Mit siebenundsechzig reiste ich allein nach Malta, um endlich wieder Ja zum Leben zu sagen – dann verliebte ich mich in einen Mann und hörte zufällig, warum unsere Begegnung niemals ein Zufall gewesen war

Vielleicht hatte David mich deshalb gefunden.

Nicht, weil unsere Ehepartner sich einst geliebt hatten.

Sondern weil nur wir beide begreifen konnten, wie Verrat und Liebe in derselben Erinnerung nebeneinander bestehen konnten.

Ich steckte den Brief in meine Tasche.

„Ich gehe.“

David nickte.

„Ich begleite dich zum Hotel.“

„Nein.“

„Eleanor, es ist spät.“

„Die ganze Woche habe ich allem zugestimmt.“

Er versteifte sich.

Ich fuhr fort:

„Das heißt nicht, dass du jetzt bestimmen darfst, worin genau ich weiterhin einwillige.“

Er trat einen Schritt zurück.

„Du hast recht.“

Ich ließ ihn auf der Terrasse zurück.

Im Hotel packte ich bis zum Morgengrauen.

Ich weinte, während ich die Kleidungsstücke zusammenlegte, die ich eine Woche zuvor gekauft hatte und die sich nun nicht mehr wie meine eigenen anfühlten.

Irgendwann hörte ich auf zu weinen.

David hatte mich belogen.

Michael hatte mich ebenfalls belogen.

Aber die Bootsfahrt war trotzdem wirklich gewesen.

Das Meer war noch immer blau.

Ich hatte Oktopus probiert, obwohl ich mich vor diesem Essen zu Tode gefürchtet hatte.

Ich hatte auf einem Platz furchtbar getanzt, während Fremde für mich klatschten.

Diese Erinnerungen gehörten mir allein.

Kein Mann hatte sie für mich erschaffen.

Am Flughafen sah ich David in der Nähe der Check-in-Schalter sitzen.

Er kam nicht auf mich zu.

Neben ihm stand eine kleine Papiertüte.

Als ich näher kam, erhob er sich.

„Du hast dein Buch im Restaurant vergessen“, sagte er.

„Danke.“

Er reichte es mir.

Keine Blumen.

Keine großen Worte.

Keine Bitte, ihm zu verzeihen.

„Clara meinte, ich sollte dich gehen lassen.“

„Sie ist eine vernünftige Frau.“

„Schmerzhaft klug.“

Ich legte das Buch in meine Tasche.

„Mein Flug wird in einer Stunde aufgerufen.“

„Ich weiß.“

Er sah mich an.

„Es tut mir leid, dass unsere Bekanntschaft mit einer Täuschung begonnen hat.“

„Mir auch.“

„Aber es tut mir nicht leid, dich kennengelernt zu haben.“

Ich hasste es, wie gut ich seine Worte verstand.

„Ich kann dem nicht vertrauen, was in dieser Woche zwischen uns geschehen ist.“

„Ich weiß.“

„Und ich werde nicht zum Trostpreis für das werden, was unsere Ehepartner getan haben.“

„Das bist du nicht.“

„Das entscheidest nicht du.“

Er nickte.

„Du hast recht.“

Schon wieder.

Keine Ausflüchte.

Kein Widerspruch.

Er gab mir eine Karte mit seiner Adresse und Telefonnummer.

„Wenn du dich nie bei mir meldest, werde ich es verstehen.“

Ich nahm die Karte.

Nicht als Versprechen.

Auch nicht als Hoffnung.

Nur als Möglichkeit, später selbst eine Entscheidung zu treffen.

Dann stieg ich ins Flugzeug und flog nach Hause.

Drei Monate lang kontaktierte ich David auf keine Weise.

Rebecca erzählte ich alles.

Aber nicht sofort.

Zuerst sprach ich mit ihr über Malta.

Über das Essen.

Über das Wasser.

Über meine schreckliche Karte.

Dann gab ich ihr Michaels Brief.

Meine Tochter begann zu weinen.

Danach wurde sie wütend.

Und schließlich fragte sie mich, ob ich bereue, überhaupt auf diese Reise gegangen zu sein.

„Nein“, antwortete ich.

Meine Antwort überraschte uns beide.

Ich begann, zu einer Therapeutin zu gehen.

Ich trat einer Wandergruppe bei.

Ich besuchte einen Kochkurs und ruinierte ein ganzes Backblech.

Ich sagte Ja zu neuen Dingen, die nichts mit David zu tun hatten.

Das war wichtig.

Am dreiundneunzigsten Tag nach meiner Rückkehr von Malta schrieb ich ihm einen Brief.

Keine E-Mail.

Einen echten Brief auf Papier.

Ich schrieb, dass ich ihm nicht verziehen hatte, wie er sich mir genähert hatte.

Ich schrieb auch, dass ich verstand, warum er Antworten gesucht hatte.

Aber ich erklärte ihm, dass Verständnis keine Entschuldigung bedeutete.

Dann stellte ich eine Frage:

„Wenn wir uns wiedersehen, kannst du mir begegnen, ohne zu glauben, dass du mich bereits kennst?“

Zwei Wochen später kam seine Antwort.

„Nein. Aber ich könnte den Rest meines Lebens damit verbringen, dich wirklich kennenzulernen, statt weiterhin zu glauben, ich wüsste alles über dich.“

Ich las diese Zeile mehrmals.

Dann rief ich ihn an.

Unser erstes Gespräch dauerte zwanzig Minuten.

In der darauffolgenden Woche sprachen wir vierzig Minuten.

Drei Monate später flog David zu mir.

Er wohnte in einer Pension.

Rebecca lernte ihn noch vor mir kennen.

Sie verhörte ihn wie eine erfahrene Ermittlerin.

David verliebte sich sofort in sie.

Ich begann nicht unmittelbar, ihm zu vertrauen.

Das Vertrauen kehrte in kleinen Stücken zurück.

Er sagte die Wahrheit, wenn er Angst hatte.

Ich gab zu, wenn ich wütend war.

Wir hörten auf, einander vor unangenehmen Wahrheiten schützen zu wollen.

Ein Jahr später flog ich wieder nach Malta.

David wartete am Flughafen auf mich.

Diesmal versuchte er nicht, unsere Begegnung wie einen Zufall aussehen zu lassen.

In seinen Händen hielt er ein Schild:

„ELEANOR, 68 JAHRE. SAGT SIE IMMER NOCH ‚JA‘?“

Ich musste lachen.

Dann nahm ich einen Stift aus meiner Tasche und korrigierte die Aufschrift.

„MANCHMAL.“

David las das Wort und lächelte.

„So ist es viel besser.“

Am Abend aßen wir im selben Restaurant am Hafen.

Der Kellner begrüßte David mit Namen.

Diesmal hatte ich keine Angst.

Clara kam zum Dessert zu uns.

Vor unserer Abreise führte David mich auf die Terrasse.

Für einen Augenblick erinnerte ich mich daran, wie ich dort ein Jahr zuvor gestanden und seinem Gespräch gelauscht hatte.

„Keine Überraschungen“, sagte er.

„Gut.“

„Keine geheimen Pläne.“

„Noch besser.“

„Ich möchte die Zeit, die uns bleibt, damit verbringen, zwischen deinem Zuhause und meinem hin und her zu reisen.“

Ich sah ihn an.

„Ist das ein Antrag?“

„Eine Frage.“

Der Unterschied war für mich von großer Bedeutung.

Ich antwortete: „Ja.“

Aber nicht, weil ich irgendwann versprochen hatte, zu allem Neuen Ja zu sagen.

Dieses Versprechen hatte eine verängstigte Frau gegeben, die geglaubt hatte, Mut bedeute, niemals vor einer unbekannten Erfahrung zurückzuweichen.

Heute weiß ich es besser.

Manchmal bedeutet Mut, eine Terrasse zu verlassen.

Manchmal bedeutet er, in ein Flugzeug zu steigen.

Und manchmal bedeutet er, einem Menschen die Möglichkeit zu geben, sich das Recht auf eine neue Frage zu verdienen.