt dabei schützend eine Hand über das Kind.

Katharina sah ihr nach und spürte die alte, vertraute Sehnsucht.

Seit ihrer Jugend hatte sie davon geträumt, Mutter zu werden.

Sie hatte sich vorgestellt, ein Neugeborenes an die Brust zu drücken, ihm leise vorzusingen und seine ersten unsicheren Schritte zu beobachten. In ihrer Fantasie zeigte Markus seinen Freunden und Kollegen voller Stolz die Fotos ihres Kindes.

„Weißt du“, sagte sie plötzlich, ohne sich zu ihrem Mann umzudrehen, „vielleicht hat deine Mutter tatsächlich recht.“

„Was soll das heißen?“

„Vielleicht sollte ich mich wirklich jetzt scheiden lassen. Solange wir noch keine Kinder haben.“

Hinter ihr wurde es still.

Katharina hörte nur das Rascheln der Zeitungsseiten und das gleichmäßige Ticken der Wanduhr.

Es war dieselbe Uhr, die Brigitte ihnen zum Einzug geschenkt hatte.

„Mach, was du für richtig hältst“, sagte Markus schließlich. „An meiner Entscheidung wird sich nichts ändern. Die Wohnung gehört meiner Mutter.“

Katharina schloss die Augen.

Acht Jahre.

Acht ganze Jahre hatte sie versucht, mit diesem Mann ein glückliches Zuhause aufzubauen.

Sie hatte Tapeten ausgesucht, Möbel bestellt, Geschirr gekauft und jede Kleinigkeit so gestaltet, dass sich die Wohnung warm und freundlich anfühlte.