Nach ihrem vierzigsten Date-Gast hatte Anna endgültig genug: Als Matthias ihren selbst gekochten Borschtsch mit dem Essen seiner Mutter verglich, zeigte sie ihm ohne jede Diskussion die Tür

Ich saß ihm gegenüber und spürte, wie mein höfliches Gastgeberinnenlächeln langsam aus meinem Gesicht verschwand. Matthias bemerkte davon nichts. Im Gegenteil: Er schien gerade erst richtig Freude an seiner Rolle als Sachverständiger zu finden.

Küchen- und Tischutensilien

„Und die Brühe“, sagte er und schüttelte missbilligend den Kopf. „Die Farbe ist natürlich ganz ordentlich. An den Rote-Bete-Stückchen hast du nicht gespart. Aber kräftig genug ist sie nicht. Meine Mutter gibt immer ein wenig Essig und Zucker dazu, damit alles ausgewogen schmeckt. Bei dir ist es ein bisschen fade. Ist die saure Sahne eigentlich aus dem Supermarkt?“

„Vom Markt. Hausgemacht“, erwiderte ich so kühl, wie ich nur konnte.

„Wirklich? Seltsam … Die Säure schmeckt irgendwie anders.“ Er legte den Kopf schief. „Na ja, Anna, Borschtsch ist eben eine Kunst für sich. Man muss ein Gefühl dafür haben. Du hast dir Mühe gegeben, das muss man dir lassen. Für eine moderne Frau ist es schon ganz passabel. Aber bis zum Borschtsch meiner Mutter fehlt dir noch einiges. Da musst du wohl noch viel lernen.“

Mit diesen Worten nahm er selbstgefällig den nächsten Löffel und streckte die Hand nach einem Knoblauchbrötchen aus.

Doch seine Finger erreichten es nicht. Seine Hand blieb mitten in der Bewegung stehen, denn ich war aufgestanden.

Ich erklärte ihm nicht, dass ich den Kohl genau so schnitt, wie ich es mochte. Ich begann keine Verteidigungsrede darüber, dass die Brühe mehrere Stunden aus hochwertigem Rindfleisch gekocht worden war. In mir war einfach etwas umgesprungen. Ein unsichtbarer Schalter hatte sich bewegt, und aus der freundlichen Gastgeberin war innerhalb eines Augenblicks eine Frau mit vollkommen klarem Blick geworden.

Ich ging zu seiner Seite des Tisches. Ohne Hast und ohne ein überflüssiges Wort nahm ich den Teller, dessen Inhalt er gerade so gründlich begutachtet hatte.

„Was soll das denn?“, fragte Matthias verdutzt. „Ich bin noch nicht fertig! Ich habe doch gesagt, dass man es essen kann!“

Ich drehte mich um, ging ruhig zum Spülbecken und goss den gesamten rubinroten Borschtsch, in den ich so viel Zeit und Mühe gesteckt hatte, mit einer einzigen Bewegung in den Abfluss.

„Anna! Bist du noch ganz bei Sinnen?!“ Matthias sprang auf. Sofort färbten sich rote Flecken über sein Gesicht. „Ich gebe dir eine ganz normale, konstruktive Rückmeldung, damit du künftig besser kochst, und du schüttest das Essen einfach weg?!“

Ich trocknete mir die Hände mit einem Geschirrtuch, wandte mich ihm zu und lächelte ruhig. Es war ein beinahe freundliches, aber endgültiges Lächeln.

„Matthias, konstruktive Kritik äußert man vielleicht in einem Sternerestaurant – nachdem man eine entsprechend hohe Rechnung bezahlt hat. Wenn ein erwachsener Mann mit leeren Händen in die Wohnung einer Frau kommt, sich an einen gedeckten Tisch setzt und die Gastgeberin anschließend mit seiner Mutter vergleicht, dann ist das keine Kritik. Das ist schlicht unhöflich und zeugt von schlechten Manieren.“

„Ich habe doch nur die Wahrheit gesagt! Frauen können heutzutage überhaupt keine Bemerkungen mehr vertragen. Sofort drehen sie durch!“, rief er und wurde lauter. Offenbar versuchte er verzweifelt, die Sicherheit zurückzugewinnen, die ihm gerade entglitten war.

„Die Wahrheit sieht anders aus, Matthias“, erwiderte ich gelassen. „Mit vierzig solltest du deine Abendessen vielleicht besser nicht bei Verabredungen einnehmen, sondern in der Küche deiner Mutter. Dort wird der Kohl garantiert richtig geschnitten, der Essig genau dosiert und der liebe Sohn vermutlich auch noch kostenlos gelobt.“

Ich deutete auf den Flur.

„Das hier ist keine Kantine in deinem Forschungsinstitut. Die Tür ist dort. Und du solltest sie jetzt benutzen.“

Geschichte

Noch einige Minuten lang schimpfte er im Flur vor sich hin. Während er nervös in seine Schuhe schlüpfte und sich mit den Ärmeln seiner Jacke verhedderte, murmelte er, mit meinen Ansprüchen würde ich ganz sicher allein bleiben. Eine „normale Frau“ könne einem Mann zuhören, behauptete er. Außerdem hätte ich offenbar überhaupt keine Ahnung vom Kochen.

Ich widersprach ihm nicht. Ich unterbrach ihn nicht einmal. An die Wand gelehnt beobachtete ich schweigend, wie der selbst ernannte Gourmetkritiker meine Wohnung verließ.

Als die Tür endlich hinter ihm zufiel, ging ich zurück ins Wohnzimmer. Ich nahm mir selbst einen Teller heißen Borschtsch, gab einen Löffel der dicken sauren Sahne darauf und griff nach einem weichen Knoblauchbrötchen. Dann aß ich alles mit einem ehrlichen Genuss, den ich lange nicht mehr empfunden hatte.

Denn der Borschtsch war tatsächlich hervorragend geworden. Und die Stille in der Wohnung, jetzt ohne diesen „Experten“, schmeckte sogar noch besser.

Solche Begegnungen sind ein erstaunlich zuverlässiger Filter fürs Leben. Wenn ein Mann mit leeren Händen zu Besuch kommt, verrät sein Verhalten oft schon sehr viel. Seine unausgesprochene Haltung lautet dann: „Ich bin hier der Hauptgewinn, und du bist dafür zuständig, mich zu bedienen.“

Kommen anschließend noch kleinliche Beanstandungen und ständige Vergleiche mit seiner Mutter hinzu, ist das Bild vollständig.

Mit einem solchen Menschen zu diskutieren, sich zu rechtfertigen oder ihm irgendetwas beweisen zu wollen, bringt nichts. Er wird weiterhin von oben herab auf dich schauen, während er am Tisch einer anderen Person sitzt und eine perfekte Bewirtung erwartet.

Die vernünftigste Lösung besteht dann darin, ihn schnell, ruhig und ohne endlose Erklärungen dorthin zu schicken, wo er sich wirklich wohlfühlt.

Zu seiner Mutter.

Wie hättet ihr an meiner Stelle reagiert? Hättet ihr aus Höflichkeit geschwiegen, einen heftigen Streit angefangen oder diesem selbst ernannten „Verkoster“ ebenso ruhig die Tür gezeigt – und ihn ohne Anspruch auf ein Dessert nach Hause geschickt?