Sie wollten am selben Tag heiraten und glaubten an ihr Glück – doch innerhalb weniger Jahre verlor die Familie alles, was ihr Halt gegeben hatte, und fand gerade dadurch wieder zueinander
Doch das Leben wich nicht aus ihm.
Die Schwestern beschlossen, das Elternhaus nicht zu verkaufen.
Es sollte ein Familienort bleiben.
Ein Haus, in das Kinder und Enkel im Sommer zurückkehren konnten.
Jedes Frühjahr pflanzte Annemarie Astern und Studentenblumen vor die Fenster.
Klara kam an den Wochenenden.
Sie saßen auf der Veranda bei Tee und blickten dorthin, wo die Wiesach hinter dem Horizont verschwand.
Dani beendete seine Facharztausbildung in der Hauptstadt und wurde Herzchirurg.
2013 erhielt er das Angebot, nach Lindenau zurückzukehren und in der Klinik eine neue Abteilung aufzubauen.
Er kam mit seiner Frau und zwei Kindern zurück.
Als Annemarie ihren Sohn wieder in der Heimatstadt sah, hatte sie das Gefühl, dass sich ein riesiger Kreis ihres Lebens endlich geschlossen hatte.
Resi war zu einer selbstbewussten jungen Frau geworden.
In ihr erkannte man mühelos Klaras Wesen: hart, geradeheraus und trotzdem gerecht.
Sie arbeitete als Anwältin.
Eines Tages übernahm sie den Fall einer Frau, deren ehemalige Schwiegermutter ihr das Kind wegnehmen wollte.
Resi gewann den Prozess.
Danach sagte sie zu ihrer Mutter:
„Als ich im Gerichtssaal stand, musste ich die ganze Zeit an Tante Annemarie denken. An den Kampf, den ihr damals um Dani geführt habt. Vielleicht bin ich deshalb nicht zurückgewichen.“
Klara wandte sich zum Fenster.
Sie wollte nicht, dass ihre Tochter die Tränen sah.
Im August 2016 versammelte sich die ganze Familie wieder am Gartenweg.
Es gab einen schönen Anlass.
Elisabeths Urenkelin, Danis Tochter, kam in die Schule.
Die Familie beschloss, ein großes Fest genau dort zu feiern, wo viele Jahre zuvor zwei Hochzeiten an einem einzigen Tag stattgefunden hatten.
Unter den Eichen wurden wieder Tische aufgestellt.
Fleisch brutzelte auf dem Grill.
Die Kinder liefen zwischen den Apfelbäumen umher und traten auf heruntergefallene Früchte.
Klara hatte inzwischen graue Haare bekommen.
Doch sie hielt den Rücken noch immer gerade.
Sie hob ihr Glas.
„Lasst uns auf dieses Haus trinken. Auf den Gartenweg. Und auf die Frau, die nicht mehr unter uns ist, deren Liebe uns aber bis heute zusammenhält.“
Sie hielt inne.
„Auf Mama.“
„Auf Oma Elisabeth“, fügte Dani leise hinzu.
Sie tranken schweigend.
Ohne anzustoßen.
Die Sonne sank langsam zum Horizont.
Der Himmel färbte sich rosa und gold.
Annemarie saß neben Thomas, der gedankenverloren etwas auf eine Papierserviette zeichnete. Selbst im Ruhestand konnte er das Entwerfen nicht lassen.
Resi legte ihrem Mann den Arm um die Schultern.
Ihre Zwillinge stritten darüber, wessen Apfel süßer sei.
Plötzlich begann Klara zu lachen.
So hell und jung, wie sie seit vielen Jahren nicht mehr gelacht hatte.
„Weißt du noch, Annemarie, wie wir Mama damals erklärt haben: ‚Wir sind erwachsen‘?“
Annemarie lachte ebenfalls.
„Natürlich weiß ich das noch.“
„Mein Gott, waren wir dumm!“
„Dafür sind wir jetzt wirklich erwachsen.“
Klara atmete tief durch und sah zu den Kindern hinüber, die durch den Garten rannten.
„Das Leben war nicht gerade freundlich zu uns. Aber für all das hier hat es sich gelohnt. Für die Enttäuschungen, die Todesfälle, die Gerichte und die schweren neunziger Jahre.“
Sie stand auf und ging zu einer der alten Eichen.
Ihre Hand legte sich auf die breite Rinde, die noch die Wärme des Tages hielt.
Der Baum lebte in seinem langsamen, jahrhundertealten Rhythmus weiter.
„Schon gut, Mama“, sagte Klara leise.
Niemand wusste, ob sie mit dem Baum, dem Himmel oder mit der Frau sprach, die seit sieben Jahren nicht mehr auf der Welt war.
„Wir haben es geschafft. Hörst du? Irgendwie haben wir es doch geschafft.“
Ein leichter Wind strich durch den Garten.
Die Blätter raschelten.
Von einem Apfelzweig löste sich eine reife Frucht.
Rot, schwer und glänzend.
Sie fiel direkt vor Klaras Füße.
Klara hob den Apfel auf, rieb ihn an ihrem Kleid und biss hinein.
Er schmeckte süß und ein wenig herb. Er roch nach längst vergangenen Kindertagen.
Das Leben ging weiter.