Sie wollten am selben Tag heiraten und glaubten an ihr Glück – doch innerhalb weniger Jahre verlor die Familie alles, was ihr Halt gegeben hatte, und fand gerade dadurch wieder zueinander

Beide wussten genau, dass ihre Mutter sich beruhigen und alles in Ruhe durchrechnen würde. Spätestens am nächsten Tag würde sie Papier und Bleistift hervorholen, die Ausgaben notieren und überlegen, wen man einladen und woher man genügend Geschirr bekommen konnte.

Genauso kam es.

Ihr Vater, Friedrich Hartmann, war sechs Jahre zuvor gestorben.

Sein Herz hatte plötzlich aufgehört zu schlagen, als er vom Angeln zurückgekommen war. Er hatte seine Ruten und den Fluss geliebt. Man fand ihn im Boot nahe dem kleinen Steg, reglos, die Angel noch in der Hand, als wäre er beim Blick auf das Wasser eingeschlafen.

Nach seinem Tod war Elisabeth stiller geworden.

Härter.

Verschlossener.

Doch sie hatte ihre Töchter allein großgezogen und dafür jede Kraft aufgebracht, die ihr geblieben war.

Ein mütterliches Herz konnte nicht lange böse sein.

Schon am nächsten Abend saß sie mit einem Bleistift am Küchentisch, berechnete die Kosten, überlegte, bei wem man Teller und Tassen leihen konnte, wie viele Hühner gebraucht würden und welche Verwandten unbedingt kommen mussten.

Die Hochzeit sollte im Hof unter den beiden alten Eichen stattfinden.

Der Nachbar Herr Neumann versprach, lange Tische zu bauen.

Friedrichs Bruder wollte aus dem Dorf Großhain Fleisch für den Grill mitbringen.

Es sollte selbst gemachten Likör geben, ein Akkordeon und viel Gesang.

Zwei Bräute.

Zwei Bräutigame.

Und ein Tag, von dem Elisabeth glaubte, dass er die vier jungen Menschen für immer verbinden würde.

Je näher der August rückte, desto stärker wurde allerdings ein ungutes Gefühl in ihr.

Es war, als würde sich über dem Haus ein Gewitter zusammenziehen, obwohl der Himmel wolkenlos blieb.

Besonders nach dem Besuch von Margarete Reuter wurde diese Unruhe größer.

Die Frau war eines Abends erschienen und hatte den Rücken so steif gehalten, als hätte sie einen Eisenstab verschluckt.

Das Gespräch, erzählte Klara später, sei „kälter als ein Eisbad im Januar“ gewesen.

„Sie verstehen doch, Elisabeth“, sagte Margarete und rührte mit einem silbernen Löffel in ihrem Tee, den sie aus unerfindlichen Gründen selbst mitgebracht hatte, „Martin ist ein junger Mann mit Zukunft. Er braucht eine passende Ehefrau.“

Sie machte eine Pause.

„Annemarie ist sicherlich ein angenehmes Mädchen. Aber was besitzt sie? Ein Haus mit Ofenheizung und einer Toilette im Hof?“

Elisabeth presste die Zähne zusammen.

„Sie besitzt Verstand und ein gutes Herz. Geld und eine größere Wohnung kann man sich erarbeiten.“

„Erarbeiten“, wiederholte Margarete spöttisch. „Wir werden sehen.“

Nachdem sie gegangen war, hing noch lange der schwere Duft ihres Parfüms im Zimmer. Dazu kam eine Stille, die unangenehmer war als jedes Streitgespräch.

Mit Paul war alles anders.

Er kam nie zu Besuch, um einfach nur herumzusitzen.

Wenn er sah, dass das Gartentor schief hing, reparierte er es.

Entdeckte er ein Loch im Dach des Schuppens, kletterte er mit Hammer und Nägeln hinauf.

Mussten Säcke getragen werden, nahm er sie auf die Schultern.

Immer öfter dachte Elisabeth:

„Der gehört zu uns.“

Doch ihre Lebenserfahrung hatte sie gelehrt, dass gerade die Menschen, die einem am nächsten standen, die tiefsten Wunden schlagen konnten.

Der August kam heiß, sonnig und schwer vom Duft reifer Äpfel.

Die Bäume hingen so dicht voller Früchte, dass sich ihre Äste bis zur Erde bogen.

Die Hochzeit wurde laut und fröhlich gefeiert.

Sogar entfernte Verwandte aus der Gegend jenseits der großen Seen waren angereist.

Herr Neumann trank bis zum Abend etwas zu viel, begann mitten im Hof zu tanzen und stieß dabei versehentlich einen Kübel mit Dahlien um.

Niemand nahm es ihm übel.

An einem solchen Tag wurde fast alles verziehen.

Annemarie trug ein schlichtes weißes Kleid mit Spitzenkragen. Klara hatte ein ähnliches Kleid gewählt, doch ihr Saum war mit bunten Stickereien verziert.

Beide hielten die Hände ihrer jungen Ehemänner.

Elisabeth betrachtete ihre Töchter und dachte zum ersten Mal seit Wochen:

„Das ist Glück.“

Vielleicht waren all ihre Sorgen umsonst gewesen.

Nach der Hochzeit zog Martin mit Annemarie in eine kleine Werkswohnung in der Bahnhofstraße, die sie von der Eisenbahn erhalten hatten.

Die Wohnung war nicht groß, aber es gab ein Bad, warmes Wasser und eine richtige Toilette.

Klara zog in Pauls Zimmer in der Gemeinschaftswohnung.

Die beiden hofften, bald einen Platz auf der Warteliste für eine Genossenschaftswohnung zu bekommen.

Das erste Ehejahr verging schnell.

Elisabeth besuchte beide Töchter, brachte Quark, Eier, Marmelade und eingelegte Gurken mit.

Bei Annemarie schien zunächst alles in Ordnung zu sein.

Doch Margarete kam immer häufiger.

Sie entschied, wo der Schrank stehen sollte.

Welcher Teppich gekauft werden musste.

Was Martin zu essen bekam.

Welche Vorhänge an die Fenster gehörten.

Keine Kleinigkeit blieb von ihrer Kritik verschont.

Annemarie ertrug es.

Sie wollte Martin nicht zwingen, sich zwischen ihr und seiner Mutter zu entscheiden.

Klara und Paul lebten ganz anders.

Bei ihnen war ständig etwas los.

Mal klebten sie neue Tapeten.